Catedrales de Viento

EL MALTRECHO ESCROTO DEL BIZCO TRAGALDABAS

2011-11-01T13:45:00.000+01:00

Conozco una pila que aguantó una tropa de niños llorones de llantos forzados porque no consiguieron el puestecito de rigor… sin mujeres, sin cestos de ropa ni alegres cánticos. No se nota la casa, la parra, el hueco ni el porche pero sí el pino que continúa ofreciendo su lejana estirpe. Poco se aprecian los pasmarotes y bobos, tolilis armados con Cimitarras e imputaciones, cubiertos de escombros, de olores a muerto con negruzcos muñones regados de jazmines podridos. Esos que convirtieron en estiércol cada arrollo cuajadito de ranas, que dejaron manchas calizas donde hubo ganado pastando a gusto, que eliminaron los chuchos guardianes y los perros pastores dejándonos la villa llenita de lobos. Ay de la choza de adelfas, refugio de aquél fiero pirata y su compañera… Ay de los prados que fueron soñadas llanuras inmensas recubiertas de risas, caballos, galopes y trenzas… Ay del rastrero repleto de trabas, cinchas, aparejos, herramientas, testeros de camas, baúles y espejos… Ay de las desaparecidas rejas y tejas del lugar… Ay de las sombras macabras que pretenden regresar a destruir mi casa, de los que ya lo hicieron y quieren volver a llevarse lo que no es suyo, con la cara lavada, con la sonrisa pintada, con la flor en la mano y el garrote en la otra. Aquí llega la cohorte de consortes de Juanito, el radiofonista bizco del gorro verde, que lleva años preparando el asedio, que ha invertido tanto el ladrón en preparar el robo de su vida, el robo comunitario, el sisado general… con un Troll, lamiendo la punta de un lápiz, del brazo y el hombre “encadenao”, con las víctimas cerca y las “Piedras Lejos”…Mi buen amigo, el Chatarra, me dice que en la vida del bizco no existe un solo resquicio de bondad o de empatía. Me cuenta que, aunque se ha pasado la vida pretendiendo aparentar ser un buen creyente, esta ventosidad del infierno no ha respetado jamás a un hombre, ni a una mujer, ni a Dios. Me lo relata, cómo no, en el capítulo decimoprimero de “EL DEL GORRO VERDE. TRAGEDIA CONTEMPORÁNEA DE UN SOBERANO IMBÉCIL”. Pues, tras los casos de “Violencia de género”, “Pajarita de Papel”, las “Pieles Impagadas”, los “Jamones Robados”, los “Pistachos extranjeros”, el “taxi de mentira”, la “radio ilegal”, los “Mármoles agenciados”, “la limpieza de joyas”, “los polvos de talco” y los partidos de “Palmeyra”, “PIL-PIL”, “Merengue” y “Sindicalista Ibérico Unificado”, nuestro tolondrón tontaco, entre patada y patada a alguna señora, a cualquier muchacha corriendo por la calle entre lágrimas y aullidos de pánico, maldiciendo a su propia sangre, se asustó. Y ¿qué puede asustar al tontilindango, tontaina y tontucio de Juanito? Pues, además del vuelo de una mosca con nombre propio, los bultos desconocidos: “¡Qué schuschto, Diosch mío! ¡Qué deschgraschia másch grande! ¡Que sche m´a pueschto un huevo como una schandía!” Se lamentaba el radiofonista más tonto que el maestro de Siruela… que no sabía leer y puso una escuela. Sabiéndose en peligro, admitiendo que el goce de toquetearse se había convertido en un tormento, acudió al Maestro Minutero, un señor con más euros que el administrador de un ERE y con muchos y muy buenos contactos, al que le pidió auxilio. El Maestro Minutero, en un acto de caridad, le puso en contacto con el mejor de los mejores a la hora de extraer una sandía donde antaño vivió una ciruela pocha. Aprovechando el tirón el bizco pidió vasectomizarse, por si en un descuido llegara a embarazarse los dedos en un futuro, y sus deseos se vieron cumplidos. El problema, como siempre cuando se trata del tonto bolonio de las ondas, sobrevino a la hora de pagar los honorarios del experto en sandías. “¡Qué va, doschtó! La faschtura la va a pagá mi buen amigo el scheñó Minutero, achí que pídaschelo a él… pero pídaschelo cuando me haya ido, que ahora mischmito tengo mucha prischa…” Y así fue como el tonto pajón, tonto pichote y pipí del gorro verde puso pies en polvorosa una vez más, tomando por majaras de Candelario, capirote y Albeta a quienes dejaba atrás. Cuando el Maestro Minutero quiso exigir al triste unihuevo del bote, el haba y los pasteles el pago de la deuda el torpe sin catadura moral, sin habilidad ni más inteligencia que la necesaria para el delito, el tonto a tiempo partido que asó la manteca, el torreznero y torticero de solitario testículo contestó, llorando otra vez como una nenita: “Esch que no tengo ná, ni un duro… fíjate tú… no tengo ná… juventú, Divino teschoro, que she m´a quedao el bolschillo pelao… iguá que el eschcroto… y sche me va a morí… sche me va a morí…”Y es que Juanito, que heredó de su abuelo el hábito de estafar al personal vendiendo hasta cinco veces el mismo metro de acera a cinco personas distintas, recurrió siempre a la excusa de la muerte su escaso interés en pagar sus débitos así como sus múltiples fechorías, incluidas las familiares, que también las cometió, pero ese asunto merece ser contado en otro nuevo capítulo del mayor tostón y ridículo tragahombres con gorro verde de la historia.

EL AMANCEBADO UNIHUEVO

2011-10-31T12:47:00.000+01:00

¿Es posible imaginar la añoranza de las cosas pasadas, de las largas temporadas en armonía? ¿Es viable regresar a los parajes ya vencidos y siguiendo nuestros propios consejos? ¿Resultaría sencillo caminar una mañana de estío tropezando con los arbustos que fueron amigos un día y, en la vara de añeja retama, grabar los fracasos de la vida? ¿Será practicable el encrespamiento del alma hasta agitar con furia el cuerpo? ¿Es fácil volar por los territorios acusándonos de la culpabilidad de los largos destierros? ¿Es realizable estar de acuerdo con uno mismo y cambiar los panoramas para volver a esos tiempos lejanos para marchar recorriendo lugares de recuerdos agradables como bancos de piedra derruidos, sin damas pelando la pava, sin gatos deambulando por el lugar? ¿Es factible comprobar que nada se conserva de esa tierra elevada por ese tufillo dañino que nos enerva? ¿Es posible imaginar un país, un ayuntamiento, un pueblo o la presidencia de una comunidad de vecinos gobernada por alguien como la Imputada, con un director de prensa como el Troll, con los recursos en manos de un sodomita como Juanito, el radiofonista bizco del gorro verde, y al anciano Totalitarista gestionando derechos y solapando libertades?... ¿No da miedo? ¿Un pánico atroz y sin solución? ¿Una pesadilla mortificante?Pero, ante el miedo, siempre está Juanito que, como soleche sonado, pretende ponerse en contacto con mi buen amigo, el Juntaletras, para proponerle que deje de hacer públicas sus andanzas de sonajas sonso y soplapimientos a cambio de vete a saber qué. Lógicamente, el valiente de Juanito no da la cara, utiliza un mensajero que delega en otro aficionado a cartero por si acaso recibe un sonoro puntapié en su único testículo, que no está el tema para despreciar el escroto porque esté medio vacío. Y el caso es que no depende del Chatarra, no. Depende de las cientos, miles de voces que se dejan oír en cada esquina clamando justicia, movilizándose lentamente, como una enfermedad, y decididos a acabar con el bizco aunque sea aplicando la Ley del Talión porque ya se sabe que la Justicia Divina siempre suele estar muy por encima de la Ley, tan injusta con ciertos tabardillos amigos de suripantas y tagarotes aficionados al micrófono y la arenga analfabeta. Así, se lamenta el bizco: “¡Qué va a sché de mí! ¡Eschte Juntaletrasch esch mu peschao… mu peschao… y schi le inschulto me lo toma a cachondeito, el muy fachchcha!”Por supuesto, el Chatarra responde con una nueva incursión en “EL DEL GORRO VERDE. TRAGEDIA CONTEMPORÁNEA DE UN SOBERANO IMBÉCIL”. Capítulo décimo. Tras los casos “Pajarita de Papel”, las “Pieles Impagadas”, los “Jamones Robados”, los “Pistachos extranjeros”, el “taxi de mentira”, la “radio ilegal”, los “Mármoles agenciados”, “la limpieza de joyas”, “los polvos de talco” y los partidos de “Palmeyra”, “PIL-PIL”, “Merengue” y “Sindicalista Ibérico Unificado” es preciso recalcar las dotes del tarambana de Juanito como amante. Él, como todo buen fantasmón tararira, se define como un superman del kamasutra. Pero el caso es que, aunque sus aventuras entre tarascas son propias de cualquier tarugo abandonado por Dios, este artista del gatillazo y el unihuevo impotente deja mucho que desear. En primer lugar porque este terne matasiete suele colocar a sus mujeres en los trabajos más insospechados como, por ejemplo, de madame en un burdel. En segundo lugar porque nuestro bocazas perdonavidas y tijeretas suele apalizar brutalmente a quien comparte su cama. No hay que olvidar que este tipejo miserable ya ha recibido en más de una ocasión ya que, aunque ha logrado burlar la Ley miles de veces, sí que fue alcanzado por acreedores, injuriados, mentidos y estafados que le pusieron algún ojo a la virulé. Incluso en una ocasión, tras golpear con su coche a otro, cuando el afectado comprobó de quién había venido el choque, se bajó del vehículo con toda la parsimonia, invitó a Juanito a salir del suyo y, una vez fuera, le sacudió más que a una estera, disfrutando inmensamente cual tiquismiquis con un lapicero sin punta.Precisamente por su conocida cobardía de eterno niño tocante de ínfima condición moral, despreciable y abyecto, sin dignidad ni vergüenza, sin honra ni honor, Juanito disfrutaba golpeando a una mujer. Sólo por el hecho de pretender charlar con un pariente por teléfono a Juanito se le iban la mano y los pies. Cuando, para colmo, le obsequiaron con atributos como los del astado padre de Bambi, también se le iba la mano. Es lo que tienen los taxistas: que martirizan el sueño de algunos y le adornan la frente a otros.Lógicamente, su morfología unitesticular no le llegó de nacimiento y el asunto no deja de tener su desgracia, ya que tratándose de semejante tiralevitas insignificante no podía ser menos que lo lógico: Un tocho narrando por boca de ganso. Pero esto lo dejaremos para otro capítulo del más delincuente tocineras de los radiofonistas.

LA MEMORIA FRENTE A LA ANALGESIA DE LA AMNESIA

2011-10-29T14:30:00.001+02:00

Todo el mundo sabe por qué elPartido Socialista no debe gobernar en nuestra localidad. Todos, incluso el máscreyente en la izquierda, saben que ese no es un proyecto serio, que en nada separece a esa izquierda extraordinaria que encabezó Julian Besteiro y Fernandode los Ríos sino que se ha transformado en una maquinaria engrasada sólo parasatisfacer a unos pocos agraciados, por lo general obtusos mentales, y de unamuy dudosa categoría moral, cultural y humana. Todos conocemos los drásticos ymúltiples momentos vividos entre las tétricas paredes de nuestra ciudad, sinlugar a perdones o mercedes porque incluso se nos prohibieron los lamentos.

Todo hijo devecino recuerda La Línea de la Concepción gobernada por los socialistas, conuna ciudad, letrina de Andalucía, donde rostros estupefactos y angustiados,sinónimos de fe y esperanza, y cuerpos sin posibilidades en la balanza deconjuntos desproporcionados y elementos desgajados malvivían en la precariedad.Suciedad e inseguridad eran dueñas de nuestras calles. Los chavales llevaban eldinero en los zapatos y el reloj camuflado en el bolsillo por protegerse de unasalto en oscuras callejuelas. Las señoras tenían bolsos con asas grandes, poratravesarse el cuerpo ante el probable tirón en una esquina. El deporteabandonado, los proyectos ausentes… todo el mundo sabe esas cosas.

Todos sabentambién de la matemática inexacta de unas vidas elevadas a su mínimo exponentey de la prepotencia para con hechos contundentes que sentencian las retorcidasconductas de quienes, en la oposición, ya se les veía venir: han retorcido yfrenado todo proyecto de crecimiento en La Línea con la consiguiente creaciónde puestos de trabajo: el Mercado Municipal, la Plaza de Toros, la CiudadDeportiva y tantos y tantos otros sólo por fundamentar su asalto al poder, sinimportarles lo más mínimo la ciudadanía. Han crispado a la población en unataque incesante al gobierno de la ciudad, en un cacareado fracaso de ideas. Nohan sido capaces de apoyar una sola iniciativa, haciendo del “NO” su únicoargumento. Han mentido, manipulado y prevalido de un perro de presa al mando deuna radio ilegal (con una credibilidad pareja a su pasado y a su ingentecantidad de delitos y ofensas a la ciudadanía, ejerciendo de inquisidor ysembrando el miedo entre gentes de bien). Y luego llegaron los golpes de lajusticia: Quisieron desposeernos del parque, pero la justicia les quitó larazón. Llevaron a hombres y mujeres honrados a los tribunales para acusarles decrímenes abyectos, pero la justicia demostró que eran inocentes. Arremetieroncontra el club de fútbol de la localidad y su presidente, un hombre íntegrobajo cuya gestión la Balompédica se ha consagrado como un equipo capaz deilusionar a un pueblo grande al que esos quieren mantener pequeño… y tantascosas más que todo el mundo recuerda.

Nadie olvidaque los socialistas son los que han llevado España al estado catatónico en elque se encuentra, con cinco millones de parados reales y sin perspectivas derecuperación, con sus pensionistas “congelados”, con sus funcionariosdegradados económicamente y saturados de mentiras, promesas y cuentos para nodormir. Todos saben que estos socialistas son los mismos que han expoliado laJunta de Andalucía entre fuiste, “ERES” y serás. Son los que han llevado labolsa a mínimos históricos, los del mayor déficit público, los de la subida delIVA y la supresión del cheque bebé, los de la subida de la luz y la eliminaciónde la ayuda a los parados, los de la justicia politizada y la corrupcióngeneralizada, los que se han fumado los fondos de reserva de la SeguridadSocial mientras prohibían fumar, los de la telebasura durante veinticuatrohoras al día y los que nos prohibieron los toros… los que acosan a losconductores, los que son el hazmerreír de la ONU, los que han generado una divisiónsocial sin parangón, los que manipulan la historia y pretenden educar anuestros hijos para convertirlos en tontitos aborregados dispuestos a votar,los de la subida de la gasolina y la irrelevancia internacional, los que sebajaron los pantalones en el Sahara y con ETA, los amigos de dictadores ypersecutores de la Iglesia, los manipuladores de la información que hanprovocado el mayor índice de fracaso escolar de la democracia, los del parojuvenil elevado a la enésima potencia, los cómplices de separatistas, sinvalores… sin ética… sin moral… sin dueño, sin Ley, sin Patria ni Dios… esos quenos condujeron al túnel oscuro contándonos chaladuras sobre “talante” sintalento…

Pero la amnesia ha cedido el pasoa la razón, los verbos en pasado son historia, los hechos en presente sonfuturo. El espíritu recobra su latido sin temor a posibles represiones… sihemos aguantado bajo un gobierno de izquierdas, es el momento de florecer conel país, con la comunidad autónoma en un cambio drástico general. Es el momentode caminar al mismo paso que el resto de la nación porque es sublime la vidasin tensiones, sin humillaciones ni opresiones.

Esta es lalección del saber comprender, de un pueblo que no admite el asalto al poder porla fuerza, como han intentado en los últimos días bajo siglas sindicales ymensajes de incultura, enviando a trabajadores al matadero, como ovejas, comopiezas desechables, como peones en una partida de ajedrez en provecho de unospocos con carné. Este es el mensaje, el recto nacer de una primicia que hablade fiesta en libertad, de derecho a prosperar, es el triunfo del reto y laverdad, del amor, la esperanza y la justicia, el éxito de la retentiva frente ala analgesia de la amnesia.

Sencillamente:tenemos memoria. Y eso todo el mundo lo sabe.

FESTIVAL DE "EREVISION"

2011-03-28T22:06:00.003+02:00

Retratados en el silencio de un espejo, rotundo en la expresión un tanto empírica, los ruines se bambolean y, con sus gestos, arrastran a los pigmeos que vagan en la incertidumbre. Se trata de la sucesión incuestionable de un hecho que se palpa y, el espacio, aporta situaciones connotadas que hacen historia pasando tristemente por una vida vacía, vil y despreciable. Si es un juego no está del todo claro el paso dado que convierte la secuencia en una norma… así es la anarquía, un pleno orden de elementos totalitarios que componen un mismo conjunto de sabandijas. Por eso toca festival. Festival de “Erevisión”, que es lo que está de moda y, como aquí más de uno va a cantar y a otros les tocará bailar con la más fea, pues llegó la hora del festival. El Cimitarra, radical e insultador como nadie, sacamuelas, charlatán y enredador absoluto marca también una estructura que anuncie el discurrir de la corriente, una forma de ser, un estandarte de mentira, un blasón de sacapelotas, un seudónimo salido, una forma de saltabardales desconocido hasta la fecha. Puede ser, asimismo, un eufemismo, un seísmo, una luz, una miseria, si acaso el misterio de la muerte encerrado en el devenir de la vida, o el placer de sentir algo incongruente; también un abismo que transforma un recurso casual en arte serio, tal y como lo hace la Imputada; vivencias espirituales de un Piedralejo que cantó en un tiempo himnos radicales con el brazo mirando al sol o el fiel criterio de un Falete Troll sin más opinión que la de su bolsillo, de un arte carismático o psicópata enlazado con la baba colgante de ese simio gorilaceo garabateador y escribiente de editoriales analfabetas, antropoide saltimbanqui de los deseos de Juanito, el radiofonista bizco del gorro verde. Y es que un aluvión de recuerdos agolpados y formando opiniones en el contexto con los objetos tangibles (la gente no debería poder recordar de la misma forma que las mujeres de sexo no deberían opinar, ¿verdad, Juanito?...) son el sello estampado en el ser, en su amalgama, con el fin de aceptar la obra de un sandio único. Eso me recuerda que estoy adelantándome al capítulo noveno de “EL DEL GORRO VERDE. TRAGEDIA CONTEMPORÁNEA DE UN SOBERANO IMBÉCIL” de mi amigo, el Juntaletras, porque, si los casos “Pajarita de Papel”, las “Pieles Impagadas”, los “Jamones Robados”, los “Pistachos extranjeros”, el “taxi de mentira”, la “radio ilegal”, los “Mármoles agenciados”, “la limpieza de joyas”, “los polvos de talco” y los partidos de “Palmeyra”, “PIL-PIL” y “Merengue” ya hicieron de él un radiofonista archiconocido y despreciado por igual Juanito, extremista en todas sus facetas, se pasó a defender los ideales de la izquierda más radical mezclándose con sanguijuelas de postín como él mismo, que era lo que más le gustaba. Además, seguía manteniendo el sueño de colocarse por medio de la política, pero no para ejercer de político sino para vivir directamente del pueblo sin dar un palo al agua que, a la postre, era lo único que había hecho durante su vida: vivir de los demás, a costa de los demás y, sobre todo, delinquir. Comenzó a llamar “fachchcha” a todo el que pillaba, aunque se tratara de mozalbetes criados en democracia y olvidándose de lo mucho que él mismo lloró con la muerte de un dictador, al que quiso presentar sus respetos (aún con el moco colgando) estando de cuerpo presente. Y es que, el bizco gordinflón sansirolé, olvida con facilidad. Olvida el día que alguien le dio un cheque para que ingresara y que jamás se ingresó… bueno, sí que lo hizo, sólo que en lugar de en la cuenta que le indicaron se lo ingresó en sus propias alforjas. Olvida también el día en que un par de acreedores le dieron caza y se echó a llorar como una niña, el pobre sátiro con estructura monotesticular, argumentando que no devolvía el dinero porque tenía un familiar con una “gravíschima enfermedad y sche me va a morí, la probe, sche me va a morí…” La cuestión es que, ejerciendo de embustero en su radio de mentira (negocio en el que se movía como pez en el agua), siguió con sus negocios fraudulentos nuestro ridículo sietemachos, insultando, inventando y tergiversando la información por ver si atontaba a la población que le escuchaba, únicamente, por disfrutar de otra de las piruetas del payaso, en su circense mundo de mentira, ahora progre, por supuesto, una vez que la insignia del “pollo de platino” estuvo bien escondidita bajo su colchón de simploncete, mentecato e incauto. Será momento de levantar al cielo la mirada y escuchar la voz de nuestro eco, será el signo de desprecio al ser apadrinado por Belcebú, será el silencio bienvenido entre tanta mentecatez de bribones y villanos sin rubor y con gorro verde en el marco del tiempo en que vivimos. Me dice el Chatarra que, para un esnob como Juanito, su cacareada fama como amante también tiene una importancia capital, sobre todo por lo que dicen las féminas, descontentas por lo demás, con semejante sobrero unihuevo. Pero eso lo dejaremos para el siguiente capítulo del más socarra y rufián de los radiofonistas.

EL CUBO Y EL MERENGUE

2011-03-28T22:04:00.004+02:00

Vencida la piedra que cerraba toda posibilidad democrática, aplacados los sindicalismos opresores de oprimidos currantes, caídos con estrépito los nidos de ratas hiriendo a un Satanás que dice tener cajas de champagne para brindar por los caídos… Agriadas las uvas de las parras que rompían sus colores naturales en hacinados rincones, cuando es blanco el carbón de filones expresando su luto en las pizarras de los analfabetos, soñando con pasiones reprimidas, llorando su prisión con estrambote, añadiendo poemas como tesoro a las muchas energías consumidas, al Juntaletras le dio por pensar en carteles… en carteles electorales, claro. Me cuenta el Chatarra que existe un cartel del Partido Sindicalista Ibérico Unificado con tonos de misterio, dentro de un enigma y encerrado en un secreto, como esas cajas chinas dentro de otras cajas y que, como regalo, nos muestra al final la más vulgar de las bagatelas. En el cartel podemos ver a una dama, a la izquierda (cómo no) del espectador, muy puesta ella, muy mona, sonriente, con una de esas sonrisas de quien no sabe por qué leches sonríe… algo pálida, es cierto, como para no estarlo, ya que tiene que lidiar con su propia incompetencia, su tendencia al embuste permanente, la manipulación sufrida por Piedralejo, ese archidiminuto y proto-enano mental, decano de las menudencias liliputienses, y ese otro ladrón y reinona de las ondas, bocazas y rémora de una sociedad que pretende ser educada y decente: Juanito, el radiofonista bizco del gorro verde, que vive entre el infarto, la sístole y diástole que produce la impaciencia de no saber si acabará por ser director de algún medio audiovisual municipal. Lo importante es que, junto a la imagen de la dama, hay un cubo, un hexaedro regular, un poliedro de seis caras cuadradas de un solo color. Así que mi buen amigo, el Juntaletras, me hizo partícipe de sus cábalas. Al principio pensó que podía tratarse de una representación (al estilo de las antiguas pinturas rupestres) del cuadriculado cerebro de la Imputada; luego decidió que quizá expresara la caja, a modo de elevación, que necesitaba la individua para hacerse oír en un mundo cansado de discursos renacuajos. Pero quizá se tratase de un ladrillo, como ejemplo de la capacidad intelectual del personaje, o un “puf”, es decir, un cojín enorme para sentar las cansadas posaderas. Pero, mi amigo se dio por vencido ante la evidencia: ¡se trataba del famoso cubo de Rubik! El popular puzzle, sin duda, contaba con seis colores pero se entiende que, dado el escaso ingenio de los figurantes, es más apropiado que todas las caras tengan el mismo color porque, de esta manera, es más sencillo solucionar el puzzle con la prontitud que debe tener un líder… o también puede que no… El caso es que el Chatarra, entre carcajadas, me hace cómplice del capítulo octavo de “EL DEL GORRO VERDE. TRAGEDIA CONTEMPORÁNEA DE UN SOBERANO IMBECIL”. Y es que, superados los casos “Pajarita de Papel”, las “Pieles Impagadas”, los “Jamones Robados”, los “Pistachos extranjeros”, el “taxi de mentira”, la “radio ilegal”, los “Mármoles agenciados” y los partidos de “Palmeyra” y “PIL-PIL”, al bizco del gorro verde, a Juanito, al más ridículo, retrógado y rezongón de cuantos radiofonistas ha parido el averno se le ocurrió poner un supermercado en alguna capital. El tema no le fue muy bien, así que se dispuso a cerrar y, aprovechando el tirón, el dueño de una joyería anexa a su tiendecilla también decidió echar el cierre… “¡Anda! ¿Tú también vasch a cerrar? No te preocupesch que yo te limpio el local para mañana y te lo encuentrasch ya limpito pa schalí prontito, ¿valesch?”… Y tan limpito que se lo encontró el pobre hombre, que aún anda buscando averiguar por qué conducto “juanitesco” acabó evaporándose tanta mercancía de oro y piedras preciosas. El asunto es que, con el ingreso de las joyas, a Juanito le dio para embarcarse en otra aventura más delicada: El de los polvos de talco… o así le llamaba él al tráfico y distribución de alucinógenos y vasodilatadores menudeado en papelinas. La familia es la familia y, a modo de mafia, todo se comparte y se reparte ya sea con un vecino, una abuela, un candidato a yerno o una hija. En todos estos asuntos, apareció el señor “Martínez Merengue”, otro tipejo orondo, con dinero y un montón de delitos a los que echarles tierra. Ambos entablaron una amistad sólo posible entre pícaros, ruines, violentos y de vida licenciosa o poco clara e inventaron un partido político. Por fortuna, la ciudadanía tiene la mala costumbre de no querer ser gobernada por extravagantes, excéntricos, insensatos, inconscientes o incapaces, mucho menos de dos ladrones robaperas como Juanito y el “Merengue” y el asunto pasó a mejor vida, a pesar de que Juanito figuraba como número dos del partido, ya que el “Merengue” sí que vio un filón en Juanito, donde los anteriores sólo vieron un contenedor de basura maloliente. Me dice el Chatarra que el asunto de Martínez Merengue dio para mucho más pero que me lo contará más adelante, por apasionante y llamativo. Yo ya le he dicho que, tratándose de Juanito, no se puede romper con la suficiente contundencia las acciones primigenias e incongruentes de un rocín Rogelio, torpe, caradura y rufián con gorro verde a través de metáforas pendientes de mantener la libertad y cargarse de la impotencia de ese unihuevo pichiruche… con tanto que esconder, con tantísimos delitos…

ASALTO AL PODER Y EL PIL-PIL

2011-03-23T10:13:00.003+01:00

Retornan los del club de Picio a su firme recorrido de zascandiles insignificantes y adornan los senderos en la ruta, unidos marcharán en el trayecto, buscando contenidos y relaciones, permutas y concesiones, explicaciones y razones para un proyecto llenito de respuestas… pero respuestas sin preguntas, claro está. Si el Churro Limonero y sus socios pijoteros toman la “Bastilla”… la Imputada va y se hace una foto. Si la más pillina de educación le dice a la “Bastilla” que pasa de ella… la Imputada agarra y se hace una foto. Si aquí se nos inhibe cada piltrafa y pinchabombillas del contorno para que le vayan dando a la “Bastilla”… la Imputada, entre uvas, suspira y se hace una foto. Si se produce un auténtico golpe de Estado por parte de pintas, piojillos, pipiolos, pirantes, pirados y sindicapindongas… la Imputada sonríe, con labios de rojo fuego, a lo geisha, y (cómo no) se hace una foto. Si el sol y el viento presentan su lectura, sus premisas, con afirmaciones certeras, dejando claro que son preceptos, son ley, son mandamientos. ¿Qué ocurre entonces? Que la Imputada, obviamente, por no desentonar, va y se hace su foto. Si Juanito, el radiofonista bizco del gorro verde, pega gritos disparatados en su radio de pirantón, mira un queso de bola en una habitación oscura y aúlla, creyendo que se trata de la luna, y se ríe el pirujo del gorro verde, pitañoso y pitongo el muy plasta… pues la Imputada agarra, la muy plepa, y se hace otra foto. Y si el Totalitarista se pasea, escoltado por seis catetillos de zanja abandonada, por la tomada “Bastilla”, gozando con lo más parecido al sistema de gobierno que a él le mola de verdad (es decir, ese en el que él manda y los demás chitón) y se tropieza con mi buen amigo, el Chatarra, y éste le saluda… oh, si se le ocurre saludarle… ese imbécil de Juntaletras que no representa a nadie… ese imberbe facha… ¿hablarle a él?... ¡¿A él… al más grande camarada plomazo y pollopera que haya parido el federalismo federalísimo más federal?... pues si se le ocurriera… ya sabe lo que le pasaría si se le ocurriera…: pues que la Imputada se hará un pedazo de foto de no te menees junto al más porcaz, presuntuoso primaveras, primo de pringados o el último puñetero puerco del reino… es decir, el Falete Troll, por poner un ejemplo bastante repugnante…
Aunque, hablando de quitahipos y quitolis, recuerdo que mi amigo me insiste en continuar la lectura de “EL DEL GORRO VERDE. TRAGEDIA CONTEMPORÁNEA DE UN SOBERANO IMBECIL”. Capítulo séptimo. Tras los casos “Pajarita de Papel”, las “Pieles Impagadas”, los “Jamones Robados”, los “Pistachos extranjeros”, el “taxi de mentira”, la “radio ilegal” y el “Partido de Palmeyra” al despreciable holgazán de Juanito le dio por innovar… así que se inventó un nuevo negocio. El asunto se podría llamar “cómo agenciarse dos camiones de mármol de otro tío, venderlo baratito y salir por pies antes de que el dueño te pille”. Y es que este Juanito ya se había acostumbrado a correr más que Zipi y Zape de viñeta en viñeta.
Mientras salía corriendo, el muy majadero rajado, amigo de malas rameras, ya iba diseñando la que sería su siguiente jugada política. Ya había contactado con un partido llamado “PIL-PIL” y a su dirigente, al que peloteaba en plan ramplón, groserillo como ha sido siempre el tonto de Juanito, loquito por su puestecito soñado. Animó al orondo personaje a invertir en su zona pero el tipo era más listo que gordo. Había estudiado detenidamente al radiofonista y había descubierto con relativa sencillez que se trataba de un granuja, un ladrón, un desaprensivo raro de narices y de una indecisión sexual alarmantemente llamativa que cualquier bizco tocante con gorro verde suele sufrir. Así que, a Juanito, lo despidieron con sopas gordas y se quedó, una vez más, sin plumas y cacareando ante su micrófono plagado de incultura de un pavito que decía ser maestro y que nunca lo fue. El ladrón de papeles, el sisador de pieles, el trincador de jamones, pistachos y mármoles, el falsificador de taxis, micrófonos y partidos políticos volvía a fracasar en su inventiva criminal. Pero ya planeaba ingresar en un nuevo partido político, una nueva aventura que podía llevarle a su sueño de vivir a costa de otros de manera permanente… como cualquier rastracueros pretende, todo sea dicho. Y es que esa fuerza motriz, ese parámetro estampado en el pergamino del alma, ese reposo en la fatiga, refugio del asceta y mar en calma no tenían en Juanito ningún sentido sin sus ansias parasitarias. Y pensar que es él y no otro el que maneja a la Imputada a capricho mientras ella, como de costumbre, se hace fotos… qué le vamos a hacer, si no es posible sacar talento de palurdos rastrapajas.

PALMEIRA Y POLLO DE ORO

2011-03-20T16:49:00.003+01:00

A la Imputada no le importa el rodar de cristalinas aguas por parajes prosaicos dando paso a sencillas maravillas en la ruta que van dibujando. Al Cimitarra le traen al pairo los cielos rasos y nubes alternándose, protegidos por la fértil corriente. Al Totalitarista no le afectan los presagios en el curso de la vida, del celo y el amor que, al ir regando, se tornan en solidarios compañeros. Lo único relevante para cualquiera de éstos son las consignas de Juanito, el radiofonista bizco del gorro verde, por algo es el que manda, le manda incluso al Falete Troll, ese rebuzno humano que sirve a los intereses de un pasquín informativo que no sirve ni para limpiar de excrementos una jaula de mandriles. Sólo les interesa el poder en sí, cueste lo que cueste, aplastando al que se tercie, inventando lo necesario, utilizando a cualquier persona, cualquier sinrazón, cualquier sofismo. Las demagogias sí les son interesantes pero, definitivamente, los ideales no existen. Las metas no se han trazado. Las respuestas no representan más que el plural de una palabra que no significa nada. Y ese vaivén que siempre fue camino, sueño y realidad en sintonía no se discurre… el club de la mentira, la “bannnda” (como diría el propio Juanito) de las pazpuercas, prefieren las lindes, atajos y senderos para llegar con plenitud al mediodía electoral, cambiarse los votos “repe” y prepararse para el futuro incierto que ofrecen.
Mientras tanto, me cuenta el Juntaletras que Juanito sigue maldiciendo en su radio, mintiendo al personal, amenazando a quien se le cruce en el camino… rememorando esos tiempos en que muchos le tenían miedo pero ignorando que, aquellos que antaño le temían, ahora se frotan las manos deseando la llegada del día en que todos puedan bailar y escupir sobre la tumba del radiofonista. Él sigue reviviendo las secuencias de aquellos mapas de insultos sin fronteras que ilustraban los pormenores de su vida en una fiesta de pinceles que, zigzagueantes, plasmaban sus radiofónicos gestos en tapices o vidrieras. Sin embargo, ahora sirve de chiste. Juanito se ha convertido en un personaje repugnante y odioso pero, sobre todo lo demás, no es más que un tipejo ridículo, una comedia, una broma, una parodia de lo que soñaba para sí mismo, un pedante amigo de pécoras, un pegote de poderosos, pedorrero y pejiguera como no puede haber otro.
Ya me lo contaba mi buen amigo, el Juntaletras, en su obra tragicómica llamada: “EL DEL GORRO VERDE. TRAGEDIA CONTEMPORÁNEA DE UN SOBERANO IMBÉCIL”. Capítulo sexto. Transcurridas las fechorías de los casos “Pajarita de Papel”, las “Pieles Impagadas”, los “Jamones Robados”, los “Pistachos extranjeros” e iniciada su travesía como radiofonista sin oficio ni beneficio, Juanito decidió hacer carrera política, convencido de que eso le haría rico: “Escho schí que tiene futuro. ¿Pa qué voy a trabajá yo pa viví schi otrosch pueden trabajá pa que viva yo de ellosch?”. Se aproximó al primer partido en la oposición, el “Partido de Palmeira”, con la intención de ganarse a sus adeptos. Atacó al otro partido, afincado en el poder, sin piedad desde su radio y, como nadie podía dudar de su compromiso ideológico, ya que hacía manifestaciones de un conservadurismo más cercano al radicalismo que a la moderación, el partido le otorgó el famoso “pollo de platino”, distintivo que se prendió de la solapa el pelafustán, pelagallos y pelagatos de Juanito convencido de que obtendría un puestecito bien remunerado y de prestigio en un futuro gobierno.
De más está decir que, el partido en cuestión, conforme fue conociendo al pelanas de Juanito y ahondando en su pasado, no le dio puestecito alguno ni un soplo en el ojo sino que procuraron alejárselo lo más posible por si algo de su fétido aroma personal pudiera contagiarse por vía aérea.
Juanito, muy dolido por no haber obtenido el premio que creía merecer por “scher másch lischto que nadie”, alivió sus penas entre peleles y pelanduscas varias pero, como siempre ocurriría en su vida, sólo encontró verdadera paz entre sus propias manos de onanista experto. Luego pensó en un nuevo plan, no para vengarse realmente, sino para acabar de realizar sus sueños de triunfar en la política en otro partido aspirante a gobernar en un futuro próximo. Buscó y buscó hasta que encontró una muy posible solución a sus deseos. Pero esa nueva aventura política también formará parte de otro capítulo en la vida de ese pelma, pellejo y peliculero que es Juanito.
Por ventura, otros sí que se preocupan de los meandros caprichosos que, en el cauce de los ríos, responden a un quehacer y hacen reguero, entre endrinas y albahacas, ocultándose en la sombra de los sauces… pero el bizco no entiende nada de estas cosas… él es brutísimo, pelón además de pelota, penco amigo de pendangas, pendejo, pendón y penseque a partes iguales, percebe, perdis y bravucón aficionado, perdulario y perillán peripuesto, amigo de la perogrullez, del petardo, el petimetre, petulantes y holgazanes… ¡Pobre unihuevo pichiruche!… ¡Pobre Juanito… con tanto que esconder, con tantísimos delitos!…

PREGUNTAS Y RADIOS

2011-03-20T16:46:00.003+01:00

¿Qué pasa con el agua que besa la piedra, agua bendita, manantial de su río? ¿Qué ocurre cuando un grupo de personajes miente una y otra vez, embruteciendo a una comunidad que se mueve en la ignorancia y, por tanto, en el desconocimiento de las cosas? ¿Qué sucede con el agua en la que juegan los peces con las miguitas de pan que arrojan los niños cariñosamente? ¿Qué fluctúa por las mentes de quienes visitan al extranjero, al vecino y al desconocido con tal de hacerse ver como amigable, inocente y pacificador? ¿Qué pasa donde se inclina el alma en busca de la Pobreza, que mantiene contratada a una señora durante años sin asegurarla? ¿Qué ocurre con los derechos humanos, los de los trabajadores y las políticas sociales? ¿Qué sucede cuando la progresía mantiene un discurso sin predicar con el ejemplo y se les nota tanto? ¿Qué acontece en el agua cuando refleja tristeza en lugar de alegría? ¿Qué parece quien promete respuestas a preguntas que nadie formula porque a nadie interesan? ¿Qué pasó en la última planta del hospital entre un doctor y una enfermera requiriéndose a su par, él con su prestancia, ella con sus recauchutados ideales de mentira? ¿Qué sucede con un río que ya no es aquél que nació en la montaña tras mancillarse con la suciedad que transformó su caudal?... Preguntas sin respuesta. Preguntas que conducen a otras preguntas y, al final, siempre desemboca en la misma: ¿Dónde están las tejas, matarile, rile-rile?
Mi amigo, el Chatarra, dice que su mayor divertimento compite con la repugnancia. Se divierte al comprobar la escasez de valores y de ideas que enarbola la Imputada y el Totalitarista y le repugna que Juanito, el radiofonista bizco del gorro verde, sea el titiritero que los maneja a voluntad para campar a sus anchas por un contorno ya muy mancillado por gentuza como esa. Y es que no hay nada como un necio para manejar a un buen grupo de ñiquiñaques.
Esto me recuerda que, según mi buen amigo el Juntaletras, debemos ahondar en nuestro viejo relato de EL DEL GORRO VERDE. TRAGEDIA CONTEMPORÁNEA DE UN SOBERANO IMBÉCIL. Capítulo quinto. Tras las nefastas experiencias del caso “Pajarita de Papel”, las “Pieles Impagadas”, los “Jamones Robados” y los “Pistachos extranjeros”, a Juanito, el masturbador, le atrajo el micrófono. Seguramente se trató, en un principio, de una traumática envidia hacia la forma fálica del instrumento combinada con sus ansias ñordas de poder. El bizco pensó: “Podré hablar… y todosch me eschcucharán… y losch muy tontosch sche creerán lo que yo diga…” Y de esta forma se aproximó al mundillo radiofónico. Podemos imaginarlo: Un desequilibrado, orate, vulgar pajarraco y paleto como Juanito frente a un micrófono.
Comenzó con la torpeza de todo aquel que no tiene la más remota idea de lo que hace, entre la incongruencia y la paliza analfabeta de un palurdo, ladrón, rústico y pamplina de salón. Pero como a nadie se le ocurrió detenerle el muy ingenuo pensó que se le daba bien y todo, hasta el punto de creerse un cruce animal entre Luis del Olmo, Encarna Sánchez, un loro marroquí y una lombriz panarra. El caso es que, desde su radio, con su gorro verde colgado en el perchero, se dedicó a insultar de la misma forma a hombres y a mujeres. Sin piedad, fue inventando mil historias ficticias con las que fue atizándole a todo hijo de vecino que, previamente, no hubiera accedido a plegarse a sus exigencias, chantajes y amenazas. Le costaba muy poco hacerlo porque contaba con que la gente a la que atentaba tenía algo de lo que él carecía: tenían educación. En base a esto hizo de su presencia de paparote un arma arrojadiza continua sin asomo de vergüenza ante su propio pasado, el daño que pudiera causar o los delitos que aún le quedaban por perpetrar. Se rodeó, en todo ese tiempo de despeinadas ondas radiofónicas, del más glamoroso grupo de meapilas, papatostes, papahuevos y papamoscas. Y así, entre el insulto directo, la afrenta a los buenos modales y el léxico de una piedra camboyana se abrió camino en ese submundo en el que se le pagaba desde la progresía y la radicalidad por machacar a quien fuera, ejerciendo de mercenario. Pero estos son detalles que se corresponden con sus desmanes políticos y, por lo tanto, también forman parte de otro capítulo del mayor petimetre, el más pueblerino, el más paria, el más pasmarote, pasota, patán, patibulario, patoso, pavitonto, payaso, bizco y gordo radiofonista con gorro verde de la historia.

TRAFICANDO CON PISTACHOS

2011-03-11T16:36:00.002+01:00

Cae la noche, el cordero es acechado y compelido. Las horas marginan los deseos, los minutos son hierba que no encuentra. No hay abrevaderos en su entorno que hagan presagiar mejor fortuna, el animal recorre con la mirada el devenir que le espera en el sendero. Camina, trota en el silencio, siente frío, y se detiene a pensar el corderito… El corazón, en tan arduo recorrido, late porque no encuentra destino, y sufre esperando un balido que le anime. En la noche cerrada el silencio es tan amargo que se oye. El murmullo se apagará hasta que sólo queden rescoldos de aquellos fuegos en la lumbre. El cordero, desvaído, sin fuerzas, se acostará al abrigo de una cuneta y dormirá. Qué suerte dormir. Pero, mientras los ciudadanos, como corderos, duermen hay chacales que funcionan en la noche… y desaparecen cosas… en la ciudad había un parque, en el parque había una reja, la reja desapareció… ¿Dónde está la reja, matarile-rile-rile? ¿Dónde está la reja, matarile-rile-ron? Alguien la vio en Sevilla, matarile-rile-rile, en una importante villa, matarile-rile-ron.
En la ciudad había una plaza de toros, en la plaza había unas tejas, las tejas desaparecieron… ¿Dónde están las tejas, matarile-rile-rile? ¿Dónde están las tejas, matarile-rile-ron? Adornan un chalet viejo, matarile-rile-rile, el del indio Piedralejo, matarile-rile-ron, chin-pom. Y es que aprovecharse del cordero es lo más sencillo del mundo, y más cuando hablamos de indios, en conjunción con Juanito, el radiofonista bizco del gorro verde, que son los que manejan a la Imputada que, al fin y al cabo, la pobrecita no sabe ni dónde tiene la peluca. Lo que ocurre es que, a menudo, no miramos lo que, a priori, no se ve. Que los hay muy bien escondidos, como el “Encerado”, tan colega del Manitú, que comparten marmita, lecho y agujero, si fuese necesario.
A todo esto, mi buen amigo, el Chatarra, continúa encerrado en la idea de realizar la oda completa a Juanito, el radiofonista bizco, bajo el ya famoso título de: EL DEL GORRO VERDE. TRAGEDIA CONTEMPORÁNEA DE UN SOBERANO IMBÉCIL. Capítulo cuarto. Tras los casos “Pajarita de Papel”, las “Pieles Impagadas” y los “malogrados jamones” nuestro protagonista mindango y mindundi mochales se hizo muy amigo de un ETARRA que, posteriormente, se hizo muy famoso por secuestrar a un pobre hombre al que tuvo casi una eternidad encerrado en un zulo. Y es que Juanito es así, un hombre de mundo, amigo de aquellos a los que no quiere nadie, como ocurre con él mismo, un personaje que no parece haber venido al mundo de las entrañas de una mujer sino, más bien, de las heces del diablo.
El caso es que, mientras hacía amistades de las que le van como anillo al dedo, Juanito ideó un nuevo sistema de hacer dinero fácil. Como ya le iba cogiendo gusto al tema de la alimentación, pensó en frutos secos, pensó en pistachos. Y es que, aunque pueda parecer de chiste, el torpe modrego, modorro y mojarra del gorro verde tuvo acceso a un cargamento de pistachos de importación ilegal que se agenció inmediatamente y alojó en una de las naves que sus amigos poderosos le confiaban para su explotación. Se buscó algunos socios para distribuir la mercancía porque, en lo tocante al tráfico de sustancias, ya fuera alucinógena o pistachil, Juanito se codeaba con la flor y nata del sector.
La distribución de pistachos iba viento en popa. Esta vez no había distribuidores a los que hacerle la cama y todas las ganancias eran a repartir. Pero un buen día Juanito se hizo el mojigato, además de monstruo de momia y morcón, porque uno de sus contactos le dijo que la poli se había enterado de un mal rollo entre alcornoques, almendras y pistachos y que se preparaba una redada de narices. Como es normal, en un valiente como Juanito, escurrió el bulto tan pronto como pudo para que la basura no le salpicase sin avisar, lógicamente, a sus insensatos socios. Y es que Juanito, como buen morlaco con más morro que cabello y menos cabello que bizquera, no podía permitir que el asunto se le fuera de las manos como con los jamones. Así es que pillaron a la red, excepto a él, que seguía viéndose favorecido por la suerte del moscardón, que no deja de ser mosca ruidosa y gorda, además de bizca, calva y con gorro verde. Se cuenta que Juanito fue a chirona a visitar a uno de sus socios del pistacho para decirle que se iba a liar con la mujer del reo sólo por el placer de verle sufrir… quién diría que, con el tiempo, el perro ladrador se vería con medio escroto y tocándose el vacío que antaño estuvo lleno, ejerciendo de moscón de recauchutadas infelices y siempre de mostrenco inútil.
Pronto le daría por la política, como a muchos que no saben hacer la “O” con un canuto. Pero esto formará parte de otro capítulo.

CARNAVAL Y JAMONES

2011-03-11T16:33:00.003+01:00

Carnaval. Paramento de la vida, fiesta expresiva, solana costumbrista, amor perenne, madre entusiasta, albergue infantil en el que se rompen situaciones concebidas, explotando en júbilo y radiantes, jugando alegres por que viven y viviendo alegres porque juegan. El color natural en las mejillas camuflado por el colorete que escoltan cada par de ojos resaltones, reflejo de aquel aire que oxigena ampliamente los cuerpos y pulmones de quienes cantan y ríen, dando gracias así por ese gran regalo de fiesta pagana que surge de la relación de la vida y la esperanza, caminos paralelos emanados de árboles con profundas raíces, cuna y origen de generaciones. En esa relación natural, esencia de unos entes que perduran porque son, en verdad, la propia vida, mi buen amigo el Juntaletras me ha hablado de una comparsa singular del contorno. Se hacen llamar “La tribu de los indios del gorro verde”, están subvencionados por Martín, “el encadenao”, que es el que maneja la pasta al fin y al cabo. Los comanda “El Gran Gañán”, jefe de los pactos “eréticos” o “erésicos”, llamados así por vivir alimentados del ERE proveniente de las grandes llanuras de los corderitos mansos y grandes carneros. EL vocero mayor de la tribu no puede ser otro que Juanito, “el Pajalarga”, que viene a ser un bizco gordinflón con bigote que se hace cargo del Tam-Tam y nunca se quita el gorro verde. El escribiente (o pintante) de las chozas es un inculto de narices pero el asunto es que en la tribu no tienen a otro, se trata del “Troll Plumafloja”, sirviente directo de la reina de la tribu: “Pocajunta Imputati” que, a su vez, mantiene a su diestra al “Indio del Cuchillo Grande” y a su siniestra a la “India Pobre de la Garganta Profunda”. Y, como es natural, no puede faltar el gran hechicero de la tribu: “Toto Piedralejo”, adicto a los canutos de la gran llanura y a gozar de los jóvenes varones de la tribu. El único vaquero que mantiene relación con la tribu indígena no es otro que el plataformista llanero Joe, gran hermano de los indios que, aunque resulta un individuo insignificante, histriónico, de una catetez absoluta, quejica de profesión y que sólo busca salir en la foto de chirigota para darse el poquito de importancia de la que jamás ha gozado en su vida personal o profesional, sirve para dar una nota de color en la postal carnavalera que le da su puntito de gracia. La verdad es que no sé si semejante comparsa llegará muy lejos con semejante aspecto decadente pero, desde luego, hacen reír desternilladamente a todo aquel que los vea pasar.
Hoy mismo, coincidiendo con el ambiente carnavalesco, mi amigo el Chatarra me ha hecho llegar la continuación de su apasionante relato llamado: “EL DEL GORRO VERDE. TRAGEDIA CONTEMPORÁNEA DE UN SOBERANO IMBÉCIL”. Capítulo tercero. Tras el “caso de la Pajarita de Papel” y el “caso de la Piel Impagada”, el membrillo, melón y memo que ocupa nuestra historia ejerció de profesor dando clases particulares hasta que las mamás de los críos descubrieron que el mendrugo en cuestión no tenía más título que el de mentecato mayor. Así que pasó a ejercer de taxista pirata. Sobre todo se dedicaba a llevar reclutas hasta un cuartel cercano pero, lógicamente, el gremio no estaba muy dispuesto a soportar a un tipo sin licencia que se llenaba los bolsillos por la cara así que le indicaron amablemente que no volviera a ejercer y él lo comprendió… por la cuenta que le traía. También ejerció de chivato y opresor de trabajadores en diferentes empresas pero hasta un mequetrefe como él entendió que esa ocupación podía acabar por dejarle sin nariz, por lo que lo abandonó también. Entonces, tuvo una idea genial… jamones.
Se hizo de una nave que llenó de jamones curados de los buenos. Se codeó con los proveedores más afamados en el negocio del cochino lo que, viniendo de un cerdo no dejaba de ser paradójico y simpático. El merluzo vendió jamones a tutiplén y, una vez más, conforme recibía el parné se lo iba gastando por otro sitio, disfrutando de un nivel de vida que de ninguna manera podía mantener en condiciones normales hasta que los vendió todos. Un día llegaron los proveedores buscando sus dineros y Juanito, que ya sabía lo que ocurriría si ponía tierra de por medio como con el asunto de las pieles decidió dar una nueva excusa: “¿Losch jamonesch?... ¡Ahí va!... m´an robao tó losch jamonesch… ¡Qué mala schuerte! ¿no?”.
Lo peregrino del planteamiento del metepatas del gorro verde, meticón, metomentodo y mezquino no convenció a los proveedores que lo pusieron en busca y captura, le denunciaron y se acordaron de sus vivos. Pero él, como todo delincuente con suerte, logró darles esquinazo y plantearse un nuevo y prometedor negocio ilegal pero eso, como es natural, forma parte de otro capítulo. Y es que Juanito, el radiofonista bizco del gorro verde, que últimamente le da por acordarse de los hijos de otros y de catalogar a los hombres según cómo son como padres, atesora mucho como progenitor… también me ha prometido el Chatarra hablarme sobre su mal hacer como padre… pero en otro capítulo también… quizá en el último.

EL CASO DE LA PIEL IMPAGADA

2011-03-06T00:45:00.003+01:00

La arboleda, con su policromía natural innata, representa para los ciudadanos vivienda sin tejado ni paredes que opriman ilusiones infantiles en esas edades en que todo es esperanza. Se ansía un tiempo en que vivan las aves en lógica armonía, sin rencores, brindando cantos a la vida por la paz, palpable en los paseos y la libre expresión del amor. Los niños cumpliendo años y sueños, jugando felices, expresando situaciones, saltando, brincando, chillando, corriendo, festejando la libertad que disfrutan sin temores y compartiendo, dando ejemplo a sus mayores. Claro está que, cuando ciertos políticos se comportan como niños, el resultado no es el mismo. Si la Imputada azuza al Troll, ese famoso inculto, malasombra, malauva y malcarado, malcriado, maleante y malsín, máximo exponente del recientemente creado “club de mamarrachos insignes” junto a su jefa y Juanito, el radiofonista bizco del gorro verde… pues si la Imputada espolea a sus animales, esta pareja de mamelucos, a sembrar la controversia, el miedo y el enfado generalizado, acaban comportándose como críos: jugando a la política, saltándose las normas, brincando sobre los demás, chillando sus argumentos vacíos y corriéndose de aquí a allá, prueba inequívoca de que la genitalidad está tan presente en sus actuaciones como en el cerebro de Juanito que, al fin y al cabo, no deja de ser quien manda en el cotarro.
Esto me recuerda que dejamos en espera el segundo capítulo de “EL DEL GORRO VERDE. TRAGEDIA CONTEMPORÁNEA DE UN SOBERANO IMBÉCIL”, ese exhaustivo estudio de mi amigo, el Chatarra, sobre el personaje más lamentable, mamerto, tonto, haragán, egoísta y mandria que escupiera el infierno al mundo. Así que es de justicia retomar su lectura.
Tras el escándalo de “el caso Pajarita de Papel” Juanito se puso en movimiento inmediatamente. Había probado lo bien que sabe el dinero fácil y como una madre entusiasta del punto, del ganchillo y las labores guardianas de sus hijos, amantes de bancos raídos, de solera y tradiciones, se decidió a dar un nuevo golpe de efecto en lo que llamaremos “el caso de la piel impagada”. Como se concedía manga ancha y se admitía como mangante, se empecinó en poner un establecimiento de venta de pieles varias. Abrigos, bolsos, zapatos, guantes, preservativos, pañuelos, cuchillas de afeitar… cualquier cosa que pudiera ser de piel y, las que no, él mismo se las inventaba. Contactó con una empresa de distribución para obtener la mercancía y vivir del crédito, que es como mejor vive quien no paga sus cuentas. Lo poco que vendía se lo volvía a gastar en sus propias farras y fantasmadas de insulto insolente hacia sí mismo y los que le rodeaban que, por fortuna, cada vez eran menos.
Pero como de mangorrero no podía durar demasiado, su principal proveedor exigió el pago de su deuda, que ya ascendía a un milloncito de pesetas rubias de las que pasaron a la historia. Como es lógico en un holgazán, fantoche y marmitón como Juanito, ni siquiera se confesó en la ruina. Simplemente, tomó las de Villadiego, esperando que el problema se volatilizase por sí solo. Y como los que tienen que cobrar suelen impacientarse en estas cosas, le denunciaron, así que le acabaron por embargar la única propiedad que semejante marrajo ha tenido en toda su inútil vida: su casa. A partir de aquel día vivió en régimen de alquiler, sin nada a su nombre, conocedor de que volvería a tropezar con la misma piedra varias veces en su vida y sería mejor no dejar más rastros de sí mismo que su propio hedor corporal o la amplia lista de bajas que iba dejando a su paso.
No sería el mundo de las pieles el último de sus escarceos empresariales. Aún le esperaban otras vilezas sin piedad por los demás, ya fueran amigos, vecinos, familiares o lo que se terciara. Pero este debe ser asunto para el tercer capítulo de la vida y milagros del más sucio, marrullero, fanfarrón, maula, mazacote y, sin embargo, meapilas más famoso entre ilegales, delincuentes y puteros del contorno. Por suerte, su historia permanece entre jóvenes y mayores, comentando anécdotas curiosas, caminando por un parque que, de siempre y por siempre, será su paraíso.

DE PROHIBICIONES Y JUANITO´S

2011-03-02T16:22:00.002+01:00

Queda prohibido opinar. Eso dicen los seguidores del pensamiento único. Queda terminantemente prohibido pensar, manifestarse contrario a lo progre, viajar por la vida con el alma candorosa, el espíritu libre y alas renovadas. Está mal, pero muy requetemal, criticar a las asociaciones politizadas, a los liberados sindicales que honradamente se enriquecen sin madrugar ni una sola vez y desamparando a quienes les necesitan, condenación para quienes se atrevan a ir en contra del club de la ceja puntiaguda, a quienes caminan como paladines del alba, cantando cada mañana los susurros de su corazón. ¡Ay de aquél que mire directamente al sol que le alumbra cada día! Desdichado el que ofenda, si acaso con la indiferencia, a personajes ilustres como la Imputada, amante de nubes, cielos en calma y ríos desviados; al Totalitarista, adicto a las expresiones corporales, al cántico del sentimiento entre obedientes camaradas, a la seguridad de unas piernas que se mueven conforme a la danza ordenada y a coleccionar votos etarras. Cuidado con los que admiran la belleza de la vida y los bailes de la libertad, preveníos del ritmo de los cuerpos que dan rienda suelta al alma. Graves peligros para quienes no se dobleguen ante la intransigencia del Cimitarra, los recauchutados gestos de la Pobreza… y tantos otros excelsos personajes del culto al billete como el Bovino (famoso Churro Limonero) o Martín, el “Encadenao” (personaje singular que merece el respeto del señorito de cortijo).
Por todas estas cosas, el Chatarra, que ejerce de criatura libre y, por tanto, prófugo del pensamiento único, incumple las normas en una rebeldía inusual que (como le ocurre con la complicadísima lectura de un libro de primaria) el Falete Troll no logra comprender… y es que, semejante criatura, no sale del eructo, el gruñido del cerdo o el sorbete de su nariz.
Pero no debo desviarme de lo verdaderamente relevante. Ahora que el Juntaletras ha descubierto que Juanito, el radiofonista bizco del gorro verde, es quien manda en los designios de la progresía del contorno, mi amigo ha cumplido su palabra y me ha enviado un documento extraordinario titulado: “EL DEL GORRO VERDE. TRAGEDIA CONTEMPORÁNEA DE UN SOBERANO IMBÉCIL”.
Capítulo primero: El jaque que nos ocupa invirtió su niñez, fundamentalmente, en una admitida, confesa, incontrolada y continua masturbación. Como niño tocante no tuvo igual en el mundo. De nada sirvieron los azotes, los consejos pastorales ni las risotadas de sus amigos, que le decían continuamente aquello de: “Te vas a quedar tonto, Juanito”. A lo que él respondía: “Estando yo caliente, ríase la gente”. De ahí que, efectivamente, se quedara idiotizado de por vida. Se ve, por tanto, que su capacidad intelectual mermada se vio acelerada enormemente por su efusión adolescente, de forma que jamás fue capaz de interpretar un solo proverbio, refrán o frase célebre que no le llevara a entregarse a sus obsesiones genitales.
Desde muy joven ejerció de jesuita y bravucón, inventándose mil historias sin fundamento, asunto este en el que (como en todo lo demás) no llegaría a corregirse jamás, inventándose aventuras imposibles, amantes inexistentes y carreras universitarias que jamás realizó, ya que un jeta con vocación de asno como él jamás de los jamases habría sido capaz de completar la lectura de “El Principito”, mucho menos la asimilación de conceptos de un libro de texto.
El mayor golpe que le dio la vida fue el abandono de Olivia, una muchachita por la que bebía los vientos, se sorbía las babas y erotizaba sus pesadillas. La chica, educada, fina y de una elegancia absoluta tenía, como es lógico, aspiraciones más serias (tal y como luego se demostró) que las de un libertino, demente, macaco y macarelo como Juanito. El pobre lloró un poco, pero se le pasó pronto, conforme se tocó, como de costumbre, observando tendida la ropa interior de su bisabuela.
Durante su juventud sirvió de risa a todos los que le conocían, puesto que no siempre se tiene cerca un payaso que llegue a creerse que le toma el pelo al personal y que se le note tanto.
Su primera gran fechoría de magancés tuvo lugar en su primer trabajo serio, ya que anteriormente estuvo ejerciendo de experto en nada, cosa que le duró tan poco como la imaginación y el embuste. Se trata de lo que llamaremos “el caso de la Pajarita de Papel”. Y es que, nuestro majadero del gorro verde, se dedicó a robar en su propia empresa de “pajaritas de papel” materiales de oficina, folios en blanco, folios usados y las bragas de la secretaria del jefe, si hubiera sido necesario, para venderlo en papelerías y garitos varios por sacarse un sobresueldo. El asunto es que hay que ser majareta para sacarse de sobresueldo más de dos millones de pesetas de cuando el euro resultaba una utopía absoluta, es decir, de cuando con una peseta uno se compraba dos chicles, un paquete de patatas y pagaba la entrada para un coche.
Como es normal, el anormal de Juanito fue despedido. Le duró poquito. De hecho, no volvió a tener un trabajo decente en toda su vida y es que, una vez catado el elíxir de la ilegalidad, le pilló tanto gustirrinín como a toquetearse la próstata, el páncreas, la vesícula o lo que fuera que le colgase.
Obviamente, se fue superando. Por lo cual, lo siguiente fue aún peor. Pero eso forma parte de otro capítulo, así que lo dejaremos aquí por hoy.

EL MÁS TONTO DE LOS TONTOS

2011-02-26T00:06:00.002+01:00

El trillador da el aviso final con su canto, hay que recoger la parva y se inicia la fiesta. Los chicos y mayores empujan y ayudan a amontonar la rastra. Hay que aventar bien el grano, el celemín, la fanega. El cuartillo listo. Los sacos preparados para ser cargados y recargados. Así acaba el trabajo bien hecho, así termina el verano, el esfuerzo del labriego recompensado, el grano sembrado multiplicado… así acaba la sencilla historia del recuerdo de una bella espiga que un día fue pequeño grano. Y es que las pequeñas historias de esfuerzo y sacrificio, de trabajo conjunto, de entrega por la comunidad, suelen ser las más bellas… por desgracia, esas historias no abundan, más bien escasean.
Ocurre cuando se ataca al corazón del ciudadano por meros intereses partidistas, caiga quien caiga y le duela a quien le duela. Se ataca al patrimonio, al deporte y a la cordura. Se ataca al alma del ciudadano, al alma blanca y negra que, como el yin y el yang, tenemos todos dentro. Y el Cimitarra, haragán hediondo e hipócrita, nos acaba de servir de hazmerreír y de sujeto hortera, colofón de una idiotez supina sin parecido en el mundo entero arremetiendo contra las almas de quienes aman y se apasionan, a diferencia de él.
Mi buen amigo, el Chatarra, me lo ha contado, alarmado. Él dice que conocía de la ingenua imbecilidad del tipo en cuestión pero que no esperaba que su incapacidad, falta de aptitud y talento, ignorancia rayana en la estupidez y tontería supina le llevara a practicarse un harakiri público.
Para colmo, el Juntaletras me dice que no hay dos sin tres, que todo incordio puede elevarse a la enésima potencia, que quien se hace dueño de términos supremos de infamia e infelicidad personal siempre podrá superarse en su particular carrera de sacos de la ingratitud. Uno de esos máximos exponentes no es otro que el anciano Totalitarista, el amante de la música contemporánea, el que siempre hace lo contrario que el resto, el que responde “no” cuando todos dicen “sí” por sistema. Lo hace porque sí, regodeándose en su loco sueño de “máximo camarada”, en su pesadilla dictatorial en la que da órdenes y todos obedecen, y él disfruta, cual babeante bebé, en pleno despliegue onírico y fantasmal. Se excita, como le gusta a la Pobreza… de dos en dos… de tres en tres… con los suyos, con los oponentes, con todo bicho viviente que se cruce… y es que esta gente no tiene solución.
Pero aún no llegó el colmo. El colmo, como de costumbre, lo protagoniza Juanito, el radiofonista bizco del gorro verde (cuyo gorro guarda, avergonzado, en el perchero de su radio) cuya alma inexistente, maldita por afrentar a sus vecinos, al Cielo y al infierno, sobrevive en la amarga tortura de legar a los suyos la imagen del más despreciable de los hombres. Pues bien, este insensato, insolente e inútil que creíamos lacayo de la Imputada no parece ser tal… mi amigo, el Chatarra, me lo comenta entre el aturdimiento y el susto… Juanito, el mismo que pasó por todos los partidos políticos existentes (y asociaciones ilícitas, fraudulentas y macandonas sólo accesibles para lo más macanero de la raza humana), el del “pollo de platino”, el del pil-pil, el de Martínez Merengue y el del Partido Sindicalista Ibérico Unificado, ¡¡resulta que NO obedece a la Imputada sino al revés!! Por lo visto, el Juntaletras tiene testimonios que lo corroboran. Quien da las órdenes, quien indica cuáles son las estrategias a seguir, ¡¡es el propio Juanito!! ¿Es posible mayor ofensa que colocar en semejante puesto al más ladino, al más ladrón, a quien no es capaz de controlar ese enorme agujero que tiene en la cara porque desconoce que se trata de su boca? ¿Es razonable compartir carrera y lecho con una ladilla como ésta? Pues por lo visto sí. Por tanto, como ya es más que un simple radiofonista lameplatos, como ya es más que un bizco pelma, como se trata de más que un lebrón, lechuguino y legañoso, como se convierte en un ambicioso lelo, lenguaraz, presuntuoso lloramigas y lunático de cartel… el Juntaletras dice que merece aún más atención. Así que me asegura que, en la próxima puntilla, realizará un repaso exhaustivo por toda la vida y milagros del radiofonista, dividiéndola en capítulos, lógicamente, ya que acumula tal cantidad de fechorías que resultaría imposible agruparlas de una sola vez... me dice que las historias de este siniestro personaje se oyen sin cesar en las esquinas, cual viejos romances de ciego y sostiene el Juntaletras que sólo con prestar atención se puede escribir una enciclopedia sobre la infamia.
Seguro que será tan apasionante como repugnante es… su “piojoso” gorro verde.

LA GUERRA DE LOS CARTELES

2011-02-19T03:17:00.002+01:00

Ya se llega a la era. Se desatan los fajos y se hacinan a la vuelta de la siega. Se preparan orcas y rastrillos. Se engancha la yunta con mulas tordas y pardas con la iluminada esbeltez de la esperanza. Da comienzo la danza antigua, al son de campanillas, desgranando con almohadillas de ilusiones el regreso de la palabra. Pero lo hace en un escándalo de tiras y aflojas. Lo hace en batalla campal, en la denominada guerra de carteles.
El Chatarra me lo ha contado entre risotadas histéricas. Por lo visto todo comienza a desmoronarse inexorablemente para la Imputada. Una chica bajita, morena, de cabellos recortados, juega con listados numerados en código casi binario de no sé cuál congreso federalista y facilita la información donde no debe. Y es que se sabe que tiene amigos, y esos amigos también tienen otro tanto, y el tema corre que vuela de mesa en mesa. Es lo que ocurre cuando se confeccionan listados sin tino. Es lo que pasa entre ganforros, gañanes y garduños. Es lo que sucede cuando se le deja al Cimitarra decir más de dos tonterías seguidas, porque coge confianza y carrerilla de forma tan desproporcionada que acaba realizando un estudio exhaustivo sobre la cría de la pulga ibérica en la bragueta escurrida de Juanito, el radiofonista bizco del gorro verde. Es lo que acontece cuando la Imputada se acompaña de otros imputados en su competición privada delictiva.
En todo este trasiego informativo desatado, de una granja desmantelada que no llega a los doscientos pollos, toca poner carteles. Carteles chachi-chuli-tope-guay con cara de “yo no fui” (como de costumbre) de quien siempre fue, con rostro de inocencia de quien no sabe dejar de ser culpable. Pero claro, desatados los que de verdad servían, los que realmente tenían cosas que aportar, despreciados quienes mantenían conocimiento, aptitud y actitud, expulsados los que sí sabían lo que se hacían, se hacen libres, se hacen fuertes, se convierten en guerrilla dispuesta a provocar más de una indisposición a los que se la jugaron… así que quitan los carteles. Ella los pone aquí y ellos los arrancan. Aparecen a las nueve, desaparecen a las once. ¿Será cosa de magia? ¿Serán fantasmas, ovnis, agujeros negros, triángulo de las Bermudas o monstruo del lago Ness?... pues no… se trata de granos, sí señor. Granos en la nalga de la imputada. Dolores de cabeza, infartos de miocardio, diarrea cerebral salpicando alvéolos descoyuntados, infección genital, olor nauseabundo de pies y manos y cerilla en las orejas. ¡Qué penita da comprobar que no se puede sacar agua potable de un pozo negro! ¡Qué lastimita de niña, que coleccionaba imputaciones, insultos y despropósitos para acabar por verse recompensada con semejante desastre de gestión! ¡Qué irritante desidia provoca semejante personaje entre quienes se sientan a observar una función que no puede acabar bien!
¿Qué pasa entonces? Un caos. Un desbarajuste. Una consecución de gaznápiros observando boquiabiertos. La Imputada tiene que pasar a la acción así que lo hace como mejor sabe (que es como peor sabe cualquier otra persona), así que le da por buscar edificios (lo cual indica que está muy perdida) y azulejos, también busca azulejos… nadie sabe qué querrá alicatar y tampoco le interesa a nadie. Sus bocazas comprados también cumplen las órdenes, por supuesto. Así que llega el Falete Troll, ese escribiente sin vocación cultural de un periodicucho que no lee nadie (ni el jefe, ni el dueño, ni jardinero, ni la madre que lo parió), ese gomoso, pisaverde, petimetre, currutaco, lechuguino y holgazán que se atreve a hablar de lo que desconoce con el mismo descaro con que se hurga la nariz en público o descuelga su maxilar inferior, plagiando así el rostro de algún animal prehistórico y la capacidad intelectual de un ladrillo. Pues el tipejo regurgita palabras ininteligibles acusando a otros de lo que él quisiera hacer… pobrecito Troll… si él no sabe… si es muy chico, el niño… si no da más que para decir “ajjjjo”, “agu” y cosas así…
Entonces entra en escena Juanito. Éste sí que sabe. Por algo es famoso. Por algo es radiofonista bizco. Por algo tiene sobre ese bulto que parece una cabeza su gran gorro verde. Por algo es golfo, vagabundo y maleante por antonomasia. Por algo es gorrón, granuja, tosco y guiñapo antes que radiofonista. Así que, ante el fracaso para sus propios intereses que se avecina, ante el pánico que le provoca todo lo que puede salir a la luz sin nadie que le proteja, ante el temor de que puedan ejecutarse ciertas sentencias, ante el susto de verse rodeado por tantas personas honradas que le esperan ver caer, decide actuar también: Agarra su gorro verde, su bufanda roja, su panza desgarbilada, su andar tocho, estólido y gurdo, su calva salpicada de gurrumino, el testículo que le queda, el micrófono afanado y dice aquello de: “Nosch vamosch a tomá una scherveschita a Schevilla… o a Pernambuco… quién schabe… pero vamo a tené que schalí corriendo…” Y es que, en esta guerra de carteles, miserables y hampones siempre habla un buey y acaba por decir “mú”.

LA MÁS GRANDE TROPELÍA

2011-02-15T20:16:00.003+01:00

Cuando llegue el sembrador a abrazar con sus manos la recompensa de su trabajo… cuando el labriego acaricie, antes de ser cortada por la hoz y formar gajos con gavillas bien atadas, el gran premio… la antigua espiga, ya metamorfoseada, se marchará a la era, completa la carga, el tajo acabado. Pero aún no. Todavía no. Queda mucho por suceder, eso lo saben quienes saben. Y no sé si mi buen amigo, el Chatarra, conoce esta gran verdad pero, desde luego, lo atisba.
El Juntaletras se embarca en nuevas aventuras. Después de ser vetado en dos periódicos, de ser perseguido, de fracasar en su “Radio Cachón Libre”, de maniatarle y amenazarle, ahora le da por dirigir una tertulia “de copa en copa”, para acabar medio borracho con sus amigos contertulios, ese grupo de fachas (o “faschchas”, como diría Juanito) radicales que lo son, ni más ni menos, que por no ser progres, que es lo que está de moda. Fascistas por estar en contra de prohibiciones, de sindicatos que se enriquecen a costa de los trabajadores y funcionan como extensión de un partido político, de escándalos, de chorizos y chacinas varias, de desfalcos, basuras, gastos inútiles y paro generalizado. Eso, como es lógico, hace que gente de bien como Juanito, el radiofonista bizco del gorro verde, y su cohorte de legionarios de la idiotez le amenacen, le persigan y le agravien. Él me dice que está encantado con todo esto, que nada le satisface más que comprobar cómo irrita a los profesionales del insulto o llamar la atención de los especialistas en no hacer nada. Y es que el panorama se anima por momentos. La Imputada se esfuerza en razonar y no lo consigue, la pobre; procura decir algo y no logra hacerlo, intoxicada por la desvergüenza y la desgracia de representar a lo peorcito del escenario actual y, para colmo, mantiene a su izquierda al Falete Troll, ese personaje simiesco, cruce peligroso entre un orangután y una ameba, adicto al churrete, la “O” con un canuto, la “vela” de mocos y la letra torcida. Éste personaje, que representa el fracaso de la educación y la profesionalidad, titula noticias que no lo son dando protagonismo al Churro Limonero (ese vividor ausente, gran estratega de “la uña en la oreja”) en lugar de a cualquiera que tenga algo serio que ofrecer. Ese Troll, aficionado al gorgorito, al gruñido, al despotismo y dompedro gramatical, es el futuro de una tierra que mira al cielo con la esperanza de no caer en la tentación.
Pero, desde luego, como todo el mundo sabe, el individuo más sugerente para la Imputada no es otro que el gran Juanito, el deslenguado, el donnadie donillero, el bizco, el explotador de mujeres, el dundo echacantos, el gordo del tabaco, el chocolate y los polvos de talco, el que pega a las señoras, el obsesionado tocante, el del medio escroto, el ladrón de guante marrón, el traficante de pistachos y jamones, el de los coches estropeados, el azote de los ancianos, el radiofonista de mentira, el de la voz aguardentosa, el embustero por antonomasia, el elemento echacuervos, embrollón y enano mental, el que promete estatuas por dinero, el viejo vasectomizado temeroso de embarazarse las manos (ya lo decía la copla: “¿A quién vas a engañar, Juanito, con tanto que esconder, con tantísimos delitos, con tan sólo un huevo y en plena vejez, a quién preñarás, tan viejo el pito?”), el energúmeno mentecato, el engendro de la bufanda roja, la escoria de las ondas, el estrafalario estafermo del gorro verde. Éste, y no otro, es el mayor exponente, la mano derecha, el mayor enemigo del ser humano y el mejor amigo de la Imputada. Y es que los amigos se elijen, es una lástima que ella lo haga tan mal. ¡Qué se le va a hacer!
Sin embargo, no parece estar todo dicho. Mi amigo, el Chatarra, me dice que este cuento, esta puntilla, como todos los relatos, debe tener un fin. Cualquier aventura literaria se caracteriza por tener un principio y una conclusión y, ante la relevancia de un personaje como Juanito, me dice el Juntaletras que existe algo peor, mucho peor… Un escándalo extraordinario jamás contado, un secreto envuelto en un misterio guardado celosamente por el radiofonista bizco porque consigue avergonzarle incluso a él, que nunca conoció la vergüenza, y ese acontecimiento, esa barbaridad tan bárbara, se la guarda el Chatarra para el final. Lo reserva como fuegos artificiales para el último capítulo, como epílogo y colofón. Así que me temo que me toca esperar un tiempo todavía para conocer algo que asustaría al demonio mismo. Por suerte, no será demasiado.

LA TRIBU DEL ACRÓNIMO

2011-02-10T01:36:00.003+01:00

La espiga ya va teniendo forma de espiga. Espera la primavera para ser cubierta con su manto junto al árbol, con la flor roja brillando y anunciando la alegría, la llegada de buenas nuevas. Luego se formará en grano, sintiendo en las entrañas la llegada del posterior estío. Seguirá esbelta y con el aire meciéndola en su campo, orgullosa de entregar la semilla multiplicada. Se mecerá con sencillez, gracias a las olas del viento, contenta, alegre, risueña… la espiga se moverá. No ocurre siempre así. Sólo las espigas más limpias y puras reaccionan de esta forma. Porque luego están las malas hierbas que quieren aparentar ser espigas y no dan más que para cardo borriquero. Hay muchos ejemplos al caso: el Cimitarra, arengando a cuatro niños, garantizándoles la tierra prometida, ejerciendo de enviado mesiánico, correveidile y cotilla, sin más religión que la de su propio bolsillo. La señora Pobreza y sus afirmaciones de pamplina ignorante, cotorra crápula, amante de la Navidad, de sus reuniones ligeritas con amigos, cuadrúpedos y cretinos estereotipados, chapados y chaperos con los morros tan inflamados como los de ella, tan plastificados como su cerebro. Y más, y más, y más… mucho más.
Por su parte mi amigo, el Chatarra, me habla de un nuevo proyecto, un cuento que ha comenzado a escribir con la inestimable colaboración de una buena amiga, una señora capacitada para alimentar su mente de loco sin solución. Se trata de la historia de una muchacha con todos los ingredientes para dedicarse a la política: inútil de cartel, con un absoluto desconocimiento de la vida, de los seres humanos, de trabajadores y sus nóminas (concepto éste que le sonaba a ciencia ficción). Había ejercido en un puesto público, en la presidencia de la “defensa de la mujer esquimal” durante un tiempo, lo suficiente como para gastarse una pasta gansa de los contribuyentes y ganarse alguna que otra imputación. Desde ese momento, colocó a su mamá en una lista que ella misma encabezaba. Y es que no hay nadie como mamá. Su mamá le mima. Su mamá le ama. Su mamá había ejercido durante demasiado tiempo almacenando productos turcos y marroquíes, para ofrecerle a su hijita un futuro digno… la verdad es que, como cuento, no está mal, pero seguro que el Juntaletras le da el toque necesario para hacerlo digerible.
Y es que ahora, más que nunca, nos hacen falta historias. Ahora, que el sinvergüenza del Chatarra ha descubierto que Juanito, el radiofonista bizco del gorro verde, servidor de la Imputada y sus huestes de cuentistas y currutacos no tiene un nombre, sino un acrónimo. El Juntaletras me lo ha explicado fácilmente: “Jota”, de jeta, de Judas y jumento. “U”, de ufanero y uñilargo. “A”, de adefesio, alcornoque y analfabeto. “Ene”, de Nerón, necio y novillo. “I”, de inútil, inepto e infeliz. “Te”, de tagarote, tarambana, tarugo y tonto que asó la manteca. Y “O”, de onagro, orate y ordinario. ¿No es estupendo? Es cierto que, como acrónimo, da para mucho, y mucho es poco para tanto como aglutina este desastre descerebrado, que se aplaude en su desgracia humana mientras defeca; que, mientras ejerce de déspota deslenguado ante su micrófono robado, simulando ser santanderino cazallero con frases del estilo de: “La lluvia en Schevilla esch una pura maravilla… sche lo digo yo, que schiempre digo la verdad”, se toca, bajo la mesa, buscando realidades donde ya no quedan ni sueños… buscando sueños donde sólo hay lugar para pesadillas… buscando algo en una bolsa vacía… buscando tsunamis donde sólo queda un charquito…
Ocurre invariablemente entre quienes no tienen otra cosa salvo adornos en su testa: Ni masa gris, ni ideas constructivas, ni neuronas en reproducción. No más que tocados, horquillas, diademas, un par de astas retorcidas o, simplemente, un enorme gorro verde.

CANTANDO EN VOZ ALTA

2011-02-06T17:39:00.003+01:00

Los hay que cantan en voz alta verdades en forma de cuentos, preparan la cama, a modo de barbecho y estercolan el campo en el otoño para, antes del invierno, lanzar por los aires la semilla con fuertes manos. Caen las briznas en los surcos preparados quedándose a cubierto el sembrador y su arado para pasar los fríos en un letargo dulce y paciente. La transformación se produce de un grano pequeñito a insignificante tallo. Crece despacio verdeando los campos, confiando en que pasarán las heladas más pronto que tarde.
Los hay que cantan, inoculando verdades que, curiosamente, todos sospechaban y nadie se atreve a decir. Esos cantos germinan y provocan reacciones curiosas. No a todo el mundo le gusta el cante, todo hay que decirlo. En algunos sitios se prohíbe, se condena. Así, se silencia al cantante, como si se pudiese silenciar el cántico de esa forma. Se amenaza al artista para hacerle callar, se le amenaza con la Ley o con la muerte, lo mismo da. Si es preciso se le deja sin foro para ejercer por temor a que el germen se haga tallo y avance aún más. Es lo que hay. Con mucha facilidad se habla de falta de respeto. La crítica es falta de respeto. Cantar también, aunque se canten verdades como en un cuento.
Mi amigo, el Chatarra, en plan darwiniano, dice que sólo hay una cosa en el mundo peor que el que hablen de uno y es que no hablen en absoluto. No sé si estoy muy de acuerdo con esto pero lo cierto es que Juanito, el radiofonista bizco del gorro verde, debió aplicarse esta máxima cuando comenzaron sus fechorías allá, cuando Noé bajó del Arca. Pero se ve que Juanito, más melón que boniato, lo llevó a su máxima expresión. Luego dirá que el Juntaletras está acomplejado y esas cosas, como cuando los niños argumentaban que don fulanito les tenía manía y por eso no pasaban del muy deficiente en sus calificaciones. Lo que no quiere reconocer este capón carantamaula y carapapa del gorro verde es que no se puede pedir menos de quien quiso estafarle dos millones de las antiguas pesetas a un anciano prometiéndole hacerle una estatua y no sé qué gaitas.
Por su parte, la Imputada le anima. “Tú sigue así, Juanito, que vas bien”. Y el otro se lo traga enterito, convencido de que será director de medios, enteros o una parte, lo mismo da. Si, entre carcunda y casquivano, semejante cazurro en su club de cebollinos continúa soñando con ser jefecillo de cencerros y cenutrios bueno estará y a cualquier coste.
El Chatarra me ha prometido que me contará la historia completa de Juanito, incluso antes de que se le ocurriera pasear su infecto corpachón de cernícalo con bufanda roja y gorro verde del fútbol a los toros, entre pelotas ausentes y cuernos sobrantes. Y la verdad es que tengo curiosidad porque, en este culebrón por entregas, es posible que se pierda información por el camino. Él me dice que la historia es tan apasionante como para escribir una novela de terror, un descenso a los infiernos, un paseo por los recovecos más lúgubres y pesarosos de lo peor del ser humano y que, lo que se ve, no es sino la punta del iceberg. Cuenta que, tras el cerril, chafallón y chafalote del gorro verde, no existe la vida de un hombre, sino la de un roedor incapacitado para la empatía con otro ser humano.
En estos días de trasiego llegarán gritos y acusaciones. La función lo requiere así. Los que más golpes de pecho se den, los que más alaridos viertan, los que más amenacen con el fuego eterno serán los que más a menudo se peguen un homenaje de marisco regado con vino fino y sopas gordas. Sin embargo, conociendo a la parroquia de chanflones, es muy seguro que el teatro político no será más que eso, una forma como otra cualquiera de entretener a la platea para administrar la droga dura de la imbecilidad y el desconcierto.
Uno de los mejores columnistas de nuestro país dijo una vez que “todo aquel que ostenta un cargo público debe entender que ha convertido su vida en pública y yo, como crítico, estoy en mi derecho a afirmar si me parece un ser excepcional o un soberano idiota”. Este tipo también cantaba verdades y lo hacía en voz alta en un tiempo en que se querían respetar los derechos de expresión. Eso dio como resultado a grandes autores y a borrachuzos chapuceros, chaqueteros, charranes y chiflados obsesionados con tocarse la cabeza con un gorro verde.

PARADOJAS

2011-02-03T23:53:00.003+01:00

La vida está llena de paradojas y de no agradecidos. Como a la espiga que con merecido esmero merece ser presentada de largo y levantar el silencio de lo que un día fue, manteniéndola en nuestros dedos que la buscaban surco a surco, olvidada del labriego que, al cogerla con la zoqueta, se quedaba olvidada, ignorada y abandonada en el suelo. De igual forma resulta más sencillo ensuciar que limpiar. Pero esas cosas pasan. Los desaprensivos abundan. Los que ayer eran culpables hoy son inocentes. Los que el año pasado eran justicieros, defensores de la verdad y el patrimonio histórico entre cuatro piedras y dos arañas hoy son lo que nunca dejaron de ser: una panda de aprovechados dispuestos a fastidiar a todo un pueblo si con ello molestan también a un partido político determinado, o a un gobierno, o se avanza un milímetro en dirección a la dichosa silla de poder que garantice cuatro añitos de sosiego, mariscada y bastoncito de mando. Esas cosas suelen ocurrir. ¿Que quieres cambiar esto? Pues te lo declaro de interés turístico. ¿Que pretendes edificar aquello? No señor, ni mijita, eso es patrimonio cultural del bueno. Ya me veo a legiones de japoneses, con sus cámaras en ristre, sus sonrisas irrompibles y sus leves ojillos asustados de tanto sol sacándole fotos a nuestros monumentos, comparables al Coliseo romano, a la torre Eiffel, a las pirámides de Egipto y a las ruinas de Pompeya. ¡Claro que sí! Que nuestras cuatro piedras y dos arañas valen lo suyo.
Es probable que, entre tanto oriental visitante, encontremos un guía característico, con los ojos a juego con los turistas, vendiéndoles tabaco de contrabando y papelinas alucinógenas. Colándoles jamones robados, llevándoselos a prostíbulos de dominicanas sin papeles y a geriátricos con ancianos momificados en rincones oscuros. Ofreciéndoles pistachos e invitándoles a visitar una radio donde puedan aprender el dialecto local, cuajado de palabrotas pronunciadas con el bigote lleno de babas provocadas por obsesiones onanistas que, por un módico precio, también les desvelará como una gracieta en lo más alto de la cultura de la zona. Los guías suelen llevar un paraguas, una cartulina o un megáfono. Este amigo de escalentadas, escoria estrafalaria y estulto, usará sus propias técnicas: Lucirá un micrófono robado en la solapa, una bufanda roja y les gritará a los turistas aquello de “sigan a mi gorro verde, chinitos”. Y es que nadie sabe cuál será el siguiente paso de semejante facineroso, entre la fantasmada y la fanfarronería, un fantoche más entre farfulleros, fargallones y fariseos, diseñadores del farol, totalitaristas ansiosos de dominación y poder, imputadas farotonas y farsantes con evidentes incapacidades humanas y profesionales para ser otra cosa que una artista de lo fatuo.
Si de semejante grupo de felones y fementidos no nos sale más que un escuadrón de filibusteros comandados por un fodidencul con gorro verde preparados para vencer a la adversidad y dejarnos sin blanca y en el arroyo no deja de ser paradójico. Esta es una de las paradojas de la vida. Si éstos, que iban de salvapatrias, de tesoreros de la verdad y maestros del dogma verdadero han terminado por destaparse como frívolos fulastres, artistas de la fullería y fuñiques sin más futuro que el de un palillo de dientes usado representan, sin ninguna duda, a la paradoja por excelencia.
Mi amigo, el Chatarra, que pasa los últimos días riendo como un puñetero loco ante tanto esperpento y razonamiento gagá del progresismo imperante, creador de prohibiciones, paro e involución generalizada de la democracia, dice que todo esto se veía venir. Que lo de no dar palo al agua está muy bien mientras no engañes al vecino. Que Juanito, el radiofonista bizco, galfarrón, analfabeto y amorfo del gorro verde, nunca dejó de ser esclavo de su lasciva obsesión por apropiarse de lo ajeno, por minar voluntades desde su púlpito de gallinita, sometido a dos adicciones principales que superan su escaso proceso neuronal: la gamberrada del ganapán y el tocamiento del gandul cuyo producto nos ofrece como resultado un gandumbas que huele mal, que se expresa mal, que malvive sin respeto a sí mismo ni a los demás y que, para colmo, sólo siente apego por su gorro verde… ¡Si Olivia supiera todo eso… y me da a mí que lo sabe…! ¡Pobre Juanito!

DE LA SORPRESA AL MIEDO

2011-01-31T01:09:00.004+01:00

Al fin se abren los ojos, buscando en la lejanía esa sombra que, gota a gota, nos envuelve el cuerpo. En estos días de lluvia no se podía pedir menos. Quizá la veríamos bailando con el viento, acariciando la tierra con manos húmedas, lavando las huellas que cubren el vientre fecundo de la vida. Quizá podríamos haberlo oído en el eco de noches insomnes, golpeando nuestro pecho en monótonos acordes, despejando las nubes grises que nos vagan errantes por las pupilas. Hasta que, por último, ocurrió. Juanito, el famoso radiofonista bizco del gorro verde, acabó por nombrar a mi buen amigo, el Chatarra. Hay que reconocer que, para él, ha sido un gran éxito. Descontado el futuro en su Radio Cachón Libre, esperaba con ansia que el orondo boquirroto y boquirrubio se dejara caer y lo acabó consiguiendo. Andaba en una de sus arengas analfabetas, rodeado de bordionas, borregos, borricos y botarates como, por ejemplo, Doña Pobreza, señora de morritos de Viñalar. La lástima es que no entraron los demás al juego. Y es que Juanito, que como bravucón no tiene precio y como bribón es incomparable, parece no soportar los breves éxitos del Juntaletras.
En semejante reunión de espantapájaros se encontraba un bultuntún, un cabestro irreflexivo, último espécimen de cachivache político que no es otro sino el Cimitarra. Mi amigo el Chatarra me ha dicho que éste tipejo llama a los oyentes “escuchantes” que resulta ser el mismito término que utiliza una famosa sexóloga en una radio autonómica. Lo cual lleva al Juntaletras a unas conclusiones tajantes, a saber: El Cimitarra oye habitualmente un programa radiofónico de sexo, ergo el Cimitarra, además de un cachondo mental, es un experto conocedor de la materia; ergo, el Cimitarra ejerce, en la actualidad, de orientador onanista para Juanito, el radiofonista cafre, viejo y bizco del gorro verde. Es él, y no otro, quien le aconseja cómo tocarse. Él le explica que, durmiéndose la mano izquierda al sentarse un rato sobre ella, hace que parezca que es otro el que le toca y no él mismo. Él le indica con qué frecuencia debe masajearse el medio-escroto y esas cosas. Si ya se lo decía aquél sacerdote “arcángel” al radiofonista siendo niño: “¡Juanito, Juanito!… ¿quieres estarte quieto, Juanito?
Déjalo ya, chiquillo, que te quedarás tontito
¡Deja ya de tocarte el pito, Juanito!...”
¡Qué tiempos aquellos! Tiempos en los que Juanito desoía al cura, desoía las amenazas naturales y las divinas, importándole una gaita el fuego eterno y la ceguera, dominado por aquel juego permanente de muñeca que, posteriormente, le llevaría a ser campeón de futbolín en un par de ocasiones. Más tarde se obcecaría con términos absurdos como, por ejemplo, la palabra “palangana”, que le hacía recordar el artilugio que utilizaban las cantoneras para lavarse los bajos tras usar alguna de las camas de los ancianos que esta cagarruta de personaje alquilaba cada noche.
Luego nos asombraremos de lo que tenga que venir. Nos podemos sorprender cuando se abre la flor de una figura hermosa en pétalos de sal encadenada, en lágrimas destrozadas volcando el dolor en la caída. Nos llegará a asombrar la llegada extraña, sombría y densa de la niebla para abrazar el infecto y sucio asfalto. La canción leve de la vida, sinfonía de agua clara y cristalina, voz que se eleva en la belleza de sus alas invisibles y gráciles que acarician la piel con sus latidos. Nos podrá impresionar esa danza, envolviéndonos en su sombra, de mares de plenilunio, pero si la Imputada, con su concatenación de frases pueriles y sin sentido, de acusaciones que no quedan en nada y lamentos inscritos en listados de calamitosas calaveras y callacueces, acaba por “colocar” a Juanito, el camaleón, camandulero y bizco radiofonista del gorro verde y bufanda roja, en un puestecito que nos martirice por siempre, eso no nos debe sorprender, porque es su hombre de confianza en las ondas, su pregonero canalla y campanero, abusador, maltratador y sisador por igual. No, eso no nos debería sorprender. Pero, asustarnos, lo que es asustarnos, es para meternos una jindama de aupa.

EN ESTA TIERRA

2011-01-27T23:01:00.004+01:00

Esta es una tierra salada, acariciada por el mar en estas noches sin luna, de lluvia y vientos extendiendo su aliento, posando los labios fríos que recibirá el sol del amanecer con canciones de fuego, besando las arrugas amadas que dibujan rostros aún dormidos. Los calmados ojos del sol esperan a descubrir la belleza del cuerpo de esta tierra, los tonos que adornan su piel húmeda y llena de vida. Y la voz del sol suena en un murmullo, resbalando por las curvas rugosas, perdiéndose en los rincones olvidados de los roquedos, embebidos de oscuridad; también se alza gritándole al miedo que crece, hiriente, en las venas hinchadas de podredumbre, temblorosas de veneno. Ese miedo aumenta cuando el Cimitarra toma la palabra para decir ordinarieces, para insultar el intelecto de los habitantes de esta tierra. Que si yo no he sido, que si no es así, que el culpable es otro… excusas, excusas, excusas. Si la Imputada se resbala una vez más, del brazo de ese ancianito Totalitarista que permanece en Batuecas, de bausán a beocia sin llegar a ofrecer otra cosa más que ignorancia y una peligrosa inoperancia que no le augura buenos fines en su carrera al abordaje del sillón principal, eso aturde al más bellaco de los trolls, le seca la garganta al Cimitarra y atiza al mayor de los bergantes: Juanito, el berzotas orondo, fofo y capado radiofonista del gorro verde.
Ya me lo dijo mi amigo, el Chatarra, que esta birria de besugo bobales preconizaba lo mal que acabaría la Imputada en su discurso redundante de acusaciones, embustes e insultos. Pero ¿qué más se puede pedir?
Es de suponer que, si uno pretende gobernar un país, una autonomía o una localidad, se rodee de un equipo competente, de pasado inmaculado, eficiente y creíble. Pongamos que uno elige para un ministerio a un advenedizo, un bobalías, bobarrón y bobote sin formación, cara de tontorrón integral y alma de ignorante sin solución. Pues es lógico pensar que su ministerio acabará haciendo aguas al estilo de, no sé, pongamos un desastre con los controladores de vuelo de todo el país… por decir algo.
Si, a nivel autonómico, el “cabeza” de familia, más bobalicón y bobatel que el anterior, firma convenios de millones de euros para sus hijos (porque sea un padrazo de narices, no porque ejerza de ladrón de toda la ciudadanía o porque haga del tráfico de influencias y la prevaricación su mejor ocupación) y el tema acaba salpicando porquería al más pintado es muy probable imaginar que, al pollo, se le puede acabar refugiando en… no sé… una vicepresidencia quizá, por poner un ejemplo.
Y si la Imputada plantea su asalto personal al poder mintiendo, descalificando, utilizando a los medios para desacreditarlos públicamente cuando se manifiesta un juez, un ministro o, quizá y sólo quizá, una Secretaria de Estado y, para colmo de males, elige como voceros oficiales a una criatura mitológica babosa, bocazas, bocón inculto y desarrapado, y a un tipejo vanílocuo, un vándalo de ojos pequeñitos y panza sobresaliente, embrutecido por los golpes descargados en su señora, ladrón irredento, explotador de dominicanas en puticlubs de saldo, cocainómano sin solución, futbolero sisador, traficante obsesivo y maltratador de ancianitos me veo venir el final de la historia…
Mi buen amigo, el Juntaletras, me cuenta todas estas cosas y me alegra, porque aprendo mucho. Él asegura que esta tierra herida escupe fuego por sus llagas, llenando el aire de dolor y lágrimas ardientes, escarcha inflamada por la ira que alimenta su pecho, huyendo sin cesar como leche hirviente para derramar su sabor en la piel curtida, llama de vida recorriendo la carne, quemando los dedos atados de los árboles, rasgando las entrañas de los montes con lenguas rojas de sangre. Esas heridas se las han realizado a través de la historia cada uno de los que llegaron para aprovecharse de sus gentes. Unos llegaron con armas de guerra, otros con bastones de mando y otros, simplemente, con un micrófono de extranjis y un gorro verde. Mi amigo, el Chatarra, dice que nadie que trate mal a los niños, los viejos y los perros puede ser una buena persona. Tratándose de alguien que prostituía a señoritas y maltrataba viejitos comprendo que los perros no quieran ni acercársele.

ENTRE LISTAS Y TONTAS

2011-01-24T23:46:00.003+01:00

En los últimos días alguien se ha puesto en contacto con mi amigo, el Juntaletras (coincidiendo con la presentación de las listas o tontas, más tontas que Abundio, llenas de abortos, abrazafarolas, acémilas, adefesios y alguna agrofa o ambladora, amiga de algún aguafiestas, primo de otro alcornoque que lucha, cual alfeñique, por un puestecito de salida importante), para decirle no sé qué sobre su trabajo. El asunto es que, el Chatarra, impresionado por saber que un vivales vilordo y villanchón le pretendía por cualquier asunto, sabiéndose perseguido y atenazado por resultar antiprogre, contestó con un nanai.
No es él quien vierte las palabras en el papel mojado de inútiles lágrimas o lluvias de verriondo. No es él quien vacía su copa llena de dolores y promesas vanas. No es él quien dejó morir a su anciana tía-abuela, doña Claudia, en un geriátrico, abandonándola a su suerte sin atenciones primarias y atada a una cama, atiborrada de sedantes. No es él quien dice y promete imbecilidades imposibles y sin fundamento, amarrado a las pretensiones y a la avaricia de quien envidia a otros. No es él quien se toca la zambomba obsesiva y compulsivamente. No es él quien grita sin que le escuchen desde un micrófono ilegal.
Mi amigo es quien camina consigo mismo y ríe cuando otros no lo hacen, y ama cuando otros odian y vive cuando los hay que se mueren por dentro. Es quien murmura versos desde las ondas del cabello, el que construye caminos que rigen sentimientos, el que transforma pensamientos dándole vida con palabras.
Si Juanito, el radiofonista bizco del gorro verde, no sabe hacer esas cosas, si sólo agudizó el cerebro para estafar a los pocos que confiaron en él, si únicamente se entrenó en lenguajes arrabaleros, en inventarse la titulación que jamás tuvo (¿maestro, Juanito, maestro de qué? ¡Ah!, sí. Maestro asnejón…), en llenarse la boca de conquistas que jamás obtuvo, de mujeres a las que nunca besó, de pistachos que afanó o de jamones con los que engañó a más de un badajuelo nadie tiene la culpa salvo él mismo. Que donde el alma no cabe y rebosa él tiene orines y heces, donde se guardan las lágrimas que no brotan él guarda rencores y odios, donde no existe el vacío ni el fin y comienza el principio… bueno, allá nunca llegó el pobre Juanito… se paró en el camino, junto a un árbol, a ejercer de onanista sin solución y se perdió lo mejor de la vida.
Si la Imputada, badana sin par, se lamenta ahora por mantener a su diestra a semejante vocero badulaque y baladrón, no es culpa de nadie salvo de ella misma. Si allá donde el corazón se pierde y la razón depende de la ausencia no la conoce nadie, donde el cortante filo sólo sirve para liberar pensamientos y los cuerpos y las mentes no se esconden cerrando los ojos al pasar de los días, será porque no resultó válida para semejantes lugares, sólo reservado para privilegiados y singularidades. Es triste que los ecos de su ausencia no murmuren incesantes poemas ni las notas sincopadas repitan los sonidos de su voz… es penoso no haber merecido ese premio. En lugar de eso, obtiene palabras vacías, genera odios e incertidumbres, porque decidió como amantes políticos a un Troll baldragas, a un bandido con gorro verde y a una lista de villanos, vilordos y vivalavirgen que difícilmente le llevarán a más éxito del que obtiene el General que acude a la batalla con un escuadrón de moscas.
Por lo demás, el Chatarra tiene asumido que perderá su Radio Cachón Libre, fracasado al intentar parecerse a un barrabás barriobajero. Pero está feliz por que, curiosamente, ha conseguido algo extraordinario que nunca pretendió: Ser envidiado, odiado y vilipendiado por aquellos a quienes admiraba. Ahora ha sustituido esa fascinación por una grima enorme. Debe ser porque, el Chatarra, además de ser un sinvergüenza, un facha sin solución y un juntaletras de manual, es una buena persona, capacitado para la piedad y el respeto. Y estas cosas, a la Imputada, al Troll, al anciano Totalitarista, a Juanito, el bizco y amorfo gordinflón del gorro verde, y su cuadrilla les suena a lengua muerta. Así que, para echar margaritas a los puercos, mejor será dejar las flores donde están y comernos al cerdo.

CON ZETA DE "ZEÑORA"

2011-01-21T15:35:00.003+01:00

La música brota tras los melancólicos sueños, en el silencio se pueden oír esos latidos suaves alimentando el tiempo de la noche, alertando con su débil canto los sentidos mortales dormidos. El cielo llora derramando su canto de silencio en lágrimas de rocío, que brillan con las estrellas y la luna en su morada oscura. Y un gruñir de puro oro ardiente estalla en los oídos de los amantes con voz dura esperando, quizás, clemencia de la mano más firme. La imputada, enamorada de la silla, derrama lágrimas al son del cante más popular:
Como te quiero yo a ti es como quieres tú a otro.
Como te quiero yo a ti…
tú no me quieres a mí
ni al del gorro verde tampoco…
Lo ha intentado casi todo. Ha prometido lo imposible, ejercido de zurumbática y zurriburri, ha comprado medios, ha inventado excusas, llamó al más zulú de los mandingos, el cabeza de los cabezas, para que le ayudara y no funcionó, contrató de voceros a un zote y a un zullenco y, en zorronglón, no acertó a dar un palo al agua. En su rostro de zorrocloca, afincada a la zeta de “zeñora”, un amago zorrocotronco de lastimera que jamás supo ejercer de zorrastrona. Rodeada de zoquetes, zopencos, zopos y zompos se arrastra, como un zombi, hasta que algún zolocho le anime a continuar.
Junto a ella, un zarramplín mitológico, un Troll, babeando, lascivo y vil, sin conocer la causa ni el motivo. Acaparador, y del brazo del anterior, un zarracatín, un zarangullón, un zarrapastrón zanguango y zangón que hace del zangolotino su propia forma de vida, acostumbrado a rodearse de zangarillejas, de zánganos y zangandongos dispuestos a zampar, cual zampabodigos, y a sangrar a los demás, como los mosquitos. Éste zafio zaharrón no puede ser otro… no tiene excusa… es él: Juanito, el famoso radiofonista bizco del gorro verde.
Ante semejante exhibición de cualtrapas, tragicómicos protagonistas de la sociedad cercana, toda noticia, todo suceso, todo apóstrofe y punto y coma tiene que ver con ellos. Y es que, ¿qué es un circo sin sus payasos?
A todo esto, mi amigo, el facha Juntaletras, sobrevive algo asustado puesto que, por lo visto, se oyen truenos a lo lejos y corre el riesgo de quedarse sin su “Radio Cachón Libre”. Por lo visto, algún listo parece haber encontrado la manera de asaltarle por no tener licencia de emisión. Mira que él no ha llegado a insultar a nadie por remilgado, por prejuicios y por vergüenza (la que no tiene, este Chatarra). Él no tiene cadáveres en la memoria ni en la conciencia, nunca ha manipulado pistachos, ni jamones, jamás estafó a nadie, no contrató a meretrices ni ejerció de proxeneta, no mantiene amantes de partido político, no vendió en toda su vida un automóvil sin volante, no practicó nunca el analfabetismo ni robó a vecino alguno, jamás de los jamases golpeó a una mujer a patadas (signo inequívoco de las bestias, que utilizan la coz como alternativa) hasta hacerla sangrar para luego salir corriendo por si alguien se lo hiciera a él. El Chatarra, en definitiva, no se vasectomizaría con sesenta años, paga sus cuentas siempre y mantiene los dos nísperos en su sitio. Sin embargo, padece la persecución inexplicable de quienes quieren cerrarle el chiringuito, qué le vamos a hacer.
Ya se lo avisé yo. Le dije que las mariposas vuelan sin control cuando huelen en el campo el aire seco y puro de resina verde, dulce y amarga tras el primer trago de frío rencor. Le expliqué que no son suficientes la musa del aire, los suaves pétalos al viento fluyendo libres por los rincones del pensamiento, apagando la luz con la sombra demoledora de la vida. Le dije que si la blanca faz recoge al primer hijo de la noche nueva no sería bastante para volver a oír la melodía que atraviesa el dulce sentir con su abrazo. Le advertí que no sólo se trataba de montar una radio, invitar a cuatro tontos y decir majaderías ante un micrófono. Se lo dije, sí. Si quieres llegar a ser como ese tipejo siempre necesitarás algo más: Necesitarás hacer todas las brutalidades que él hizo, será necesario que cometas sus mismos delitos y, por supuesto, deberás ponerte un gorro verde.

AMORES... QUE MATAN

2011-01-18T00:23:00.002+01:00

Lo que a la espiga del terrón levanta son las caricias que nota la tierra cuando el labrador derrama su sudor en cada surco y, aún así, a pesar del dolor, entona canciones como una madre que amamanta la tierra de secano y derrota, mientras traga el albero y los vientos. Allá, perdidos en la lejanía, también los hay preocupados por el amor.
La Imputada, alarmada por quién quiere o no quiere a su contrincante, entregada a su nueva pose de consejera sentimental, pasando de zurrichote a colichirle, que no deja de ser una ordinariez típica en ella.
A su vez, el Troll, entre gruñidos, flatulencias, eructos y hurgarse concienzudamente la nariz en busca de tesoros, confunde su halitosis cabalgante con su peligrosa ausencia de higiene mental, que le lleva a escribir separando letras (será por ejercer de antónimo de mi amigo, el “Juntaletras”), confundiendo nombres y fotografías para dejar aún más constancia, si cabe, de que su medio es tan pichigacho como manflinuflo es él mismo… y él ama esa existencia pueril, que le lleva a convivir con aromas de putrefacción que produce con la misma afectuosidad con que los consume, padeciendo inéditos sabañones orejeros, fiebres recurrentes, almorranas rebeldes y escoliosis pronunciada de por vida.
El tipejo le dijo a la cantante: “Gitana, ¿tú me quieres?”, a lo que ella, en un amago de embuste absoluto, replicó: “Más que a mí misma”. Esto nunca le ocurriría a ese otro engendro de las ondas: Juanito, el radiofonista bizco del gorro verde, ese que pasa de fascista a liberal, de liberal a demócrata, de demócrata a totalitarista, de totalitarista a progresista y de ahí al infinito y más allá, justo en el reino de la mentecatez más absoluta. Nadie en el universo tan culitrépano y monflorita como él, incapaz de atarnos la mosca por el rabito, este Juanito, de salir de su existencia de soplapitos y giliflautas, comandante en jefe del ejército del moco, soñador penitente y permanente de lonchas de jabugo e isósceles de manchego, afincado al amor… ¡Más que nadie!... pero al amor propio, claro, puesto que es esa la única justificación que encuentra para su pasatiempo favorito de tocante irredento. ¿Qué toca un debate? Él se toca. ¿Que ahora hay que desayunar? Pues él se toca. ¿Que juega la selección española de petanca? ¡Vaya que si se toca! Se lleva tocando desde que tuvo conciencia de la existencia de un miembro superior a él mismo. Se tocaba cuando Olivia esperaba a las cinco, ni antes ni después y, mientras lloraba, cuando Olivia se marchó con Popeye, se tocaba aún más. Cuando perdió medio escroto en la famosa batalla del “Pie Infectado” se tocó aún más, como un mandril capado se toca, incapaz de entender que ya nada será lo que fue. Eso, y sólo eso, es amor propio del bueno. Pero, ante semejante convencimiento, mi amigo, el chatarra, canturrea para sus adentros aquello de… “¿A quién preñarás, Juanito… tan viejo el pito?”. Y rompe a reír, divertido ante toda esta exhibición de amor público. Amor, en definitiva, partidista y partidario de continuar amando a costa de otros. Pero eso es lo de menos. Si con sus alardes amatorios, este clan mafioso del churrete planea asaltar el poder para acaparar, extorsionar y vivir a la sopa boba a costa de amargarnos por la retambufa da igual. ¿Desde cuándo es importante el prójimo para esta gente? ¿Desde cuándo son más relevantes los que no tienen que la mariscada que se meten entre pecho y espalda a su costa? Ya se lo dijo el sabio a Juanito, el del gorro verde, en una ocasión: “Qué lástima, Juanito, que Félix Rodríguez de la Fuente muriera sin llegar a saber el tipo de pájaro que eres tú”. Y es que, otra cosa no sé, pero tanto exceso de poca vergüenza y artes amatorias de tanto artista desafortunado agudiza la sinceridad de ciudadanos de a pie que, a sabiduría, no les va a ganar nadie.
Mi amigo, el Chatarra, particularmente, dice que a quienes él ama, es a éstos últimos: a la gente de bien, a los ciudadanos de a pie. Y es que este Juntaletras es muy raro, que yo lo sé.

PESADILLAS

2011-01-14T15:34:00.004+01:00

Al borde del descalabro y en plena euforia me llama mi amigo, el Juntaletras, ese vulgar “facha” que critica las prohibiciones, el gasto consuntivo y la irresponsabilidad política. Me dice que está muy contento porque su trabajo comienza a dar sus frutos ya que, aunque su “Radio Cachón Libre” no está funcionando como debiera, tiene propuestas editoriales debido a la popularidad que se le granjea entre los que le odian. Pero, sobre todo, se siente exultante porque dice haber tenido una visión, una premonición, un sueño curioso en el que veía y oía futuribles emocionantes para sus creaciones literarias baratas. Dice que oía promesas sin voz sobre navegar de alguien que pintaba de verde la tumba y los zapatos, de verde las verdes plantas, de verde el gorro verde, tan verde como las verdes nalgas del “increíble Hulk”. Vio, en su sueño, a alguien abandonando una tórrida llanura, las casas de adobe y la prudencia. La imputada pasaba por las calles desviando ríos de su cauce y repartiendo cartones en carretilla, cartones de tabaco y “cartones del paro”. A su lado caminaba un personaje siniestro, de aspecto demacrado y que le cambiaba votos como si se tratase de cromos. Mi amigo, en su sueño, caminó hacia ellos y, cuando estuvo cerca, dudó de sus propias quimeras: decenas, cientos, miles de esqueletos calcinados alzaban sus despojos hacia el viento a lo lejos y, escoltando a la Imputada, pudo ver con claridad al Falete Troll y a Juanito, el radiofonista bizco del gorro verde, los pirómanos confundidos con profetas. El uno, salido de un grotesco cuento de Tolkien, el otro, semejante al Raskolnikov de Dostoievski en “Crimen y castigo”, aunque pretendiendo parecerse al “Papá Goriot” de Balzac. El uno, con sus letras torcidas, torcidas como él; el otro, con sus sanciones de cien mil euros archivadas por un amiguete, sus obsesiones “puntillosas” y su alma de cántaro.
En el sueño, más que nunca, el “Chatarra” se compadeció de Juanito, ¡pobre mamacallos de Juanito! Ese que desde chiquitín, a la hora de confesar, cuando aquél sacerdote le preguntó “Juanito, ¿te tocas ahí?”, no pudo menos que ejercer de bocazas de profesión y cobarde de convicción (como sucedería a lo largo de su vida) y callarse. Pobre Juanito, que fue incapaz de confesar que se entregaba a diario al anodino ejercicio del onanista, tocándose ahí con un frenesí absurdo, sin importarle lo más mínimo si se quedaría ciego, enano o invisible por saberse débil, entregado al capricho de un único miembro que, para colmo, sería el que tomaría las decisiones más trascendentales en adelante, hasta el punto de vasectomizarse cuando ya resultaba inútil, aún temiendo quedarse ciego o embarazarse la muñeca derecha o izquierda, ya que se sorprendió ambidiestro para tales prácticas, cosa que aplicó luego a la política, saltando de acera en acera cual canguro, convencido de que la credulidad, el rigor y la honestidad dan un fenómeno políticamente indefinible y era preferible ser un majagranza y adicto al club de correlindes para el resto de su vida.
En el sueño de mi amigo parece que aparecían todos los adictos a la yenka, aquél baile mítico que consistía en dar pasos sucesivos en todas direcciones: “izquierda, izquierda, derecha, derecha, adelante y atrás, un, dos, tres”. Hasta que, de pronto, a su costado, erguido y vuelto hacia él, un girasol, uno solo, sometió su desencanto y sus miedos y le inundó de esperanza. Aún así, antes de despertar, oyó a lo lejos el popular soniquete que aprendió en las pasadas fiestas: “¿A quién vas a preñar, Juanito, / con tanto que esconder, / con tantísimos delitos, / con un solo huevo y en plena vejez, / a quién preñarás, tan viejo el pito?”
Yo le he dicho que no se fustigue, que semejante pesadilla no puede ser ni saludable ni prometedora. Que la análoga grupie de cabezudos no debería tener derecho a coexistir con sueños libres, siestecitas oníricas, cabezaditas de autobús o caída de pestañas ocasional. Que entre el Troll, bustrófedon con rostro de primate amaestrado, productor de mejunjes literarios y brebajes extraños de periodicuchos que no sirven ni para prender una chimenea, y el del Gorro Verde, palíndromo adicto a jamones incomestibles, vehículos sin ruedas, taquillas ajenas, embargos de peletería y cadáveres con puntos de sutura pueden acabar por desequilibrarle mentalmente y, en ese caso, nuestro amigo pasaría a engrosar las filas de esa cuadrilla de inútiles y eso sí que da miedo. Así que, a soñar con cosas agradables y a garabatear hojas de papel, que la honestidad intelectual obliga siempre a escribir a mano.

PROHIBICIONES Y COPLILLAS

2011-01-10T19:43:00.003+01:00

Dicen que el enemigo de la dictadura es el arte. El arte es belleza, lo bello revolucionario y antidictatorial. La verdad es que no sabe uno qué pensar. En este gobierno de artistas, de expertos en el levantamiento de cejas, de labios recauchutados e indigencia intelectual lo que parece sobrar, irónicamente, son medidas dictatoriales. Se prohíbe, se especula, se extorsiona, se gasta a manos llenas lo que se recauda tras exprimirle el cuello al contribuyente y a las PYMES hasta semejarse peligrosamente a sistemas feudales. Prohibido torear en las plazas de toros, en los bares se prohíbe fumar, y se prohibirá beber en las tabernas, defecar en aseos públicos y las putas en las casas de putas. A eso aspiramos, mientras se impone lo progre. Adiós a la sensatez. Se dibujarán en los oráculos pronósticos inciertos que merecemos o no pretendemos, pero dispersos o desiertos como el reflejo de un sucio espejo, embrujado por el deseo de acechar al prójimo sin ser descubierto, de buscar al cómplice en su recóndito escondite.
De cómplices escondidos sabe mucho la Imputada, que los encuentra por doquier. Casi todos son parecidos, de escasa preparación, más bien tulliditos mentales, tontos de baba, zampabodigos, tontainas clericales, tolondros, tontolines y tontos del bote. Y ella, sabedora de estas semejanzas, lejos de procurar retratarse con insignes cerebritos de la actualidad, continúa aliándose con personajillos como el Falete Troll. Y éste, a lo suyo, cumpliendo órdenes. Que a estas alturas de la función ya se trata de despotricar de cualquier modo, de vetar, de prohibir, de borrar del mapa a cualquier voz altisonante que diga cosas molestas y cerrar bocas, que es lo que mola. Y para todo esto el Troll, famoso ablandabrevas de la zona, ejerce como nadie. De poco importa si se debe o no decir un improperio, él lo escribe, como buen chirrichote y, para colmo, lo escribe mal, como adorno del nombrado “Mayor Bodoque del Medio Escrito” a nivel internacional, título éste sólo otorgado a los más majagranzas de la historia mundial. Se ve que a este mastuerzo (y a su medio, famoso por zascandil, maxmordón y mamacallos) alguien (digamos que la Imputada) le ha dado una tiza, y ya se sabe que con lo que más se divierte un tonto es con una tiza. Pinta chorradas en la pizarra, el suelo, las puertas y las paredes hasta que se acabe la tiza o el tonto y, conociendo al pavo, imagino que se acabarán al mismo tiempo.
Mi buen amigo, el Chatarra, dice que cada vez le es más difícil reconocer al más tonto entre tan espantable número de “tontos reunidos Geyper”. Y me lo cuenta tras mudar las esperas por llegar o colmar un hueco del alma prófugo con la soledad, la honda desazón en la fuerza de un corazón que vivía esperanzado en una clase política un poquito más preparada. Y al contemplar, atónito, cómo se puede ser dueño y señor o ser despojado de la propia identidad tan sólo por jugar a ser libre, a decir la verdad de lo que uno piensa, arriesgándose a jugar a que salga la luna o se llene de oscuridades la senda de la vida, al “Juntaletras” sólo le da por reír. Y se ríe porque sabe (al fin) que nunca llegará a parecerse a Juanito, el radiofonista bizco del gorro verde, al que (por lo que me cuentan), ya le dedican coplillas en tabernas y tablaos. Me atrevo a copiar una de ellas que el “Chatarra” asegura que pudo oír las pasadas fiestas en un famoso teatro y que dice así:
¿A quién vas a engañar ya, Juanito,
si todos te han de conocer,
del más tonto al más listo.
Si no hay casino ni hay crupier
que no sepa de este soplapitos.
Quién, en el mundo, te va a creer?

“Con quien te vi te comparé”,
dice el refrán del más gallito.
Engañó con jamones a más de diez,
traficó con pistachos, el señorito,
mintió a to´l mundo por doquier,
embargado y condenado, este Juanito.

Con su gorro verde robó la miel
de compañeros y de viejitos,
de hombres y mujeres de bien,
del rico, del pobre, del pansequito,
de explotar putas (más de cien),
un primor de tipo, un regalito.

Vive con una pistola en la sien,
entregado al peligro, cual muchachito.
Sin oficio ni beneficio se le puede ver
entre micros ilegales y en garitos
junto a imputadas, expertos de la mentecatez
y muchos cabezas de chorlito.

¿A quién vas a preñar, Juanito,
con tanto que esconder,
con tantísimos delitos,
con un solo huevo y en plena vejez,
a quién preñarás, tan viejo el pito?

CARTA DE REYES 2011

2011-01-04T00:51:00.004+01:00

Queridos Reyes Magos de Oriente:
Como este año no he sido bueno, ni malo, ni mucho menos regular, he decidido no pedir nada para mí y sí por la comunidad, será por que lo del interés general, como nomenclatura, siempre me ha parecido interesante hasta inquietar la curiosidad del ser humano más discreto. Así, paso enumerar los regalos que desearía este año:
En primer lugar quisiera que se proyectaran en blanco y negro los recuerdos en la mente y el intelecto, abriendo esa ventana que deja escapar con vuelo a las alturas a la prófuga imaginación, a la libido sin refreno, para ver más allá del aparente malestar la causa última de los desvelos y el pesar de los hombres. Para que nunca olvidemos, también. Y a todos aquellos, desmemoriados o no, que padecen la incongruencia y la injusticia de tener poco en estos días de gastar tanto, os pido el milagro de concederles que cambie la tortilla por una vez.
En segundo lugar, desearía que, con vuestra magia, desvelarais a los medios que chantajean y presionan para obtener réditos a cambio de una ubicación política determinada, en contra de la libertad de expresión de aquellos que, desde la verdadera independencia, padecen el acoso político y analfabeto de tanto asociado al club de “La O con el canuto”.
A continuación, considero de urgencia la concesión a la Imputada del título honorífico de “excelentísima correlindes del contorno”, haciendo mención forzosa a su corte de cariacontecidos polivalvos, poliúricos y polisintéticos, al tiempo que os suplico como regalo extra una calculadora de botones grandes, con los números en relieve, para que les salgan las cuentas a cada contador parlante, y una sonrisa de plastilina, para que ejerciten el sentido del humor en lugar de la descalificación personal.
También es necesario que no olvidéis al Falete Troll, dejándole bajo el árbol navideño una colección de cuadernillos “Rubio” para recordarle que la eme con la a es “ma”. Lo de la sintaxis, las tildes, los signos de puntuación y la educación lo dejaremos para otro año, ya que su torpe cerebro de “todo a un euro”, no es capaz de encajar más de una sílaba como aprendizaje avanzado y tampoco se le puede pedir más a quien fue amamantado con orina, pelargón de mamandurria, teta sindical y biberón de estrambote y bambarria.
Espero que no olvidéis el saco de carbón amargo para todos los radicales que utilizan la democracia y a los ciudadanos para acomplejar a la comunidad y aborregarla todo lo posible, para condenarla al más feroz totalitarismo e incultura.
También quiero pediros clemencia con Juanito, el radiofonista bizco del gorro verde, y no le tratéis con dureza por abusar de la promiscuidad y el ejercicio de Iscariote, mostrando un apetito descomunal hacia el concubinato político, pasando de la extrema derecha al sectarismo y, posteriormente, al progresismo del que espera un puestecito de postín. Os pido que seáis clementes con quien engañó y desfalcó vendiendo jamones por ver la paja en el ojo ajeno y no la viga en el suyo (y aún más allá, puesto que este vasectomizado de medio escroto vivía atemorizado bajo la creencia de que podría llegar a “preñar” a su mano derecha de tanto ejercer de “tocante”). Debéis entender que éste “Polifemo” tiene su único ojo bajo la espalda y por eso se entiende su ceguera. Además, si condenarais a semejante mentecato a lo que se merece (el trullo, por poner un ejemplo) no podría soñar con emularle mi amigo, “el Chatarra”, y nos privaría de su labor de payaso circense que tanto juego nos da en “Radio Cachón Libre”, la emisora de nuestro amigo, “el Juntaletras”.
Os advierto que este año no os dejo copitas de licor, que luego volvéis medio beodos de regreso a Oriente y podéis acabar por perder todos los puntos ante la DGT. Tampoco os aconsejo echaros el cigarrito de rigor, porque nunca se sabe dónde puede estar espiando el Ministerio para multaros.
No obstante, os agradezco el asomar de nuevos sueños al despuntar los rayos del confuso albor, cuando la noche desaparece forcejeando con el sol, fabricando el alba de la oscuridad que incluso puede elevar al moribundo que agoniza entre las sábanas de un hospital, rozando la libertad al unirse a la batalla de la propia supervivencia, aunque sea opaco el mañana y aunque sea leve la esperanza.

TRAUMAS

2010-12-27T23:27:00.002+01:00

En estas fiestas ocurre que es de esas veces que la vida huele a espliego, a geranios y flores invernales. A veces huele a romero y jardín. Huele a esperanza también, y a luces… y a derrota. Pero para determinados personajes ocurre que la vida no huele a nada. No ocurre siempre, pero a veces pasa. Le pasa a la señora Leño, que dice que mi amigo el Chatarra al pronunciarse no podrá cambiar de bando en el futuro. Es normal, es a lo que están acostumbrados algunos. Se conoce que un fascista, de los criados en la “escuela de mandos de José Antonio”, hoy ejerce de progre llamativo, singular, estridente, escandaloso y grotesco. De eso sabe la Pobreza, con la tristeza y la pereza que da su torpeza a la hora de leer un documento, uno no sabe si es que no sabe hacerlo o, simplemente, miente premeditadamente, que de eso nadie sabe tanto como los del golpe de pecho y los derechos del mono tibetano.
En estas fiestas además, Juanito, el del gorro verde, ha llegado a afirmar que el Juntaletras tiene tan mala uva porque le ocurrió algo en su niñez. Y es cierto. Considero que ha llegado el momento de contarlo: Todo ocurrió a cuenta de doña Claudia, la tía-abuela del Chatarra, que ingresó en una residencia geriátrica debido a que necesitaba de cuidados especiales. La pobre señora sufrió una caída en el centro en cuestión y se abrió una brecha en la cabeza de la que nunca se retiraron los puntos correspondientes. La infección resultante le llevó a un estado terminal que la condujo irremisiblemente al fallecimiento. En la residencia se le mantuvo atada a una cama, administrándole sedantes para que no se quejara. Así sobrevivió durante doce días, llena de laceraciones y llagas por no cambiarla ni siquiera de postura, hasta que murió. El asilo se cerró. El director de la clínica fue inhabilitado definitivamente de sus funciones y tuvo la tremenda suerte de no haber sido enjuiciado por vía penal, tal y como debió ser, y acabar con sus huesos en el talego por, como poco, homicidio involuntario. Este grave suceso de su tía-abuela afectó muchísimo a mi amigo el Chatarra, es verdad. Me pregunto qué pensará el radiofonista pirata, que ama tanto a los ancianos, sobre esta historia. Aunque imagino que le será indiferente, como con todo. Él sabe más sobre pistachos, pilinguis, clubes de fútbol, imputaciones ajenas, y de viajes a Estocolmo de “Olivia” alejándose de un aficionado a “Popeye”. Pero esos son capítulos que podrán estudiarse en otro momento. De un golfo siempre sobran fechorías. De un tipo antiguo, adicto al cambio de chaqueta (sobre todo si la americana es de otro), rechoncho, políticamente nefasto, más irrelevante literariamente que el Troll y humanamente infame siempre hay mucho que contar. Es más, no merece demasiado un tipejo que ejerce de “guadiana”, es decir, que delinque, insulta, desdeña y se va hasta otro día. Que mi amigo se lo pase en grande con él no implica que debamos darle más importancia. Ahora, que el Bovino, ese famoso Juan Palomo (yo me lo guiso, yo me lo como), se lamenta de las precarias fiestas que tiene que pasar él, con sus exiguos cuatro mil eurillos mensuales, no se debe frivolizar.
Sin embargo, debo alejarme del típico tono desenfadado y cómico de esta “puntilla” y abandonar la fábula por un momento para ponerme serio en un asunto que considero fundamental:
Necesito enviar un mensaje de apoyo y esperanza a los que se les han atragantado unas fiestas difíciles de sobrellevar. Todo se solucionará, eso espero. Todo irá a mejor, lo deseo de todo corazón. Es complicado hacer frente a los huecos sin cubrir de un año a otro, las ausencias que más duelen. Es difícil pelear contra la enfermedad o la falta de recursos, en estos tiempos de paro y mínimos beneficios. A todos los que pasan por una situación que puede parecer insalvable quisiera enviarles fuerza para aguantar hasta mañana, y mañana veremos. Es preciso recordar que nada es absolutamente imposible y que lo que nos puede parecer desencanto o desesperación no es más que una riña de enamorados con el mundo, porque la vida sigue siendo maravillosa.

SINÉCDOQUES

2010-12-20T22:12:00.002+01:00

Está confirmado, andamos rodeados de maturranzas, mozcorras y cervantas de armas tomar. En los últimos días he podido saber que un agente secreto alopécico y con gafas se ha quejado públicamente a Paco Ibáñez por Mortadelo, su inmortal personaje, porque asegura que le ridiculiza por medio de semejante caricatura. Algo parecido le ha ocurrido a Batman, creación de Bob Kane, al ser denunciado por un murciélago que dice sentirse atacado en el orgullo por sentirse inferior que el citado personaje. Viniéndonos un poco más cerca, una señora garantiza que “el chatarra” le critica desde su personaje de “la Imputada”. Admitiendo que resulta la afirmación más sanchopancesca de los últimos tiempos, sólo nos queda transmitirle a la referida señora nuestro más profundo pésame y las más airadas disculpas, ya que mi amigo, de esto estoy seguro, jamás pretendió afrentar a nadie, mucho menos a ella que, con total seguridad, debe ser un dechado de virtudes incapaz de acercarse al esperpento machihembrado de nuestro personaje.
En otro orden de cosas, se han oído órdigas sin parangón que no se deben dejar pasar. Desde la señora Pobreza, mostrándose contraria a la creación de empleo y haciendo distinciones personales del parado en cuestión, hasta las declaraciones del Cimitarra que, dispuesto a morir de retórica, pronuncia discursos más peligrosos que una expedición de autobuses del Inserso.
La señora Pobreza asegura que el bachillerato es insuficiente para acceder a un puesto de administración y posiblemente tenga razón, pero esto entra en controversia con esa categoría ministerial que impera en nuestro país, carente de preparación y formación. Comprendo, por tanto, que la señora Pobreza se muestra contraria a esa casta parasitaria que pulula por puestos de fomento o la extinta igualdad con la misma (e incluso menos) formación, luciendo modelito, ausencia de ideas y con la máxima presente de hacer lo que les sale de los compañones. Además, la mencionada e ilustre señora, ante la creación de empleo, propone inspeccionar los contactos personales, familiares y carnales de quien opta al puesto ya que se siente en la obligación de proteger de las malas compañías a todo hijo de vecino, de lo contrario, esas personas que no le obedecieran, continuarán en el paro, que no se diga que eso de tocarse los nísperos no es democrático y progresista, ¿verdad?
Por otro lado, ese insensato, imbécil, cara de buho de Cimitarra, olvida con facilidad y, por ello, hace alusión a la prevaricación como imputación a la que, en su partido, no están acostumbrados. Quizá debería preguntarle a la Imputada, que de esas cosas sabe tanto como el coreuta de tragedias, y será capaz de explicar y mostrar, dentro de su amplia colección, las más variadas formas de prevaricadas y balotadas al personal.
A todo esto, mi amigo, el Juntaletras, está exultante. Por lo visto Juanito, el del gorro verde, y su gran amigo, el Falete Troll, esa gran pareja de rufianes y mamarrabizas, se pasean del brazo ideando vete a saber qué en su contra. Esto, lejos de aturdirle, le alegra sobremanera ya que su programa de radio no estaba funcionando nada bien. Él no sirve para eso. El alcalde al que pretendía atacar, emulando al radiofonista pirata, incluso le cae bien y la plana mayor de sus invitados (entre los que se incluye al “Presidente de Estudios Sindicales e Instalaciones Eléctricas Inútiles”) no han sido capaces de hacerle sombra al primo de Peter Pan que, con su gorro verde, sus apariciones de clown, saltimbanqui, charlatán y mafioso atrae toda la atención del respetable.
Y es que la historia de mi amigo, ese sinvergüenza Juntaletras, no parece tener freno. Le echaron de un periódico porque su pluma atizaba a los que tenían poder sobre el medio y lo eclipsaron. Posteriormente le han perseguido, han intentado entrar en su correo electrónico, le han insultado, amenazado y enviado mensajeros para atemorizarle pero como si nada. En su desesperación por afrentarle, a algún matacandela se le ocurrió decir que, este niñato, es un famoso periodista que les ataca sin ton ni son. Así, al criticarle en público, le han dotado de una popularidad extraordinaria y una importancia inmerecida, sin duda, pero a él le han surgido multitud de ofertas de trabajo: le han propuesto hacer una película, le han llamado de televisión, de diferentes editoriales y de un club o asociación campestre con una amorfa tendencia al pasteleo. Lo único que le tiene un poco angustiado es el hecho de que pretendan hablar de él en “el Tomate”, ese programa amarillento como el sarro del descoyuntado del gorro verde. Mi amigo sabe que no puede competir con el pirata, ese artista por ser expulsado de múltiples trabajos, expertillo en saqueos al honor, maltratos al débil, robos, gatuperios, trafallas, embrollos, bernardinas y majaderías diversas. Si, como se teme, se rodea además de la Imputada, el Troll, el Totalitarista, la Precipicio y algún iluminado más sabe que será masacrado sin piedad.
No obstante, ya le he dicho que no se amilane, que la mayor venganza de un escritor consiste en seguir escribiendo y que, vista la ausencia de ideas del contrario, su triste figura acabará por convertirse en leyenda sin dejar de ejercer de mosca borriquera en el pubis o el escroto del escocido de turno.
A pesar de toda esta sinécdoque (y comprobado que no tendré una oportunidad mejor que esta) quisiera recordarles a todos que en la vida sólo hay dos razones importantes: Para qué vale la pena vivir y para qué vale la pena morir. La respuesta es la misma: el amor. Así que afrontemos estas fechas con una sonrisa, con paz y amor.

FÁBULAS

2010-12-16T00:08:00.005+01:00

Tras las noches repletas de estrellas coronando a la luna llega siempre el día. En nuestras orillas permanece el sabor a sal de un mar que cubre un hermoso cuerpo, con una túnica blanca de caricias, con el calor de la espuma más brava del estrecho. Y en este día, junto a estas playas, en este lugar, es necesario explicar algo fundamental, no porque yo necesite hacerlo sino para despertar de su letargo a esa mínima porción de cerebros anestesiados y, aún así, calenturientos.
Todo ser humano tiene alguna habilidad, un terreno en el que se mueve como pez en el agua y el de mi buen amigo, el “Chatarra”, es la narrativa. Escribe cuentos, novelas, relatos, literatura creativa en definitiva. “La Puntilla” supone una invasión de desasosiego para ciertos intolerantes pero no deja de ser una parábola, una fábula continuada en la que ciertos personajes de ficción, salidos de un caletre más o menos enfermo, personifican una manera de establecer una crítica política. A esta forma de escribir, por tanto, podríamos llamarla “Fábula Política” con la diferencia de que, si La Fontaine hacía gala de personajes con un ingenio mítico, aquí podemos disfrutar de la ausencia de genio de una Imputada sin parangón en el Top Ten de la inutilidad y el despropósito.
Si Samaniego criticaba pautas sociales desde el más feroz de los ataques, desde esta sección se pasa del ataque a la defensa frente al Totalitarista, al que uno sólo puede enfrentarse con un crucifijo en una mano y una ristra de ajos en el cuello, por si se le ocurre morder y nos contagia esa peligrosa enfermedad que se llama “dictadura”.
Si Iriarte disfrutaba de su propia originalidad, en “la Puntilla” podemos reírnos de la ausencia de virtud, arte, gracia, buenas maneras y sentido del humor de ese lamentable personaje que es el Falete Troll, alejado de quietudes y calmas, alejado de espesas frescuras y provocando un permanente ambiente de disparate, convirtiendo en huracán lo que fue pacífico, bañando de neurosis el reino de la cordura.
Si Esopo lograba hacer hablar a un asno en sus fábulas, desde aquí hemos conseguido que Juanito, el del gorro verde, no deje de rebuznar. Y es que este admirador de Peter Pan (lo digo por lo del gorro verde y porque también se empeña en no hacerse mayor jamás a pesar de coleccionar suficientes años como para homenajearle en el psiquiátrico de la ordinariez) no nos podía ofrecer nada mejor. No se puede esperar más de un tipejo que formó parte importante del Partido Social de la Leche y la Justicia, amigo íntimo de un tal Martínez Merengue, actualmente prófugo de la justicia, amigo de delincuentes y explotador de señoras (ahí tenemos la semejanza con el radiofonista pirata) que pasó sin pena ni gloria por unas elecciones en las que el pueblo, bastante inteligente, todo hay que decirlo, mandó a estos impresentables a hacer puñetas.
¿Qué ocurre cuando surge algún mochuelo que se espanta al verse reflejado en cualquiera de estos personajes de fábula? Pues yo le aconsejaría que se lo hiciera mirar, puesto que tiene un serio problema que a mí no me compete. No se trata más que de una triste coincidencia y lamento profundamente que exista alguien en el mundo con la amarga convicción de parecerse al del Gorro Verde, al Troll, a la Imputada, al Totalitarista, al Bovino (con su colección de bombillas fundidas y carteles repetidos), al Cimitarra sin sable, a la Precipicio o a cualquiera de estos personajes de ficción.
Desde estas líneas jamás se aludió a nadie, ni a ningún partido, ni a asociación alguna, ni a sindicato específico más que a los que surgieron de un cerebro con más o menos gracia. Nunca se citó a personas, ni a familiares, ni a aficiones, puesto que esas cosas forman parte de la intimidad y, hasta los personajes de una fábula merecen una cierta privacidad.
¿Qué pasa si un grupo de ciudadanos llegan a la conclusión de creer conocer a alguno de estos personajes en la vida real? Pues que no me alcanza ese exceso de inteligencia de mis vecinos, que la única responsabilidad reside en una sagacidad popular que a un autor humilde no puede dejar de sorprenderle nunca.
Si el Totalitarista y la Imputada deciden despreciar a los ciudadanos, negándose a apoyar proyectos a favor del deporte en una ciudad, reconoceremos que supone algo tan demencial que, si tuviera semejanza con la realidad, sería como para ponerles tratamiento médico como si de una enfermedad crónica se tratara.
Desde este rincón, mezcla de “Radio Cachón Libre” y “Pagoda de la Verdad”, sólo se procura hallar un poco de lucidez en la oscuridad neuronal de estos personajes que malviven con un pequeño cerebro, en un gran cabezón, inundado de una detestable lluvia seminal. Encender, si acaso, una tenue luz de luciérnagas dormidas, remontando marismas con la candidez de una sonrisa, derritiendo las defensas sedientas de carne tibia, caer en las rejas de una profunda sima para describir la vida política que a uno le rodea. Por todo lo demás, lo he dicho antes, cualquier parecido con la realidad no deja de ser pura coincidencia.

EL LLAMANTE INVISIBLE

2010-12-13T23:55:00.003+01:00

La mecánica cuántica permite que el fenómeno intangible de la libertad se entrelace con la naturaleza humana. Se trata de la capacidad de escoger para la obtención de la experiencia verdadera y el conocimiento sin las adicciones propias de la esclavitud. Así, tenemos conciencia de la materia, esa realidad creada por nosotros mismos. Y en ese poder creativo de interrelacionarse se consigue influir en el entorno y en los demás. Éste es un concepto muy democrático que, a menudo, desconocen o pasan por alto muchos de esos a los que se les llena la boca de libertades, derechos, progresos, dignidades y demás mientras se llenan los bolsillos o pretenden llegar a hacerlo. Pero, en realidad, lo de la igualdad, la libertad y el respeto a los demás sólo les sirve para los que comen de su mismo plato.
Como muestra, tengo el agrio placer de volver a remitirme a mi viejo amigo “el Chatarra”, ese vulgar “Juntaletras” que se cree alguien por ser miembro del “Circuito Andaluz de las Letras” y pertenecer a varias asociaciones culturales y literarias nacionales. Pues bien, este gachó que lanza sus palabras, a modo de plegaria a veces, a modo de denuncia casi siempre, desde su “palacete de la verdad” en “Radio Cachón Libre”, me cuenta que algún valiente, de esos que llaman desde teléfonos ocultos, le llama hace unos días única y exclusivamente para decirle que tiene la lengua muy larga. Mi amigo, que es de reacciones inesperadas, replica que no es lo único largo que tiene (refiriéndose, sin duda, a su ingenio, claro) a lo que su nuevo “amigo invisible” responde llamándole “chulo” y que “le van a cerrar la boca por las buenas o por las malas”. Acto seguido, como todo llamante echado pa´lante, el desconocido cuelga cual si le espolearan las ingles los quejidos del miedo.
Es una pena, la verdad. Y lo digo porque el sinvergüenza de mi amigo pertenece a esa generación de “la sangre gorda”, que goza enormemente insistiendo en rascar las heridas que sangren, amartilla sin piedad cada vez que oye un quejido e insiste en repetir todo lo que le digan que no debe decir.
Es una pena que sus críticas a la Imputada y su corte de caras de cemento armado suplicando meterse en el bolsillo a los ciudadanos y sus dineros pueda provocar que le amenacen porque eso le anima, al jodío, a continuar repitiéndose.
Es una pena que su denuncia al Totalitarista, que colecciona firmas radicales y sueña con votos para gobernar gratis y seguir gobernando como gobernante absoluto para siempre, provoque llamaditas que le hagan coger confianza y seguir adelante y con más mala idea.
Es una lástima que su idolatría hacia el obstinado analfabetismo del Falete Troll, así como su escaso dominio de esfínter literario, le granjee “amigos invisibles” dispuestos a regalar mensajes de advertencia que, en su caso (lo sé muy bien) no van a servir de nada.
Es lamentable que el querer ser como su admirado Juanito, el del gorro verde, pero sin abusar de mujeres, ni ancianos, ni vender coches estropeados o llevarse los ingresos de un club de fútbol, como el radiofonista embutido (con esa voz inundada de aromas de cazalla marinada con ajo y tabaco), le lleve al “Chatarra” a conocer a valientes desconocidos que le quieran cerrar la boca porque, lo garantizo, la abrirá aún más, lo dirá más alto (porque no se puede decir más claro, ¿o quizá sí?) y hará cómplices de todo ello a quienes tengan la gracia o desgracia de oírle o leerle.
No obstante, el “juntaletras” dice que apuesta a que, el o los promotores para amenazas a escondidas, son los mismos que se les llena la boca hablando de libertad de expresión y derechos. Son los mismos que arengan manifestaciones irrespetuosas con la ciudadanía y sus actos religiosos. Coincidirán con los de la lucha sindical que deja buenos dineros, abandonando al resto de trabajadores humildes y necesitados de pancartas. Son los mismos que exigen luz sin haber enroscado una bombilla en toda su miserable y parásita vida. Y, me da a mí, que cuando mi amigo apuesta tan en serio siempre gana. Veremos qué ocurre.

COMPITIENDO CON EL EMBUTIDO

2010-12-10T00:34:00.003+01:00

La cosa está que arde entre embutidos, sí señor, que usar el término chorizo me es muy desagradable. Mi amigo, el “juntaletras”, se siente acosado por el Ministerio de Hacienda por lo de su emisora, “Radio Cachón Libre”. A mí me parece que los del PSIU que le apoyan no tienen poder alguno para protegerle o prometerle un puestecito chachi, a diferencia de Juanito, el radiofonista del gorro verde. Se ve que los suyos son más potentes. Por ejemplo, mi amigo ha reclutado para su desfile de inútiles y cobardes a un tipejo radical, de esos que dicen perogrulleces, a menudo sin sentido, como el anciano Totalitarista pero qué va… el radical ese no le llega al Totalitarista a la suela del zapato. No dice tantas sandeces ni anda por los caminos oscuros del desatino ni pasea por los jardines en tinieblas del despropósito. Así no vale. No suelta tacos, ni pretende repartir dinero igualitariamente entre maleantes y gente de bien, que es lo que mola. No habla de redistribuir la riqueza, de progresías extintas o del despertar de los sentidos tras los fugaces pasos que siguen el rastro de estrellas fugaces.
También invitó a su programa, el de la “Ermita de la Verdad”, a una tipeja que tuvo un carguito en el que desfalcó a tela de gente y qué sé yo… pero tampoco puede compararse a la Imputada, nadie como ella para cargarse ríos, quedarse estupefacta y con la testa perjudicadísima de sueños extraños, de lunas llenas convertidas en mensajeras, anunciando destinos inconfesables a través de las pintadas del descoque tras efluvios etílicos confundidos con aromas elitistas. Nada como eso, claro. ¡Es que el del gorro verde tiene a fichajes que resultan inalcanzables para mi pobre amigo, “el Chatarra”, leches! El radiofonista juega en la primera división de la insensatez, la irrespetuosidad y la majadería universal y, confesémoslo, frente a eso no sirven aficionados. Hay que ser mucho más chabacano, más deslenguado y mentiroso y mi amigo, aunque se entrena y lo intenta, dudo mucho que llegue a hacerle sombra a tanto inventor de la pamplina suelto en las ondas.
Lo último que se le ha ocurrido al niñato juntaletras es curioso. Pretende obtener el mismo poder de convocatoria que el radiofonista explotador de meretrices y viejecitos, llamando a la manifestación y el cacareo a sindicalistas liberados con más de cuatro mil eurillos de sueldo. Tras lo visto en la procesión de la patrona les ha pedido a grito pelado en su programilla de imitación que acudan a la próxima cabalgata de Reyes a ver si ven al alcalde por allí, o a las rebajas de los grandes hipermercados por si algún concejal anda buscando langostinos de saldo. El muy tonto no ha querido oírme cuando le he dicho que los concejales son los últimos en cobrar, que llevan dos meses sin percibir ni un euro, que aún no han cobrado ni la paga extra de Navidad del año pasado y que, por mucho que lo intente, no debe olvidar que, al “Flautista de Hamelín” sólo le siguieron roedores, como al del gorro verde, claro, al que hacen mucho caso las ratas.
Una vez más, he procurado persuadirle. Exponerle realidades y no utopías, mentiras o quimeras. Explicarle que él jamás obtendrá el apoyo de un sindicalista como el Bovino porque no tiene el apoyo de un gran partido de progreso, creador de paro y prohibiciones, bien cohesionado con su primo el de las dictaduras y desprecio al ciudadano. Mi pobre amigo sólo tiene a unos cuantos del Partido Sindicalista Ibérico Unificado, a los que cada vez cree menos gente. Y es que, cuando un político pide que crean en él (a pesar de sí mismo) no hace sino pedir fe y sacrificios. No deberían olvidar que el Nazareno nos regaló un mensaje de esperanza, realizó milagros, se entregó por toda la humanidad y continúa presente entre nosotros desde hace dos mil años… si la Imputada, el Totalitarista, o sus voceros ejerciendo de profetas (el Falete Troll y Juanito el del Gorro Verde) no son capaces de entregarnos el milagro de dejar de decir y hacer majaderías pueden irse al cuerno con sus amagos religiosos y sus cuentos para no dormir.
Mi amigo, no obstante, mantiene la sonrisa, dice que va a demostrar una teoría apasionante: “El principio de la idiotez”, que dice que “todo imbécil sumergido entre tontos, avariciosos y absurdos amagos de voltereta dan como resultado las más duras sentencias, las más injustas condenas y las más perversas y graves peroratas expresadas siempre en el lenguaje de la flatulencia.”

AMANECER INMACULADO

2010-12-07T00:36:00.004+01:00

Cuando se elevan las luces, por el claro candor del alba, asomando nuevamente eternos despertares con aromas extendiéndose por la tierra resplandeciente que comienza a responder con dolorido llanto, y gritos llenos de pánico, al sentir en su frágil piel el calor de los rayos del astro rey, se arrojan la cal y la arena a la luz. La noche se extingue con esos primeros albores de una salvaje aurora arrancando los ropajes de la oscuridad impenetrable para tornarla en túnica de luz y vida. Y uno se alegra de que La Línea siga siendo “de la Concepción”. Uno se alegra de que los antiguos trabajadores de Gibraltar puedan ser defendidos y representados por los gobernantes de su ciudad, en contra de quienes prefieren ganar votos. Uno se congratula al comprobar que el sentido común sigue imperando en la mayoría de las personas. Uno disfruta advirtiendo que todo sigue igual cuando escucha al Totalitarista, como hace más o menos cuatro años, diciendo que se siente perseguido, que se le hace el vacío, que es una víctima, que nadie le llama o le llaman mal y bla, bla, bla…
Es una suerte esto. Es indecentemente agradable que, a la hora de hacer política, el escuadrón de memos de manual siga siendo definido y que, por si las moscas, se muestren con tanta naturalidad, gritándole al mundo que continúan ejerciendo de titulados de la bobada más vulgar y que no cederán mientras exista un solo ciudadano que se trague lo intragable.
Este puente, acueducto o embalse vacacional, lejos de aprovecharse para hacer examen de conciencia, parece ser el mayor de los acicates para que la Imputada ejerza más del partido que se lleva la palma del paro, de la destrucción de libertades, del amiguismo y de la pantomima internacional. Y esto queda patente cuando arremete contra los derechos de quienes más necesitan ayuda para exigirlos. Si se porta así con los ancianos y apoya el libre e irresponsable aborto de las niñas de dieciséis años imagino cómo se las debe gastar con un animal. Ya no se trata de catadura política, amigos, es mucho peor. Es que quien juega con los que no pueden defenderse por sí mismos, como los extrabajadores de Gibraltar, los niños y los animales ni siquiera es “catable” a nivel humano. Es que quien mina las mentes y voluntades de sus conciudadanos haciéndose pasar por mártir mientras vocifera irrespetuosamente, agarradito al brazo de Juanito el del gorro verde, no es más que un manipulador de los malos y, para colmo, desesperado, porque va montado en el último tranvía que pasó.
Al menos, el Falete Troll es íntegro. Un periodista limpio, sincero y sencillo que dice francamente y sin cortapisas lo bruto que es en cada una de sus editoriales, atizándole siempre al que la Imputada le dice, a la espera de hacer realidad su sueño prometido y ostentar un buen cargo de futuro en el hipotético gobierno del “Partido Español de Imputados y Trabajadores Onomatopéyicos”, es decir, el P.E.I.T.O.
Por todo ello me alegro, por las flores lanzándose despacio alrededor de su entorno, mojadas de gotas de rocío, cruzando entre ellas miradas furtivas y curiosas, desconfiadas por si alguna perezosa polizonte, quizá una florecilla imputadísima y cuajada de peligrosas espinas, decide talar a sus compañeras por urbanizarlas a todas. Me alegro por los pajarillos posados en suaves ramajes cantando, haciendo caso omiso de viejos pajarracos totalitaristas que ni cantan ni dejan cantar. Me alegro por el comienzo de nuevos días renovando los instantes de amaneceres lacónicos y radiantes. Sublime el paisaje para quienes permanecen sin perderse el más pequeño detalle. Sublime la Inmaculada que sigue ejerciendo de protectora de la ciudad.

EL DELINCUENTE RADIOFÓNICO

2010-12-02T23:45:00.005+01:00

Ahora, que la Imputada se ofrece descaradamente a resolver los asuntos de la ciudad si sale elegida en mayo, aunque desconozca cómo y a qué problemas se refiere exactamente. Ahora, que el Totalitarista busca en el baúl de los recuerdos, en el arcón de las insensateces, o en el cofre de la avaricia nuevos motivos para un nuevo asalto al poder. Ahora, que las boquitas de piñón se han convertido en bocazas de saldo, hocicos halitósicos y morros morrocotudos. Ahora, justo ahora, antes de que pase el tiempo y borre los recuerdos, antes de que los siervos de la gleba (las clases medias de este país, que conocen la diferencia entre servir y ser servil) hereden lo que les corresponde por justicia, ahora, en este momento, a mi amigo, el “juntaletras”, se le ocurre dar un dramático giro a su vida.
Me ha dicho que ha decidido emular a Juanito, el radiofonista del gorro verde, intrigado por la facilidad con que se consiguen ciertos objetivos en la vida. Así que dice que va a montar una emisora a la salida de la ciudad, justo donde exista un límite territorial que, a modo de frontera, logre hacerle intocable. Para ello no pedirá licencia de emisión ni nada, para que sea lo más parecida posible. La llamará “Radio Cachón Libre”, por su cercanía con el insigne río linense. Cacareará públicamente desde su micrófono argumentando que la suya es la “ermita de la verdad”, o la “pagoda de la certeza”; elegirá un alcalde, aún no sabe a cuál, a ser posible uno con el que pueda verse en privado para negociar algún acuerdo y, si el dirigente se las da de listo y se niega, pues le atizará públicamente con más sorna. Invitará a su programa a algún radical dueño del pensamiento absoluto, a un mesías davídico o comunístico (que resulta menos religioso y, por tanto, progresistísimo) y algún o alguna alcaldable imputadísimo/a. Así estarán todos los componentes de un partido único, de esos que se intercambian votos, se los ceden y juegan a las casitas con la ciudadanía y su dinero sin temblarles el pulso ni un ápice. Un partido fusionado, algo así como el PSIU, que significará algo así como “Partido Sindicalista Ibérico Unificado”, aunque ya se sabe que el significado de las siglas es algo secundario. Es más, a mayor absurdo en el acrónimo mayores resultados, sólo hay que ver el destino de las últimas subvenciones del gobierno para entender que lo de menos es el nombre y sí la pela.
El único inconveniente que advierte mi amigo, el “chatarra”, es la obligación de soltar tacos continuados en antena e insultar a cualquiera que no esté presente, lo cual considera una falta de respeto al oyente. Mira que es curioso que un sinvergüenza como éste sienta pudor de decir ciertas ordinarieces en público pero así es la cosa. También dice que, en su contra, no disfruta por el momento de nadie que le subvencione o apoye institucionalmente, lo cual podría perjudicarle y le podrían cerrar el garito. Y, por último, reconoce no contar con un currículum tan abultado como el del “gorro verde”, claro. El “juntaletras” no ha regentado jamás un prostíbulo, ya ves si será iluso que está en contra de la explotación de cualquier ser humano, mucho menos de una mujer, humillándola hasta enriquecerse a su costa. Tampoco ha ostentado jamás la gerencia de un geriátrico en el que los ancianos estuviesen calentitos sólo cuando recibían visitas o en el que les diera de comer sobras. Y es que, el niñato éste, también es melindroso en este aspecto. Él dice que su respeto hacia sus mayores está por encima de todo. Si será así, que respeta al Totalitarista hasta el punto de no mandarlo a hacer gárgaras cada vez que desprecia a los que no piensan como él.
De esta forma, no sé si augurarle un buen futuro a mi amigo. Se ve que ignora algo fundamental: Que para las imputaciones, las declaraciones altisonantes y el ejercer de sátrapa parásito, viviendo de prostitutas, ancianos y presiones para obtener un puesto de categoría en el nuevo gobierno hay que tener algo que él no tiene (ya me veo al Totalitarista diciendo algo sobre escrotos o testículos). Hasta para ser un indeseable hay que gozar de cierto estatus, un pasito evolutivo entre la rata y la lata, una predisposición para fastidiar al prójimo sin temor al sueño y la vigilia, una falta de escrúpulos, una ausencia de formación y el puntito de suerte que todo maleante tiene y que, me da a mí, que un tipo honrado no será capaz de adquirir en toda su vida. Veremos qué tal le va.

IMPUTACIONES PREVIAS

2010-11-30T00:23:00.004+01:00

Gertrudis pasea por Grazalema. Ocurre cuando se quiere estar en todas partes, mirar mucho y verlo todo. El espíritu corre, salta y vuela con el alma anhelante, recreándose en la ilusión y viviendo del placer. Y si llueve mucho y provoca inundaciones más o menos como todos los años lo ideal es echarle la culpa al alcalde. ¿Y hace diez años? Pues el culpable sería el alcalde de ese tiempo, claro. ¿Y hace quince años? Segurísimo que el responsable sería el alcalde del momento. ¿Y hace veinte? Eso es distinto, lógicamente, ese alcalde probablemente sería de los buenos, incapaz de hacer frente a las virulencias climatológicas y azotado por el hecho de vivir en una ciudad que se sitúa al nivel del mar. Porque consiste el juego dialéctico en colorear con diferentes colores el mismo dibujo… pero con siglas distintas, es decir, el cuento de nunca acabar. Resulta alarmante que en el gobierno central se acuse a la oposición por el desgaste al que se ven sometidos los descubridores de brotes verdes (que deben haberse fumado entre cuatro porque los demás no los hemos visto) mientras, a nivel local, el mismo partido creador de paro dispara a bocajarro al gobierno porque llueve mucho. Tremendamente pueril, sin duda. Pero eso pasa porque el valle es verde, y las aves surcan el cielo azul sobre Gertrudis que, por cierto, pasea por Grazalema.
Habría que explicar algo fundamental: El que un dirigente de gobierno se vea señalado, imputado o denunciado puede moverse dentro de la normalidad en nuestro país. Resulta sencillo sospechar que un presidente pueda ser el jefe de una organización antiterrorista, de la misma manera que un diputado pueda verse implicado en asuntos turbios con su declaración de renta, o que un alcalde sea acusado de esto o aquello. Esto pasa a veces y es el precio a pagar por los años de gestión. Es normal. Por eso es un consuelo que el alcalde linense, no sé si por llevar poco tiempo en el cargo o, sencillamente, porque atesora valores de decencia poco usuales en el mundo de la política, se mantenga inmaculado como la patrona de la localidad.
Otra cosa sería que un o una alcaldable coleccionara imputaciones, con el mismo desparpajo que si se tratara de cromos de fútbol, antes de su elección. Eso sí que resulta peligrosamente indignante. ¿Cómo hincarle el diente a una fruta podrida? ¿Para qué regar una planta marchita? ¿Con qué objeto decantarse por la mancha cuando se puede ir vestido de domingo, limpio, reluciente y aromatizado?
Lo lamento, pero no. No creo que queramos prolongaciones de las actuales políticas nacionales. Me parece que no queremos acusaciones, ni cargos, ni delaciones, ni denuncias, ni reproches previos. Todo llegará. No hay prisas. Si el cargo de marras ya lleva implícito semejante sacrificio. ¿Para qué antes de tiempo? Nada de recriminaciones. Nada de incriminados ni inculpadas. Nada de experimentos infructuosos, por favor. Que la Imputada siga a lo suyo, flotando, expectante como una nube, formando colores cambiantes, caminando en su melancólico discurso de mentira, en el que habla de honradez mientras colecciona imputaciones.
Quédate con tus sueños de chanchullos, con tus escarceos inmobiliarios, con toda la pereza que contagias, Gertrudis… y sigue paseando por Grazalema.

MI AMIGO EL PROVOCADOR

2010-11-25T22:23:00.006+01:00

Conozco a un tipejo que lleva las manos llenas de chatarra, la cara muy dura llena de risas y los dedos sin rosas; un vulgar “juntaletras” que se cree alguien importante por haber ganado cinco o seis premios y publicado quince o dieciséis veces; un pretencioso que, para colmo, tiene la desvergüenza de asegurar que prefiere a un prepotente antes que un impotente o a un arrogante antes que un ignorante. Pues bien, este niñato ha conseguido que el radiofonista del gorro verde y sus jefes: el Totalitarista, la Imputada, el Cimitarra, la Precipicio y compañía le llamen “facha”. He estado indagando por ahí y he podido dilucidar que le llaman así por varias razones fundamentales, a saber:
No se cree los discursos de la Imputada y su gente. De ella por el simple hecho de estar implicada en temas tan escabrosos como peligrosos para la ciudadanía y el medio ambiente. De su gente porque, viendo lo que han hecho a nivel nacional, carecen de toda credibilidad posible, por mucha alegría en la mirada y flores empuñadas.
Le asusta que un personaje como el Totalitarista o sus colegas puedan nunca alcanzar ningún tipo de poder, por mucha gracia y palabrota expresada en medios ilegales, porque quiere continuar viviendo en democracia (y no bajo ningún tipo de absolutismo) para seguir diciendo y escribiendo libremente lo que dice y escribe.
Es partidario de la finalización del gasto consuntivo por necesidad vecinal; de la RPT y posterior reducción de personal improductivo e insostenible; de la Tasa de Congestión porque cree en la potestad de un pueblo para la explotación de recursos y la exigencia de derechos; de los idealistas que luchan por aquello en lo que creen (y por los que más lo necesitan) desde la independencia y la repulsa hacia cualquier movimiento político; de conservar la caricia de la brisa de sus playas en lugar de sacrificarlas porque otro quiera aumentar su terreno; de denunciar el abandono partidista al que se ha visto sometida su ciudad desde la Junta y el Gobierno Central y de las arreboladas caras de quienes sienten un intenso pudor propio y ajeno ante la amoralidad e ilegalidad reinante.
Es contrario a la escandalosa facilidad con que se injuria, se vilipendia y se insulta de manera personal; a la actitud de la actual responsable de Exteriores, y el anterior, por lo que significa hacia su pueblo y su país; a la desinformación y, en todo caso, manipulación que se hace con los medios de comunicación desde quienes pagan para utilizarlos con fines partidistas; al odio engendrado e inoculado, como si de un implacable virus se tratara, en las mentes de quienes menos conocen y, sin embargo, más necesitan en todos los sentidos y contrario, además, a los sindicalistas como el Bovino que, además de astado, es un personaje con un sueldo de cuatro mil eurazos sin mover el trasero y “chalé” en la costa o el Churro Limonero, que utiliza a los trabajadores para intentar colocar a su señora en el ayuntamiento sin oposición, ni filtro, ni conocimiento ni falta que hace.
Por todo esto parece que le llaman “Facha”, por creer en “la física de las oportunidades”, por estar en desacuerdo con un gobierno que lleva al país a batir un record de casi cinco millones de parados, por no aceptar la persecución religiosa, por preferir la libertad a las prohibiciones, por no querer malgastar la pasta de los españoles en absurdas subvenciones para que unos pocos vivan muy bien a cambio de que muchos malvivan. Y, para colmo, como a este tipejo no le paga nadie, ni debe nada, ni tiene cosa alguna que esconder, ya sea de su presente o de su pasado, pues se siente con la fuerza y la libertad suficiente como para pensar libremente y decirlo en voz alta, el muy marrano.
He intentado hablar seriamente con él para hacerle cambiar de forma de proceder pero, cada vez que le miro en el espejo, el muy puñetero me guiña un ojo y sonríe al tiempo que me confiesa que todos los insultos y apelativos que le dedican le hacen divertirse más que a un cochinillo al revolcarse en un charco de agua sucia. Así que me he dado por vencido.

LA SILLA Y LOS FRUTOS

2010-11-22T19:48:00.003+01:00

Comprendo que la silla puede ofrecerse, desafiante y al alcance de la mano, adornada con una corona, rubia clara, llena de alegría y desafíos. Admito que, el hecho en sí mismo, supone sucumbir, aún sin ánimo y con la absoluta certeza de los males que puede acarrear pretenderla, como si se tratara de una novia inalcanzable. Peligrosa pasión la que induce esa bella dama de cuatro patas. Pero no debemos olvidar algo esencial: que la silla está al servicio de una comunidad y el que se siente en ella, también. Cuidado con dar su palabra, porque las promesas deberán cumplirse. Templanza a la hora de realizar determinadas afirmaciones, porque jugamos con personas y eso, de por sí, hace que llamarlo “juego” sea un tanto osado.
Pero los hay que ven un cesto lleno de manzanas en su puerta y se sienten con derecho a afirmar que la fruta es suya. Ahora le toca al Mercado. Juanita Precipicio enarbola preguntas retóricas acerca de dónde está el dinero adelantado para este tema. No comprende que, si la obra no se llevara a cabo, la subvención tendría que regresar al lugar de donde vino. Y es lógico que no lo comprenda porque no es esa su misión, la suya consiste en desgastar, en un obsesivo abordaje a la silla de marras.
Si “el bulevar” se instala en una calle en la que sólo había coches en doble fila sustituyéndolos por negocios, con la consiguiente creación de empleo y movimiento económico, es de sentido común retirar la concesión… ¿por qué? Porque falta el techado, o porque es diferente a lo imaginado, o porque, sencillamente, lo realizó un determinado gobierno. Si atacar al “bulevar” es ahora prioritario para el Totalitarista o algún otro no es porque esté de moda si no porque hay que atacar. El Totalitarista se ha convertido en un experto en señalar lo blanco, negro y lo negro, tiznado. Es un licenciado en el arte de llevar la contraria a todo, cual si encarnara un modelo de exposición absoluta de democracia… o de democracia absolutista, claro. Pero es razonable cuando viene de quien está dispuesto a repartir sus votos con otro con tal de perjudicar a un tercero, lo cual implica un desprecio absoluto por las mayorías e incluso por las minorías dispuestas a votarle a él. Pero esto no es de extrañar, ya afirmó en una ocasión que él estaba por encima de un ciudadano por representar a un partido político.
En todo esto, la Imputada continúa perpleja, en busca de una frase hilvanada con un poco más de gracia que las vertidas hasta la fecha… uy, vertidas digo, como el agua… uy, agua digo, como la de un río… uy, un río digo, como los que insisten en mantener su cauce.
Habrá que dejárselo claro a los que ambicionan la silla y el cesto de manzanas: El fruto nace de la flor, pero no es de la flor, es del árbol. Los hombres son muy propensos a darse demasiada importancia, a creerse cada uno el ombligo del mundo, el amante de la diosa fortuna y objeto de creación perfecta… éstos hombres, a menudo, se dedican a la política progresista y se les llena la boca de libertad y derechos y cualquier otro término grandilocuente que nos haga olvidar de quién era el fruto para quedárselo definitivamente.

FRASES HECHAS

2010-11-18T21:54:00.002+01:00

La realidad es aterradora, a menudo. Los sueños son viles inventos de grandes poetas. Pero la persistencia del presente, las metas, las recetas de ineptos ansiosos de poder pueden ser lo que nosotros decidamos. Y esa facultad, la capacidad de elegir, es la que nos hace sumamente importantes a la hora de reconocer a cualquiera de los invitados a esta fiesta de disfraces y nos obliga a hacer público lo que sabemos, con luces de neón si es necesario, con miles de bombillas reverberantes.
El patio está interesante, para qué lo vamos a negar. En ocasiones resulta incluso divertido, con la inclusión de nuevos personajes como Juanita Precipicio, una dama carente de más habilidades que las de una alarma de hipermercado estropeada y con la misma locuacidad que un pez, inflamando los carrillos sin llegar a decir si por hambre o por hartazgo. Luego nos entretiene la Imputada con nuevas entregas de su fotonovela particular criticando el regreso de “la vieja guardia” al ayuntamiento… imagino que se refería a eso y no al regreso de Rubalcaba, ese personaje insigne, con pose de efigie egipcia, con un pasado tan excelso y digno de mención. Este no será de la vieja guardia, claro, ni de la nueva, éste es, simplemente, alguien que sabe mucho de Marruecos y negociaciones con grupos independentistas… un genio con ingenio, un ingeniero que no hace edificios al que, de aquí a poco, seguro que le ponen su nombre a una calle, ¡qué digo una calle, una avenida! ¡Qué digo una avenida, una plaza con rotonda! ¡Y una catedral!... Bueno, eso no, si acaso una iglesia modesta, de esas que a él le gustan, sin cruces y eso, que es más progresista. Un premio le vamos a dar a la Imputada, por oportuna, perpleja, ocurrente y amante de la naturaleza, ea…
No obstante, ya estamos recibiendo mensajes cifrados que es necesario descodificar. No son nada originales, es cierto, pero son muy recurrentes cuando no se tiene absolutamente nada que decir y ya se sabe que hablar mucho sin decir nada es lo que mejor se le da a un mal político. Se trata de frases hechas, como si del refranero español se tratase, pero aplicado a la mayor incompetencia oratoria. Así que pasemos a repasar este frenesí cultural que nos atenaza y destruye más neuronas que una droga dura.
Para empezar, debemos aludir a palabrejas que suenan bien como “honestidad”, “honradez”, “sinceridad”, “utilidad” y “apoyo”. Si oímos alguna de estas palabras debemos echarnos a temblar porque lo de vender el producto se le da mal al que, en lugar de hablarnos de lo que vende, se dedica a vendernos al vendedor. Si alguno es capaz de enarbolar una frase que incluya todos los términos reseñados (como, por ejemplo: “Desde la honestidad, la sinceridad y la honradez estamos seguros de ser útiles para la ciudad y de contar con su apoyo en las próximas elecciones”) aconsejo salir corriendo sin mirar atrás. Por si no lo saben habrá que explicarles que no pretendemos llevarnos a casa a una Imputada ni a un Totalitarista decrépito (¡Dios nos libre!) por muy honestos que digan que son, no señor, nos conformaríamos con que se preocuparan de su tierra y de sus conciudadanos pero eso, claro está, es menos vendible y, si lo fuera, ¡mucho cuidado!, que esas son palabras mayores.
Crece el desvarío y los motivos para el amotinamiento general con otras frases peligrosamente atrayentes del tipo: “Vamos a levantar a la ciudad (lo cual hace pensar que la localidad estaba tumbada), vamos a sacarla de donde está para meterla donde debe estar” porque ese amago de publicidad subliminal y sexo explícito asusta, sinceramente. ¿Por qué será que tienen ese apego por subirla, bajarla, sacarla y meterla? La verdad es que no acaba uno de comprender si se trata de complejos sexuales del orador, insultos al intelecto del oyente, ensalzamiento del ego, trasiego de adoquines o añoranza del talego del osado que recurre a semejantes ardides, pero no dejan de atemorizar aquellos que no corren porque vuelan.
Por último, debemos aludir a la peor amenaza encubierta que se nos puede lanzar. Se trata de lo que he decidido llamar “el dictador gratuito”. ¡Mucho ojo! Debemos desconfiar del listo que se le ocurra decir que quiere la silla gratis, que no quiere nada a cambio del poder, que no precisa un sueldo por su trabajo, que oposita al puestecito sin gasto alguno, entregándose en cuerpo y alma por los demás como un enviado mesiánico preparado para salvarnos del averno. Este espanto, tan absurdo como un entierro sin fallecido, como valores en alza en el Polo Norte, como una vivienda más allá del cielo y el suelo, como un drama en la cama con manchitas amarillentas en la ropa interior, como un fin de semana sin sábado o una jornada de rebajas en el Parlamento, debe despertar la peor de las desconfianzas… no olvidemos que grandes asesinos prometieron como los peores amantes… y olvidar después lo prometido.
Esta semana huiremos definitivamente de la guerra de intereses, de las fotos del día después, de los cotos de caza mayor sin licencia, de los arrogantes que no pagan su hipoteca moral, de comernos los mocos y del “firma aquí abajo y ya verás”. Prefiero quedarme con tasas, proyectos concretos, puñetazos en la mesa y defensa de intereses, que la cosa está muy mala, que hay que currar de verdad y estos son tiempos austeros en los que un euro es más que una fortuna. Demos gracias por lo tangible, lo cristalino y el rumbo fijo al mejor de los destinos entre tantos vagos errantes, ciegos y anodinos.

TIEMPOS DE BUFA, BEFA Y MOFA

2010-11-11T23:07:00.006+01:00

Los hay que pretenden regresar al lugar que les vio nacer para encontrarse con lo mismo que dejaron atrás. Los campos se pierden. El plástico y las latas sustituyeron a las ramas y los nidos de pajarillos. En todo caso, ahora habrá pajarracos donde hubo jilgueros y ratas donde vivieron conejos. Si los árboles murieron en la penúltima primavera víctimas de agresiones continuas es lógico suponer que cicatrices resecas cuajen hoy el antaño manto de flores. Pero, reconozcámoslo, no todo cambia. Los hay que se mantienen, perdurables y eternos. Y lo mismo ocurre con las ideas, las impresiones y los proyectos inexplicables.
Hoy no existe el valor sino el precio. Ahora no tienen cabida los méritos porque éstos crean desigualdades. De esta forma no existe el premio, ni pábulo, ni santa Rita, ni caballeros, ni señoritas en edad de merecer. Porque ha llegado a nosotros el tiempo de los artistas. El momento de la bufa, el escaparate, le befa, el escarnio y la mofa. Cualquiera vale, fijémonos bien: El totalitarista (ese tipo que, con capa, semejaría al primo de Christopher Lee repartiendo mordiscos de madrugada) llama la atención desde el discurso del tipo perseguido y las grandezas que puede aportar su grupo a una comunidad, lo cual no deja de ser irónico en labios de quien pretende emular a Kim Jong, a su escenificación permanente de exaltado y violento caballerete empeñado en hacer de menos a todo aquel que no le baile el agua. En definitiva, el suyo es un arte sólo al alcance de los más avezados, fruto de una desesperada carrera contra reloj y a la caza de un sillón que se aleja, el muy canalla.
Pero en esta comedia de enredo paranoico no nos puede faltar la Imputada, esa implacable estafadora mental que, desde su papel de dictadora de consejos gratis, pasa de sabihonda a su papel preferido: el de perpleja. Si nos fijamos bien la de la perplejidad es la pose que mejor le sale, no como a su compadre, el diputado, que convive consigo mismo en una catarsis permanente a lo Jekill y Hide que no le deja transigir hacia su parte humana, dominado por el monstruo. La imputada está perpleja, lo está inexorablemente y sin solución, el alcalde se lo provoca por atreverse a enfrentarse a sus coleguitas de Madrid en busca de mejoras para una ciudad castigada por una partitocracia que condena a los que no comen de su mismo plato. No es nuevo para ella, aprendió mucho de la perplejidad cuando comprobó cómo un río conservaba su cauce, a pesar de sus esfuerzos por cambiarlo de lugar, como si jugara a las casitas, entre churretes, pucheritos y la O con el canuto.
Luego vienen los actores secundarios, chillones, zascandiles, sujetabombillas y pamplinas varios que, motivados bajo la promesa de un puestecito chachi o de una subvención de aquí te espero, estarán dispuestos a sacrificar a sus hijos en favor de la cucaracha escandinava si fuese necesario. En esta grupie uno se tropieza con todo tipo de espantajos en el esplendor de soles y sudores entre los que destaca un luchador sin armas, un caballero andante sin ganas de andar ni de montar a caballo, un sindicalista aburguesado, ese “Churro Limonero” que abandona a los que utiliza previamente para batallas sin fundamento y en las que capitula por un puestecito para su abuela.
Ante semejante escenario de mentiras y palabras manoseadas hasta el adulterio no debe uno mostrar más que el gesto del amante tras el desahogo de la carne: el sexo reducido al tamaño de la indiferencia.
Y, entre la calamitosa sequía intelectual y espantosa escenificación del artisteo político que aún nos quedará por delante de aquí a mayo, nos quedará por suerte una gota de agua brillando, sola, suspendida de una trémula hoja y pasarán las tormentas en una fabulosa puesta de sol esperanzadora para admirar el futuro. El rumoroso correr de dimes y diretes pasará, con su reguero de cadáveres en una guerra que, en algunos casos de radicalidad alarmante, traspasará los límites de la dialéctica y la crítica para naufragar ante la violencia de los más incompetentes. Pero todo dará igual ya, porque las espigas mecidas por el viento, los cantos alegres de las damas al finalizar los días de brega y una pacífica cotidianeidad nos anunciarán un verano esperanzador. Mientras tanto, disfruten de la función o apaguen y vámonos.

BUEN ROLLITO

2010-11-05T00:21:00.003+01:00

Si la ciudad es un verde prado, en su centro hay una plácida corriente que, bendecida por los dioses, luce belleza y fuente de ilusiones. Si desde un viejo chopo umbroso, cuya sombra vela el color, se observa la dicha floral (la generosa muestra de hermosura para quien sepa mirar) es prodigio a nuestro alcance. Está en nuestras manos su disfrute. Aguas cristalinas de dulces arroyos pasan mirándonos, encaminándose lentamente hacia rincones enamorados para regar o buscando la salida, la culminación de un sueño: el mar. Quien vea otra cosa vive esclavo de su capricho personal. Así que miraré bien, interpretaré con buenos sentimientos, con buenas intenciones. De modo que buen rollito, por favor, que no me excederé.
De todas formas, el ambiente no parece estar muy caldeado, ¿por qué? Porque “debatimos”, por supuesto, y eso de que la Radio Televisión Municipal invite a fuerzas de la oposición calma mucho, pero no seré yo quien pregunte si el medio es ahora partidista o plural, no señor. No lo haré. Jamás hablaré de los que aullaban sobre el carácter unitario del medio, no achacaré a los acusadores que argumentan ahora que la Radio TV es plural solamente durante las dos horas que ellos tienen voz, no. No lo haré porque, contando con que a algunos no les quiere ver ni oír nadie, era cuestión de caridad concederles su minutito de gloria o de mendruguez, según el caso. No voy a señalar a los que se quejan de esas cosas porque ellos son expertos y saben de lo que hablan, y lo hacen en otros medios, en los que puede algún individuo hacer alarde de sus formas y preparación llenándosele la boca de enjundia, bravatas e interjecciones sexuales repitiendo términos técnicos como vagina o escroto, lo cual evidencia un trauma de difícil solución o una palpable ausencia testicular. Pero no hablaré de estas cosas, no señor, buen rollito amigos, buen rollito. Que si “el Cimitarra” afirma verle sentido a la RPT aunque no a que se ejecute desde una empresa privada no seré yo quien le explique que, precisamente su privacidad refuerza su independencia ya que no deberá rendir pleitesía a poderes ni a partidos, no seré yo. Jamás reprenderé a un señor como este por poner pegas a todo, incluso a lo que le parece bien, porque sé que es sirviente de unas siglas y que, en la escalada al poder, si se pierde dignidad poco importa, porque lo que importa está en la cima. Pero él no… claro que no… no seré yo quien diga algo así.
Si algún sindicalista amenaza con no permitir la pérdida de convenios peleados a lo largo de los años, nunca argumentaré que un acuerdo que no se ajusta a la realidad socioeconómica y financiera debe ser denunciado y anulado, no lo haré aunque lo piense, no señor. Ni exigiré nunca que se hagan públicos dichos convenios para comprobar a dónde se van nuestros impuestos y llevarlos ante un tribunal, jamás de los jamases, buen rollito hombre. Y si el buen rollito significa callar y seguir pagando, si el buen rollito implica continuar viviendo a expensas de sindicatos que van a lo suyo, de ciertos partidos locos por desembarcar en la isla (porque así llaman a la ciudad) a cualquier coste, pactando a día de hoy cantidades con periodistas, medios de comunicación, amigos, primos y familiares en el caso de ganar las próximas elecciones, si el buen rollo significa depender de Gibraltar o de las limosnas de la Junta, que las administra con la arbitrariedad con la que un mendigo da de comer a un animal… pues haré un esfuerzo… tendremos que hacerlo. Y si no ganamos nada con ello ¿qué más da? Es eso lo que nos piden algunos opositores y sus amigos y futuros empleados, loquitos por llegar, en un insensato coitus interruptus que los tiene de los nervios… aunque no seré yo quien diga esto, claro… nunca, porque he decidido disfrutar de bellos y quietos lugares cercanos a casas antiguas, a los que iba a jugar de niño y a apagar la sed abrasadora del amor siendo casi un hombre. Prefiero evocar imágenes hermosas, ahora que son sólo recuerdos, volver a edades pasadas, soñar con momentos futuros sin maldad, sin perfidia ni desidia… y estoy conmigo de acuerdo. Buen rollito… al menos hasta mañana.

LIBERTAD

2010-10-29T16:09:00.004+02:00

La libertad es como un sueño mirándolo en un hogar encendido. Una arbolada, un lago pequeño, la luz de la luna y el canto de un ruiseñor. Un camino estrecho, una vereda, un arroyo de agua cristalina saltando; un cielo azul, una ofrenda. Una nube gris leve que flota. Una brisa ligera, una caricia o el orgullo del botón de una bella flor. Supone la complicidad absoluta y la seguridad de poder decir lo que se piensa y se sabe sin temor a represalias. Es muy progresista la libertad, tanto lo es que determinados partidos políticos la han hecho suya para utilizarla en su provecho, momento este en el que la Libertad dejó de llamarse así.
Libertad es el acoso al que se ve sometido el alcalde de La Línea a diario por especuladores políticos, arrastrándose como reptiles a la caza de un voto. Libertad es la simpática alusión a sus armas de distracción masiva, y la afirmación de que está acabado un alcalde con poco más de un año en el cargo y que, en una complicadísima situación financiera nacional, ha resultado ser el único capaz de pelear con quien sea por conseguir establecer en La Línea una nueva y esperanzadora situación de futuro que se exige por derecho. Libertad es eso y más, por lo visto. Libertad es utilizar medios de comunicación para atacar al mismo de siempre, es pedir (con una estaca en la mano) una subvención para que sobreviva una empresa que jamás llegaría a dos días si se tratara de subsistir por sus propios medios. Libertad es silenciar a un columnista porque no dice lo que les interesa a ellos o porque escuece lo que pueda decir.
Queda claro entonces qué NO es la Libertad. Cristalino. Supone todo lo que no encaje en el discurso progre y partidista. Nos querellaremos contra quien se atreva a denunciar el lamentable trabajo de Falete Troll… pero ¿quién es ese? No importa, es denunciable, el único problema supone señalar al personaje y levantar la perdiz. Lo mismo ocurre con el Totalitarista, ese anciano sin escrúpulos que desprecia al ciudadano por serlo, al periodista por ejercer, al fontanero por saber de griferías más que él mismo y que sólo sueña con dirigir una ciudad al modo en que se sovietizó Rusia. Pasa igual con la Imputada, que amenaza con llevar a los tribunales a quien airee sus imputaciones… el problema es que sus acusaciones son reales, claro… pero ¿quién ha dado su nombre o el de su partido? Es difícil decirlo y señalar supondría la aceptación inmediata de los cargos. Entonces, ¿qué hacer si alguien dice estas cosas y no se le puede pasear por los tribunales ni junto a la tapia de un cementerio? Lo mejor en un Estado de Derecho, sin duda: silenciarle. Hacerle callar. Convencer al medio en el que se expresa será sencillo. Los acuerdos de seis mil euros se pueden incrementar y desde un periódico, impreso o digital, con aspiraciones mayores que las de la mera información, todo se reduce a dinero, a puñaladas y a jugadas de póker con cartas marcadas.
Eso también es la Libertad. Se es libre de extorsionar, de falsear, de agredir, de comprar… todo sea por arrancar algo del oponente ante las próximas elecciones. Pero, más allá de eso ¿qué ofrecen? NADA. No existe ninguna razón que nos haga pensar que un determinado partido, que esconde una ideología esclavizadora, vaya a salvarnos de nada. Ningún resquicio de esperanza para los que arruinaron a un país llevándolo a las más altas cotas de paro y desquiciamiento general. Ni un atisbo de razón para los que están peleados entre sí porque tienen discursos distintos, chalés de superlujo y coches de alta cilindrada pagados por el erario público. Ni una oportunidad para quienes no tienen méritos que defender y lo sustituyen por un ataque continuo al que sí tiene capacidad, idea y la formación necesaria.
Pero esa es la libertad, por lo visto. Eso es lo que nos han vendido como Libertad. En esa falacia permanente vivimos. Yo lo he visto, he catado de ese plato amargo y, sinceramente, me congratula no equivocarme y me apena que se me pueda despojar con tantísima facilidad de mi derecho a ser libre. Quizá sea porque ese derecho no es del todo real.
Por eso mismo es necesario ser ecuánimes. Es necesario optar por la esperanza de lograrlo, de ser libres. Es preciso exigir el murmullo de las olas rompiendo en las orillas de nuestras playas, en nuestras arenas. Y que nadie nos aturda los sentidos con palabrería insensata, tenemos espejos para reflejar sus verdaderas caras. Defendámonos. No queremos perder el eco de cánticos (las noticias) del agua. Esa eterna canción, ese arrullo que nos mece en armonía y paz nos pertenece.

NIEVES Y MIELES

2010-10-22T16:01:00.000+02:00

Ya está aquí. Ya llega el final de la semana. Uno se da cuenta tras el lento caminar de los días. Nos lo dicen los pájaros revoloteando en celebración ancestral y los brazos abiertos de quien nos aguarda, pasea a nuestro lado y comparte nuestra presencia. Son las nieves de reposo cayendo sobre nuestros hombros, ahuyentando las preocupaciones que una leve brisa transporta, flotando, a lejanos mundos para devolvérnoslas luego con hondos suspiros. Esa leve brisa agita las mieles en etéreos perfumes que no siempre nos embriagan de dulces olores.
En un recuerdo cercano se quedarán las visitas a la ciudad de pinochos, payasos, brujas… y un cabezudo; los cajones llenos de proyectos que se quedaron en palabras, esos cajones misteriosos que atesoran secretos, imputaciones, delitos acaso, algunos azulejos de fuentes y un peine sin usar. En la retina serigrafiados los ministros que se fueron, los incompetentes que quedaron, los que se escondieron, los que no acudieron a la llamada (porque estaban peleados entre ellos, o con ellos, o con los demás), los “picones” que embistieron ante el lejano movimiento de un capote (que donde haya un buen par de cuernos siempre hay embestidas) y los que se la juegan para llegar.
Y en la cercanía, un anciano totalitarista, de esos amantes de emisoras sin licencia al mando de un vociferante amigo de los negocios ilícitos, delincuentes redomados y clubes de prostitución sin medida. Allí se grita, se levanta el puño y se insulta continuadamente, con la esperanza de que se les subvencione a condición de dejar de hacerlo. El anciano totalitarista, seguidor del pensamiento único, de la única opinión y de la vena inflamada, aparenta ser una aterrorizante mezcolanza entre Hitler (que curiosamente ganó unas elecciones democráticas desde un partido de izquierdas) y Stalin, pero no parece entender que su discurso, su ideología y su vehemencia inconformista está descatalogada, pasada de moda por imposible, caducada por malos resultados, por malas experiencias que costaron millones de almas. Por suerte está en extinción y no es especie protegida. Al extremista sólo le siguen los reaccionarios anquilosados en un tiempo en blanco y negro de crímenes, de chekas y patíbulos, deteniéndose en puntos y comas, en semántica para hacer política y utilizar la democracia (de la que son ateos confesos) para acabar por hacer su voluntad y excluir el diálogo, el raciocinio y la evolución personal. El totalitarista desprecia al ciudadano por el simple hecho de serlo y no representar a nadie salvo a sí mismo porque sólo le interesa su firma, si acaso su voto, pero jamás mostrará empatía por el ser humano mismo. En consecuencia, el ciudadano inteligente es contundente a la hora de invitar a estos individuos a depositar un sonoro ósculo justo al final de su intestino grueso, donde pierde su generoso nombre.
Pero debemos dar gracias por representar a la inmensa mayoría. Bendiciones porque un tribunal considere adoctrinador el texto de “educación por la ciudadanía”; gracias por considerar ilegal el canon audiovisual; albricias por admitir que puede existir prevaricación en las actuaciones de un juez artista; alegría por los que se manifiestan sin obedecer a una organización partidista; enhorabuena por la defensa de la tierra (y las aguas) de sus propietarios por derecho; ¡hurra, por la derrota de los intransigentes!; aleluya por la restauración de los cauces de los ríos que buscan obstinadamente su casa, su vereda, su destino; gracias, en definitiva, por la restauración de las cosas normales, también de las sencillas: los instantes que anulan la consciencia y hacen despertar los sentidos (a pesar del convencimiento de que nada perdura, que nada es eterno), la llegada de la hermosura de otras nieves y la posibilidad certera de que no perdimos la oportunidad (que jamás regresa, como la palabra empeñada y la flecha lanzada) de recordar los olores y sabores de la miel cubriéndonos los labios. Y, en el mejor de los casos, qui potest capere, capiat.

CONSTRUYENDO PALABRAS

2010-10-14T18:00:00.001+02:00

Esta semana quise ser bueno. Esta vez hice examen de conciencia y me propuse ser más respetuoso con quienes aparecen cada día sobre el universo que contemplamos con los ojos cerrados. Quise controlar el impulso de la punta de mis dedos alzando el vuelo de letras infinitas, como una lluvia de estrellas, veloz, sobre el cielo inmenso. Quise analizar cada día imaginando que dibujo los silencios de otros, las tempestades del aliento de los que callan, la eternidad en las manos de los que saben, con la tinta de mis letras. Todo eso quise yo pero, lo reconozco, no pude. Así que he terminado por capitular ante esa parte de mí que no puede evitar decir la verdad.
A pesar de que la semana comenzó con la calma de quienes saben que metieron la pata, lamentando declaraciones propias y ajenas, el ambiente comenzó ha caldearse con la llegada del día de las Fuerzas Armadas, imagino que sería porque la ministra de defensa, esa artista del roce con lo absurdo, propone una nueva prohibición, el de los abucheos al presidente. Y prosperará, seguro, en este nuevo país de las prohibiciones esas propuestas son de calado, es normal, menuda poca vergüenza la de la gente protestando al presi cejil por menudencias, como las de no tener trabajo y sí mucha hambre… pues si no se trabaja no se come, ea. Esta prohibición se sumará a un nuevo proyecto para evitar esa mala costumbre de echarse la siesta que también está azotando nuestro país.
Como consecuencia, en La Línea surgen las voces que votaron en contra de la auditoria para decir que lo hicieron porque se temen que sea una estratagema. Esto es curioso. Debe de ser un ardid tan inteligente que se me escapa: solicitar una inspección a la Junta (además de la propia de la Cámara de Cuentas) es de un sibilino que no hay nadie que acabe de verle el sentido. Lo que ocurre es que hay que decir algo, y los hay que, ante sus propias limitaciones, prefieren jugar a las novelas de misterio a usar el raciocinio. En definitiva, que lo mejor será no hacer la auditoria pero haciéndola… ¿quedarán contentos así? Seguro que no.
Pero, a mediados de semana el cotarro ya se anima, y es que el síndrome del puente atonta a cualquiera. Nos llega “el Cimitarra”, que tiene del sable sólo la vaina, y se queja de que el equipo de gobierno le exija a Chaves la consecución de la Carta Económica Especial para La Línea en lugar de a Rajoy. “El Cimitarra” no parece entender que las solicitudes se realizan al organismo competente (sin que el Sr. Chaves se sienta ofendido por llamarle “organismo”, ni mucho menos “competente”) y no a quien NO gobierna… habrá que explicárselo al hombre. Eso y que, al referirse al Ayuntamiento linense, no lo haga como si se tratara del de Sevilla, cuando dice que “han agotado las arcas municipales”, como si en algún momento hubiesen estado llenas. Eso sí, pide que se reduzcan el número de concejales liberados y de asesores y coordinadores y los sueldos de todos ellos… qué descubrimiento, ¿no? Supongo que nadie le explicó que la primera medida del actual alcalde linense fue una drástica reducción del sueldo de los concejales y, además, no añade que habría que adaptar los sueldos de todos los funcionarios a la realidad, que existen casi la misma cantidad de liberados sindicales que de los otros, ni que su compañero de partido con representación municipal cobra más que el propio alcalde… eso se le olvidó al bueno del “Cimitarra”, qué fiera de individuo, más o menos como el resto.
Pero quedaba lo mejor, la risible irrupción de “Gonzalito Chozas” (un tipo que se mueve entre el borde de la vulgaridad intelectual y la tontería, durmiendo entre las piernas de la vida y sin ánimo de despertar), llamando al alcalde “el disc jockey”, porque pone y quita discos. Después de morirse uno de la risa por las asombrosas dotes del “Señor Chozas” como humorista, me pregunto cómo llamarán a los que ponen y quitan alcaldes, como ha ocurrido con los de Algeciras o Los Barrios pero no se me ocurre algo tan gracioso como a él, más bien me da grima. Y el colmo del monólogo del “Chozas” llega cuando asegura que en La Línea no existe contaminación porque ¡¡el aire de levante limpia la ciudad!! Más allá del nuevo chiste, me alarma que “el Chozas” contradiga el informe de sus amigos de la Junta certificando, no sólo que La Línea es la población más polucionada de Andalucía, si no que se debe al trasiego de vehículos de Gibraltar. Y es que “el Chozas” es otro fiera, pero de zoológico, eso sí.
Por último, acaba por llamarme un amigo de la Universidad Complutense que estudia periodismo para decirme que le han enseñado en clase textos para aprender cómo no ser un buen periodista y, he de reconocer que las lágrimas de tierno orgullo asomaron a mis ojos, los textos los firmaba, cómo no, ¡¡nuestro buen amigo el “Falete Troll”!! Sí, el mismo que asegura esta semana que el alcalde prepara la venta de terrenos para la ampliación del aeropuerto, en lugar de señalar que se trata de una concesión; el mismo que escribe jeroglíficos en lugar de editoriales; el mismo que no logró jamás acabar la primera cartilla del parvulario porque no entendía la diferencia entre palotes y ceritos; el mismo que obedece las pautas de “la Imputada” y su jefe directo, ese tipo pijo con corazón de progre de mentira, que no tolera lo intolerable sin medida para la tolerancia ajena y que, sin duda, busca financiación para rebajar el tono insultante de su criatura salida de un volumen de Tolkien… así es la democracia, el Estado de Derecho y la libertad de prensa, consistente en extorsionar al gobernante bajo una clara consigna: Tú me das y yo no te doy. Por eso me llama la atención que el Troll (junto con asociaciones vecinales que no cambian una bombilla fundida, agrupaciones de socios asociados, grupos sindicalistas de liberados en masa y asambleas en defensa de la hormiga bereber, todos ellos subvencionados pero absolutamente apolíticos –ejem-), vuelva a pedir pluralidad en la radio televisión municipal, un medio desde el que he visto personalmente cómo se pedía opinión a miembros de la oposición sin éxito y en donde los hay que trabajan sin percibir un solo euro, y no me quiero señalar. Pero eso es raro, claro, demasiado extravagante como para que los que sólo tienen motivaciones económicas puedan llegar a entenderlo.
Yo quise ser bueno, es cierto, pero he descubierto que no soy el que construye las palabras alrededor de ausencias sino ellos, desde mis dedos, que con sus manifestaciones espantosas alimentan mis manos, lo sé. Sé muy bien que es el mundo a la deriva de sus frases infinitas donde mis silencios sueñan. Sé que en el as de su magia mis soledades navegan. Tengo que agradecérselo. Ellos poseen mi alma ¿y qué otra cosa es el alma, sino un verso?

OPOSITANDO

2010-10-08T16:24:00.000+02:00

Entre la convulsión y la saturación llegó el viernes. Con la desvergüenza de los que nada tienen que perder, el pánico de los cobardes, y la fortaleza de los valientes, los que nada tienen que temer. Y en el susurro prodigioso de los nombres y las fechas envejeciendo en los lienzos, con su millón de secretos de labios sellados y radiantes mariposas en la sangre y en los labios, es necesario detenerse a reflexionar.

La semana comenzó con una recaudación de firmas. ¿Que qué pedían? ¡Auditoria! ¡Auditoria inmediata! Porque lo de ejercer de "quijote" es muy nuestro y lo de luchar por la verdad, la libertad y los derechos civiles queda muy bien, es muy demagógico y quizá, sólo quizá, podría sonar la flauta y desgastar al contrario. Hay que hacerlo, sí señor. Hay que desenmascarar al alcalde, que todo lo oculta. Hay que desvelar todo lo que han hecho. Es necesario pillarle como sea. Hay que descubrir cuánto nos costó a los linenses su viaje a Bruselas para sustentar esa tasa que tanto se ha tachado de ilegal y que ahora resulta que funcionará con todas las bendiciones de la Ley. Ahora, que quizá no se lo espere; ahora, que podría tener la guardia baja; ahora que pelea en una lucha extraordinaria contra titanes, brujas despeinadas... y trolls. Las imputaciones de los que gritan no son relevantes. Si se han llevado comisiones de uno u otro cargo anterior a nadie le importa. Si han desviado el cauce de un río falseando documentos y realizando un uso ilícito de su delegación, da igual. Si utilizan una radio ilegal en manos de un ignorante descerebrado, que monta un asilo de ancianos de la misma forma que un prostíbulo, para atizarle a esta gente, no pasa nada. Que esto es una batalla sin cuartel, y la guerra la inventaron ellos.

Entre una y otra cosa, "la Imputada" se queja airadamente, ya no sabe de qué quejarse, pero ella ejerce y lo entiendo. Cuando no se tiene nada que ofrecer los hay que venden a su madre si es necesario. Por si acaso, ella utiliza sus armas y lanza a su lacayo: el analfabeto "Falete Troll", para que escriba alguna imbecilidad de las suyas en su medio por si alguien traga. Y el ceceante, incapaz de recordar una locución latina (porque no las conoció jamás) se inclina por la fantasía y la enumeración de las personas "no bienvenidas". Se acuerda de los deportistas él, que su mayor aportación al atletismo consiste en el desparrame seminal de su cerebro. Y llora por la pérdida de la Cruz Roja en lugar de ofrecerse a ejercer el voluntariado en ella para ayudar a la supervivencia de la institución; para terminar lanza ideas geniales de su reducida mente de "troll", preguntas sin respuesta (que no retóricas... él no sabe lo que es eso) y faltas ortográficas, muchas, que es a lo que nos tiene acostumbrados, con ese estilo literario que debería estudiarse en las universidades como modelo de involución de la profesión. Es sólo un sicario, y de los malos, qué le vamos a hacer.

Mientras tanto, hay que salir en la foto. Que si ellos son mejores, que si más listos, que si la bajada de la tasa de basura (que fue negociada en su momento por el alcalde) es un triunfo de la oposición... Qué maravilla, ¿verdad? Qué buenos contactos tendrán. Eso sí que es arte. En este país la oposición nacional es culpable de la crisis y la local negocia mejoras para la ciudad. El discurso es genial. Lo importante es vender el producto con arte... con "malas" artes, sí, pero se vende. Y se sale en la foto. Lo mismo ocurrirá con concesiones para la tercera edad, patinetes de saldo, peluqueras jubiladas y butifarras de importación... son éxitos de la oposición. El Gobierno de La Línea lo hace todo mal. Ese es el mensaje. Porque aún se cuenta con la incultura, la ignorancia, el desconocimiento inducido, la hipocresía y el discurso obsoleto para el recuento de votos. Porque el dedo índice está ahí para eso, para señalar, para acusar, para difamar y puede, sólo puede, que alguien se lo crea. Y, a unas malas, si el asunto se torciera demasiado, siempre queda el mensaje recurrente: Se acusa de fascista al que sea y santas pascuas. Siempre nos quedará un "caudillo" al que culpar de los desmanes que se cometen ahora. Siempre podremos dar alguna clase de historia y recordar al tatarabuelo del primo de mi vecino, que lo mataron en la guerra. ¿En qué guerra? Da igual, el caso es que lo mataron ellos. ¿Quiénes? Pues el alcalde, claro. El alcalde es el culpable siempre.

En todo esto, la semana se acaba y el ayuntamiento se ofrece para ser auditado. "¿Cómo? ¿Que ellos mismos pretenden aprobar lo que pedíamos en las firmas y en las fotos y todo ese jaleo? No señor. Votaremos en contra, que es lo más sensato". Pero la auditoría se realizará, a pesar de que la oposición se oponga. Y es que a veces, hacer el tonto es síntoma inequívoco de no saber en absoluto lo que se debe hacer, y ejercer de oposición es muy cansado, lo que pasa es que no se reconoce, claro.

Llegados a este punto, montando en cólera, se exige una explicación sobre los gastos que generó el viaje a Bruselas... y el alcalde la da. Se gastaron trescientos euros entre dos personas... estupefacción, asombro generalizado, estupor total... ¡el puñetero alcalde es tan amarreta que almuerza en hamburgueserías!

No importa. Durante el fin de semana habrá que pensar un nuevo plan. Uno mejor que les haga salir en la foto, apuntarse a una ronda de aspirina y salpicar como sea el buen nombre de las personas. Mientras tanto, la luz fluirá en el viento, sensual y espumosa, clavando el pecho en escudos de austeridad y sosiego, paseando en su armadura luminiscente la magia que habita el mundo donde bailan las quimeras, clavando el alma en la alcoba de los párpados de quien sonríe... soñando fuego en la tez de una tímida pupila.

COMENTARIO DE TEXTO

2010-10-02T15:41:00.000+02:00

Suenan las campanas y sólo el viento sabe por qué regresan los niños junto a los abuelos que hicieron caso omiso a los llamamientos de huelga general, volvieron todos con arrugas en la frente y los cabellos plateados a la lumbre del aliento del abuelo, al silencioso cobijo de su gracia. Se impone la cordura, gracias a Dios.

Sin embargo, aún persisten ciertos asomos de disparate en las letras de quien desconoce el abecedario. Me refiero a nuestro amigo ceceante, al que he aludido en otras ocasiones. Esta vez he decidido profundizar más a propósito de un comentario escrito que se ha atrevido a firmar, en un vano intento de vencer su cobardía, y que nos da ventaja para proceder a un examen morfo-sintáctico del individuo. Además, es preciso que todos sepan el alarmante nivel de ciertos pseudo periodistas que pululan por nuestras calles y que sólo pueden compararse profesionalmente a los peores políticos y a los mejores criminales.

El "muchacho" en cuestión es semejante físicamente a un luchador de sumo bulímico (algo así como un "Falete" en decadencia) con la delicadeza y la elegancia de un ogro por lo que, en adelante, me referiré a él como "Falete Troll". Pues bien, este tipejo es pupilo de una señora despeinada como si acabara de salir de una taberna de madrugada, aunque también se la conoce como "la Imputada", la cual se dedica a darle órdenes sobre cuál debe ser su línea editorial en el periódico de marras (cosa de la que soy testigo directo junto a otros amigos).

El documento escrito al que me referí antes debe ser producto de una noche de disparate mental. En su título nos hace alusión a "la paloma" de Alberti con música de Serrat (aunque no creo que él sea consciente ni conocedor de ello), la que "se equivocaba", y luego se destapa como, lo que se supone, un feroz ataque al alcalde de La Línea y que se queda en un conglomerado de suposiciones muy mal adornadas, sintácticamente hablando (alguien debería explicarle a "Falete Troll" lo del sujeto y predicado, por comenzar desde lo básico). El primer párrafo no es más que una repetición de una misma frase salpicado por "lo que es", "lo que fue", lo que "nunca antes había sido" y, sobre todo, el término "vergüenza" que, viniendo de semejante engendro no deja de ser sintomático. Posteriormente se expresa "pensando él mismo" (y esto es literal), lo cual induce a suponer que, normalmente, son otros los que piensan por él. Se refiere al alcalde como "uno de La Línea" (supongo que quiere decir que es nacido en la localidad, esto de tener que interpretar a un periodista deberá incluirse como asignatura en el "cole") hasta que, al fin, se le ve el plumero artístico-pantojil cuando explica que "hoy quiere confesarse". Es extraordinariamente vulgar y predecible, sin duda.

Conforme avanzamos en la lectura el asunto empeora notablemente. ¡Acusa a los que no creen en los sindicatos! ¡Los que han perdido a miles de afiliados en el último año! Es decir, que la mayor parte de los españoles somos culpables de eso. ¡Anatema! ¡Confesémoslo, somos ateos sindicales! Luego entra en un éxtasis onanista sin parangón ("yo creo", "yo pienso", "a mí me parece"...), coge confianza y se salta los diptongos, las tildes y los más elementales signos de puntuación llegando a unir hasta cuarenta palabras seguidas sin una coma (décimo párrafo). Es posible que busque batir un récord o dejar "sin aliento" al valiente que se proponga leer el chiste. La parte final no tiene desperdicio, entre otras cosas porque ya no nay quien lo entienda. Las frases carecen de sentido (lógico por otra parte, si siguen las pautas indicadas por la "Imputada"), las expresiones atropelladas, las apófisis ausentes, yuxtaposiciones y subordinadas en una bacanal que impide el reconocimiento razonado y, a todo esto, acaba por acusar a la Radio Televisión Municipal de sectaria (sin llegar a usar semejante expresión, claro, dudo mucho que la conozca). Debe ser porque el "Troll" (que tiene una evidente "linea editorial" partidista) acostumbra a ver cadenas de televisión serias, libres, independientes y al verdadero servicio de la comunidad, como Canal Sur.

Sé que rogar por una adecuada formación del periodista (para ofrecer una información completa y veraz a la ciudadanía) será como predicar en el desierto de esta partitocracia en la que vivimos porque, en definitiva, son muchos los "Falete Trolls" bajo la batuta de tantas más "Imputadas" pero es necesario que exijamos algo mejor, mucho mejor, y no conformarnos con la mirada desnuda de la luna cuando la luz pasa en silencio, arropando con voz ausente, los contornos cenicientos de la viuda ribera de la sociedad linense.

EN VOZ BAJA

2010-09-29T12:58:00.000+02:00

Escribo ahora, con la voz baja, sin hacer ruido. Una vez comprobado que no hay ningún piquete "informativo" cerca, dispuesto a partirme los dientes porque lo que escriba pueda fastidiar a los que les pagan. Quisiera uno escribir versos bellos, de esos que comparten magia, sueños, ilusiones, fantasía intensa, llanto, risa, juegos y pasión. Pero se queda uno en prosa muda a veces, que quisiera ser inmortal.

Escribo en este momento, en que parezco tener el derecho de "trabajar", aquí, a escondidas, sin que nadie me vea. Otros lo hacen a plena luz del día, con la babilla colgando por la comisura de los labios, cumpliendo órdenes en un exceso de testosterona onírica, recitando entre sus conocidos ceceos la más absurda de las estupideces en una editorial. Claro, le pagan los buenos, los que subvencionan, los que saben levantar la ceja. El amigo ceceante no sabe hacerlo, ni levantar la ceja ni escribir, pero lo del anonimato sí que lo lleva bien así que se camufla tras una "editorial" para escribir sus insultos gramaticales y sanseacabó. Él no habla de cómo se desvió el cauce del río Guadalete en Grazalema para construir pisos gracias a que la Delegada Provincial de la Consejería de Medio Ambiente infringió la normativa correspondiente pudiendo haber incurrido en delitos de falsedad documental y prevaricación... eso no se dice, claro, que igual se nos presenta a alcaldesa... está feo... (la ex-Delegada no, que ella es muy mona, claro).

No se cuenta que un Diputado muy implicado con el extranjero (y no tanto con su tierra) va y acude a su primo el ministro y le dice: "Oye, primo, vamos a hacer algo con los de La Línea, ¿no?" y el otro, en un alarde cósmico de conjunción de poderes, sintiéndose legislador, ejecutivo, juez y verdugo le responde: "Tranqui, primo, que yo lo prohíbo. Si lo hicimos con los toros y el tabaco ya no hay prohibición que se nos resista". Claro que sí. Nadie nos habla del prohibido prohibir, ni de la Constitución Española, ni de los derechos y libertades. Y es que donde se ponga un Ministro hiperpoderoso que se quiten los superhéroes de antaño. Si el Ministro es algo ignorante no importa, se le hace un videoclip con mucho arte. Si el Ministro desconoce el idioma, las maneras y la educación ¿qué más da, si eso ya no vende? ¿Que el Ministro se planta en medio del pasillo de un avión con una lata de refresco en una mano tras quitarle la anilla y amenaza con bebérselo? Pues es lo natural, no tiene nada de malo.

Se dice que los seres humanos nos diferenciamos del resto del reino animal por nuestra capacidad de raciocinio. Y es cierto. Pero es una verdad a medias, ya lo decía Dostoievsky. La diferencia real es que el ser humano tiene la capacidad de mentir (incluso razonadamente, claro, como hace algún Ministro "inmaculado"), porque se empieza mintiendo con gracia, rodeado de artistas y subvencionados, y se acaba viviendo permanentemente en el embuste.

Todavía dora el sol de la mañana la perpetua soledad de los caminos de un país en huelga general. Se oyen ecos de dulces palabras envejeciendo en la piel y en las miradas, sustituidas por los bramidos de la barbarie consentida y abonada convenientemente en la carne de los álamos de los ríos, en el agua sin memoria de los años. En consecuencia, como adaptación a estos tiempos que corren, mi amigo Santi y yo hemos decidido organizar la "Asociación Policías y Sindicatos sin Fronteras" (APPSSFF!!) aprovechando que los sindicatos de aquí cruzan la frontera para intentar prohibir algo que aún no se ha puesto en funcionamiento (lo cual sería todo un hito en la historia humana del despropósito) y que los policías de allá también la cruzan para perseguir a un tipo de aquí (ahí el Ministro correspondiente tampoco quiso escarbar, amenazó con tomarse otro refresco y listo). Creo que nos irá muy bien. Lo haremos como cualquier otra asociación de hoy: sólo funcionaremos con dos asociados, mi amigo Santi y yo. Así podremos disponer libremente de las subvenciones que nos lleguen, porque imagino que nos subvencionarán los de aquí y los de allí. En eso estamos, que hay que buscarse la vida. Además, seguro que contamos con la colaboración del Ministro, ahora que subvencionan a las policías extranjeras y eso. Este es el momento, sin duda. Ahora, que siguen quebrando la lira, del insomnio de un anciano Orfeo, los suspiros. Ahora, que siguen lanzando los lobos a la noche los puñales de su aullido.

Uy, me tengo que ir. En silencio. En voz baja. Sin hacer ruido... que vienen los piquetes a "informarme".

SE LLAMA COPLA

2010-09-18T00:05:00.001+02:00

Este es un país de artistas, no nos quepa duda. Eso no quita que el artisteo político no nos traiga de cabeza. El artisteo político no es otro que el del reparto de preservativos, la ceja, la corrupción, el mapa del clítoris, los pisitos y subvenciones para los hijos y perogrulleces varias. Aplicado a la cercanía, al artisteo local, tenemos misterios, Mulhacén y "Grazalema", sindicatos que representan a partidos políticos y no a sus afiliados, embusteros/as loquitos por ocupar el sillón preferencial, bocazas aulladores en emisoras ilegales, cochazos en manos de quienes van de pobres, propiedades alucinantes de progres de salón y mucha, mucha, mucha poca verguenza que no produce otra cosa que indignación y "pena, penita pena".

A la vera de los focos, el Gobierno Andaluz tiene al novio de la más lista como Cónsul en Madrid y ofrece puestos de trabajo a los parados a razón de dos horas diarias (lo que viene a ser un cuarto de jornada laboral) por cien euros al mes. Con eso se reduce el número de parados y se le quita el correspondiente subsidio a esas personitas. Si acaban hundidas en el cieno "¿a quién le importa?".

Si en un pueblo vecino se castiga con impuestos peregrinos a los de aquí y éstos pretenden hacer algo parecido ¡eso es ilegal! ¡Trampa, trampa, trampa! ¡Eso no vale! Y una señora con cara de "yo no fui", de voz tierna y suave, dulce y tímida, se ofrece a ocupar el sillón de marras al grito de "yo soy esa".

Cuando un tipo ceceante, disléxico y feo (por dentro y por fuera), disfrazado de periodista, escribe editoriales sin tino, llenas de insultos ortográficos y desfalcos sintácticos para arengar a la masa en favor de su dueño no habrá "capote de grana y oro" que lo toree.

Si un grupo de sindicalistas negocian por lo bajo mejoras personales obviando a los parados, sin memoria, sin prejuicios, sin miramiento con el fuego, el cielo, el aire, la estrella, la flor y la taquicardia adolescente nadie dice nada. Todo se nos niega. Es norma básica de la infidelidad: negar siempre la evidencia, incluso los desmanes más grandes, la pelea de cabras o el "romance de valentía".

Y, en el ínterin, todos estos nos meten el miedo en el cuerpo. Se nos amenaza con todo, "a la lima y al limón, que te vas a quedar soltera". Mientras nos ponen los cuernos con quien nos hace mal nos riegan el oído profetizando el fin del mundo si no les votamos a ellos. A ellos, que construyen, igual que derrumban, sus propias "torres de arena".

Difícilmente comprenderán que preferimos al que pelea por nosotros, al que se moja y lo dice en voz alta, a David frente a Goliat pero a un David serio, de verdad, y que diga, a voz en grito: "hasta aquí hemos llegado". Y, los que sufrimos de verdad por La Línea, los que nacimos y nos criamos aquí, bañándonos en sus playas, respirando su aire, empapados de su lluvia endeble o torrencial, de la fragilidad de sus lágrimas blancas y sus canciones, empujados por sus vientos inquietos y hábiles, sus destellos, colores, versos náufragos, errantes, derramando sus sabores, damos gracias por un dirigente dispuesto a luchar, a sufrir por una ciudad que vale la pena, "bella y lista, que no merece otra cosa que un príncipe o un dentista".

ENTRE ARROGANTES Y VALIENTES

2010-08-31T14:42:00.000+02:00

En la primavera la belleza es vida. Tras el verano toca época de renacimiento, la "limpieza" del otoño. La arboleda mecida por los vientos y la alameda luciendo algunas flores a modo de despedida. En ese renacimiento de amor, alba de besos, los ciudadanos nos embelesamos con el bello caminar de quien se nos muestra como fuente de vida y despreciamos al que, por experiencia, se nos reveló como un embustero.

Actualmente nos ocurre mucho con la clase política, esa casta parasitaria sin oficio ni beneficio que vive de nuestros impuestos sin haber dado en su vida un palo al agua ni conocer, de ninguna de las maneras, el complicado acto de dibujar la O con un canuto. Porque que existen políticos comprometidos y serios y abnegados y honrados es indudable, la desgracia es que representan cada vez más una triste minoría. Identificarlos no es difícil porque, con lo que ha llovido, al ciudadano le importa bien poco ya las siglas, la pose y el discurso.

Lo de las siglas porque hay ideologías que, hoy por hoy, en el siglo XXI, tienen la misma credibilidad que el cuento de Caperucita (¿A quién, en su sano juicio, se le ocurriría enviar a una pobre niña solita a atravesar un bosque en el que viven lobos parlantes para llevarle la merienda a la abuelita?).

Lo de la pose tampoco convence a nadie, ya hemos comprobado lo que ocurre por votar a este o aquel por su sonrisa, por su juventud, porque parece muy listo, porque es más guapo o (lo nunca visto en democracia e historia de la humanidad) por sus cejas.

Y lo del ciscurso nos sirve de risa. Ya no vale que nos garanticen pleno empleo, que se nos hable de riqueza, de estado de bienestar y lindezas así. El ciudadano ya no quiere discursos coherentes y sensatos, en eso son expertos los políticos, capaces de contradecir las más elementales leyes de la física argumentando el vuelo de una jirafa gracias al uso de su cuello como timón y conseguir que tenga sentido.

La gente está harta del arrogante porque exige un valiente. La gran diferencia entre uno y otro es que el primero cuenta lo que va a hacer y el valiente lo hace, sin más. Todo el mundo sabe cómo se minimiza el gasto en el gobierno (central, autonómico y local). Todos sabemos que sobran listos viviendo a la sopa boba con nóminas que aturden. Son todos esos que tocan la bocina y lucen pancartas en defensa de los trabajadores cuando lo que negocian es un puestecito para su señora. Son los que aseguran que todo va a ir bien... bien para ellos, cómo si no, adornado con mensajes de progreso, igualdad, solidaridad, tolerancia y todos esas palabras manipuladas que ya no significan nada. Es preciso que un alcalde, un ministro o un presidente no lo digan... pero que lo hagan, que eliminen a los que sobran y que bajen el sueldo al resto, para que demuestren que trabajan para la empresa pública (la que se supone que tiene menos, porque lo que tiene es de todos). Es necesario un valiente que expulse a tanto arrogante suelto en ese mundillo de chaqueta, corbata y morenazo de balcón. Y, una vez que se atreva, que no lo dude, porque la ciudadanía le votará, una y otra vez, deseosa de premiar la honestidad, la sinceridad y (por supuesto) el atrevimiento de rebelarse ante tanto desfalco social.

Aún no es Navidad, pero los deseos nobles nunca están de más. Precisamente ahora, que el verano languidece y toca la "limpieza" otoñal.

LA IMPLACABLE HISTORIA

2010-08-19T22:20:00.000+02:00

En nuestra última tertulia radiofónica de cada jueves, en la que coincidimos los habituales, comprometidos con la realidad sociopolítica que nos rodea, tuvo lugar una noticia exclusiva que merece ser constatada.

Estaban allí José Luís Moreno, un señor inteligente, hilarante y con una gran capacidad de sentido común; Juan Diego López Bonillo, "nuestro catedrático" que, además de la sapiencia propia de sus títulos, aporta una experiencia sin comparación así como un conocimiento absoluto de las luces y sombras de la política de antes y ahora (parece mentira que un solo cerebro sea capaz de almacenar tantísima información, en su presencia uno tiene la sensación permanente de haber perdido el tiempo); Santiago Quintana de Villar, Coronel del ejército y un apasionado penitente de la historia a todos los niveles, especialmente de la que más nos concierne (tras esa sonrisa contagiosa y esos ojillos de pájaro se muestra, sin ninguna duda, una excelente persona) y un servidor, que no deja de ser un pipiolo ante tanto personaje insigne (un niñato, como me catalogan algunos, cosa que me llena de regocijo, aunque un pipiolo con ocho obras publicadas, diez antologías, seis premios literarios y miembro del circuito andaluz de autores... no es por nada, pero uno no puede renunciar a lo que se ha ganado).

La cuestión es que charlábamos a micrófono abierto sobre la viabilidad o no de la llamada "tasa", "peaje" o "canon" al que tanto se vilipendia para aquellos que crucen la frontera de Gibraltar. La conversación, como ocurre en cualquier debate que se precie, discurría entre multitud de puntos de vista, acertados o no, con la libertad y ligereza con que transitan las aguas de un río, cayendo, saltando, bajando, estancándose, descendiendo, subiendo, azotando y embistiendo, con el lógico delirio resultante ante el agua en movimiento salpicándote la cara.

Parecíamos estar de acuerdo en que la única baza del alcalde de La Línea, Alejandro Sánchez, era afianzarse en la legalidad y en el principio de autonomía para llevar a cabo su empresa. No recuerdo exactamente quién fue el que dijo aquello de "si al menos existiera un precedente"... y, en ese preciso instante, Santi Quintana (al que si le das doce horas de plazo es capaz de localizar los documentos de arrendamiento de los primeros inquilinos del Edén o los de propiedad del arca de Noe) sonrió con absoluta satisfacción antes de decir: "Claro que existe precedente", e inmediatamente extrajo de una carpeta un documento único que certifica que allá por mil ochocientos existía una tasa para viajeros, comerciantes y cualquier otro no residente en la zona que accediera a Gibraltar.

Atónitos los presentes y tras el estupor general debemos constatar que semejante noticia será bien recibida a buen seguro por el alcalde para desarrollar esa idea que comienza a estar tan manoseada sin que nadie llegue a conocerla con total profundidad.

Me pregunto si el señor Moratinos, que seguramente carece del conocimiento y los archivos históricos de nuestro amigo Santiago (como cualquier otra persona, dicho sea de paso), admitirá el giro que puede tomar la situación que, como en un culebrón venezolano, nos guardará alguna que otra sorpresa más. Estaremos esperando, con la impaciencia de quien aguarda, a la hora propicia, un nuevo capítulo del serial.

TOCANDO EL TAMBOR

2010-08-06T03:21:00.000+02:00

Mamen estaba escandalizada, ella que había sido unas castañuelas, la sal de la vida, enamorada de estrellitas en su trémulo brillar, se veía tocando el tambor.

Había ejercido de secretaria de un concejal que no sabía que tenía más secretaria que la Cuqui, su amante desde hacía dos años, aunque no había sido oficial hasta hacía un par de meses, coincidiendo con la separación de su mujer (una bruja que iba de decente y que, para colmo, lo era). Su puesto de cuatro mil eurillos mensuales se lo había ganado por medio de su primo Eustaquio, que tenía carné de partido y le pidió a su amigo Salva, que antaño trabajó en la alcaldía del pueblo, que le colocara a su prima Mamen, que la niña era muy apañada.

La cosa es que todo fue a las mil maravillas. El tal Salva, que era muy amigo de Alfonsín, un ministro de no sé qué cuyo hermano fue pillado apropiándose de no sé cuántos, que resultaba íntimo de Joselillo, un coleguita que se movía en las altas esferas de poder sin perder la cara de niño modosito y muy bien puesto, le pusieron a los pies una alfombra roja que la condujo al estrellato de las secretarias.

El asunto comenzó a complicarse cuando el penúltimo alcalde del pueblo (un pavo muy engominado, con corbata, adicto a las farras nocturnas y a los negocios inmobiliarios a nombre de su cuñada Matilde) salió por pies por qué sé yo de dineros que debían estar y ya no estaban y se convocaron nuevas elecciones. Salió elegido un advenedizo de esos que se las quieren dar de listos y dicen que hay demasiados contratos, que los funcionarios ganan demasiado, que el municipio no soporta semejante gasto, que nos encontramos en quiebra técnica y otras gaitas. Vamos, un no parar de barbaridades incomprensibles e insoportables para la gente de bien. Y el colmo llega cuando al gachó este se le ocurre decir que no puede pagar y se plantea despedir a funcionarios como Mamen, que no se han presentado en su vida a unas oposiciones ni falta que les ha hecho para ejercer de secretarias, asesores y técnicos en cuartos de baño como Dios manda.

Como es natural Mamen se puso en contacto inmediatamente con su primo Eustaquio, que hizo lo propio con su amiguete Salva y éste con Alfonsín, que llevó el asunto hasta el mismísimo Joselillo. El tema estaba claro, no podían consentir que un alcalde pusiera en jaque el buen rollo progresista que imperaba en la zona, con lo que había costado llegar a él. Se podía considerar semejante comportamiento un tanto totalitario, qué desfachatez, atentar de aquella manera contra trabajadores honrados existiendo otras alternativas que no la destrucción de empleo. El asunto, si apurábamos, contrariaba la memoria histórica, la dignidad de los toros y el derecho al aborto. Es más ¿por qué no subir los impuestos municipales a la ciudadanía hasta el infinito? Seguro que sería más tolerante y más sensato, a fin de cuentas, hay mucho mileurista que ni se inmutaría, ni los que cobran el subsidio de desempleo, ni los que trapichean con vete a saber qué asuntillos... y los que no cobran nada... no sé... que les pidan a la familia, diantres. Lo que no es de recibo es que personitas acostumbradas a su sueldecillo de cuatro, cinco o seis mil euritos de nada se vean de la noche a la mañana sin blanca.

De esta forma, decidieron convocar una huelga, era de sentido común. Con toda la violencia necesaria. Ya basta de milongas. Comenzarían con una cacerolada al alcalducho, pancartas, medios de comunicación y mucho ruido. Se iban a enterar...

...y allí estaba Mamen, preocupada por sus cuatromil eurillos mensuales, angustiada por el devenir, pero convencida de lo que hacía. Estaba en buenas manos, en manos expertas que le habían aconsejado hacer lo más productivo: tocar el tambor.

GENERACIÓN DEL 72

2010-07-31T20:36:00.001+02:00

En la noche del día treinta de julio del presente año tuvo lugar, en el "Restaurante La Marina", el primer encuentro de la generación del 72 que cursó estudios en el Colegio Salesiano de La Línea.

El primer contacto no fue masivo, no más de diez personajes que lograron huir de ataduras estivales y personales para sentirse adolescentes una vez más.

Entre copas y platos el animado grupo disertó sobre lo habitual en un principio: mujeres (todo fueron lindezas, cosa que pueden atestiguar los asistentes -ejem-), anécdotas sobre visitas a lavabos, sociedad, política y cultura. Todo ello jalonado por chistes y divagaciones más o menos agudas sobre la vida misma. Los recuerdos llevaron al grupo a sentirse gamberros e indecentes, entre risas y copas, posteriormente en el "Aqua". Gamberradas que sonarían a música celestial hoy por hoy e indecencias que no sonrojarían a nadie, verdaderamente.

En semejante grupo de golfos se pudieron advertir a muchas de las mejores personas del mundo, pertenecientes a esa última hornada de chavales que sí conocieron el castigo, el cachete, los buenos modales, la educación y el respeto a sus mayores y, curiosamente, no alimentaton personalidades traumáticas ni cercenó su desarrollo, más bien al contrario, generando una camaradería entrañable y confiada hasta tal punto que, al reencontrarse aquellos ríos transformados en mar, parecieron continuar una conversación antigua justo en el mismo punto en que la dejaron, muchos años atrás.

Las ocurrencias de Vallejo, Toni, Jorge y César provocaban las risas contagiosas de Serrano, Juanjo, Carlos, Jesús e Ildefonso y nos esperanzaban con recibir más. Se sabe que la risa es sana y se entrega gratuitamente. Sus efectos curativos provocan una peligrosa adicción que atraía ineludiblemente a cuantos se hacían cómplices de las ruidosas conversaciones del grupo.

Un servidor de ustedes tomó nota de todo lo acontecido hasta bien entrada la madrugada, momento mágico de absoluta decadencia en el que César, aquel vulcanólogo de mocedad, discurría entre antiguas disquisiciones morales y debates filosóficos como el de la pregunta del lobo: "¿Dónde vas, Caperucita?" "Le llevo a mi abuelita una botella de orujo", respondió ella. Del resto prefiero no acordarme, que me da la risa...

El grupo se disolvió en el silencio de la noche con la firme promesa de repetir el evento, aún con más asistencia y durante cualquier noche de agosto, por eso de desmentir aquello de los momentos "irrepetibles" y ordenar una moviola al estilo Rick Lane (Bogart) en "Casablanca": "Tócala otra vez, Sam..."

...y sin más juegos de palabras, lo suplico, que en semejante grupo de lunáticos maravillosos los había licenciados en sarcasmo y doctorados en ironía, capaces de desmontar la más firme de las leyes de la naturaleza.

Hasta pronto entonces.

EL TERCER PILAR

2010-07-17T19:02:00.000+02:00

Existen lugares con un encanto especial que, además, poseen el arte y la gracia legendarias del lugar que se visita. Hablo de uno de los tres pilares a los que se refería el alcalde de La Línea recientemente al inaugurar un monolito en la Atunara. Esos tres pilares son universales y nos sirven para cualquier pueblo del mundo. Hablamos de fe (convencimiento inequívoco y creencia absoluta sin prueba científica, pero que, a pesar de todo, es así. Como el Universo, infinito, pero sin demostraciones de su infinitud; como la evolución, que sigue siendo una "teoría" y, a pesar de ello, todo hijo de vecino sabe que provenimos del mono; como Dios, en definitiva), de trabajo (aquel que dignifica a las gentes y promueve el crecimiento y progreso de los pueblos) y la cultura (indivisible al lugar y los ciudadanos e imposible de imitar en ningún otro lugar). Al tercero de ellos es al que me refiero... Nadie es consciente de haber visitado El Cairo por ver pirámides o comprar telas a un egipcio, pero lo será en el Tamarai, un típico lugar donde se degustan platos y panorámicas junto al paseo del Nilo. Jamás sabremos que visitamos Roma por admirar ruinas, edificios y pinturas sino al tomar un helado cerca de la Fontana di Trevi en "il Gelato di San Crispino".

Pues bien, en La Línea de la Concepción existe un lugar así, donde se contagian emociones y sensaciones múltiples. Me refiero al Restaurante La Marina, claro está, el único lugar en el mundo donde se respiran los aires del mediterráneo con lejanos tintes de atlántico y aromas de variadas culturas, al pie de las columnas de Hércules. Sé muy bien que La Marina supone ese tercer pilar de la cultura gastronómica en un barrio emblemático, aferrado a sus costumbres y a sus otros dos pilares: su devoción mariana a la Virgen del Carmen (la fe) y su tradición marinera (el trabajo).

Tras sesenta y tres años de vida la Marina ha legado una herencia gastronómica que ha traspasado fronteras y alimentó su popularidad rápidamente convirtiéndola en referente absoluta, no en vano recibió hace dos años la medalla de oro por la promoción de La Línea de la Concepción, concedida por unanimidad de todos los partidos políticos de la localidad.

Sin embargo, a día de hoy, en La Marina conocen sobradamente aquel principio de Machado que afirmaba que sólo los necios confunden el valor y el precio, por eso se sigue apostando por la sencillez, la humildad y servir con elegancia a sus clientes (servir no es ser un sirviente sino entregarse con amor y esmero, Dios, en definitiva, nos sirve a los seres humanos) y esos son los valores que atrajeron a toreros, cantantes, artistas y políticos a este lugar donde Gina Lollobrigida se embelesó con las azules y plateadas aguas del mediterráneo, donde John Lennon admiró gotas de lluvia haciéndole el amor a la madre tierra, donde Orson Welles conoció el descanso del hombre enamorado... allí, en La Marina, donde la Atunara, con espuma de mar como crines de caballos, le ciñe el talle y la envuelve en pétrea placenta... como el celoso amante que comparte sin regalar jamás al objeto de su deseo.

EL NIÑO DE AGAPITO

2010-07-09T22:43:00.000+02:00

Agapito andaba preocupado por su hijo. El niño valía. El niño estudiaba. El niño prometía espantar esos silencios que asustan porque a la muerte recuerdan. Pero Agapito dudaba sobre el futuro, le espantaba el hecho de equivocarse al presionar excesivamente al chaval.

Pensó en acudir a uno de esos servicios subvencionados de la Junta, quizá uno de esos que te solucionan cualquier problema por teléfono en un plis. Pero le desagradaba el anonimato, tan atractvo y cobarde a un mismo tiempo.

Tras mucho pensar, decidió acudir a la maestría del que sabe y saber, lo que es saber, a excepción de las sabias piedras denunciando la desidia humana, desnudando descaradamente las vergüenzas, en toda la comarca, nadie como Don Sebastián Cifuentes. El anciano era licenciado en dos (algunos aseguraban que en tres) insignes carreras, lo cual le convertía en alguien de prestigio al que acudían de igual manera toda ralea de gentes para pedirle consejo sobre mil y un asuntos a pesar de que, su auténtica sabiduría, no residía tanto en sus licenciaturas como en los años vividos, la experiencia derramada en cada pliegue de piel arrugada, con su infame tacto semejante al papel. Y si eso no es ser sabio que baje Dios y lo vea.

Encontró al viejo Sebas en el parque, observando a la chiquillería en sus variados juegos. Le saludó cordialmente y tomó asiento a su lado. Agapito le hizo cómplice de sus divagaciones. Le explicó el pánico que le daba el porvenir para con sus hijos, especialmente con el mayor. ¿Debía estudiar ciencias o letras? ¿Mandarlo a formarse al extranjero o quedarse en la patria? ¿Colaborar en grupos culturales o dejarse llevar por ese ingenio natural que se le adivinaba al chaval?

El viejo Sebas, lecho de río y caudal de agua, arena arrastrada de afluente destinada a ser cántico de mar, se mantuvo unos instantes en silencio, con la mirada perdida, hasta que decidió levantar la voz antes del amanecer de nuevas frustraciones en la mente del buen Agapito.

"En primer lugar, amigo mío, debería usted andar con cuidado cuando decida mencionar determinados términos. Al hablar de patria, Estado y cultura tal y como acaba de hacer conmigo podrían tacharle de facha (o fachón). No olvide que eso de pensar en voz alta está muy, pero que muy, mal visto hoy en día. No ignore que es una mala costumbre esa de tener ideas propias y promulgarlas al aire libre que, dicho sea de paso, es de lo poco que conozco que disfrute alocadamente de libertad".

"En otro orden de cosas- prosiguió el anciano- y tal y como está el patio, yo le aconsejaría que dejara que el niño de usted acabe la enseñanza obligatoria y, una vez terminada semejante empresa, sáquele usted el carné de partido que considere más potente (socialmente hablando, claro) y no haga nada más. En el peor de los casos, su hijo acabará de diputado defendiendo lo indefendible, diciendo imbecilidades, jeroglíficos y, sobre todo, no sufrirá por tonterías como la conciencia, la dignidad y la vergüenza. Por contra, le prometo que, al acabar por no tener muchas luces, tampoco sentirá el menor asomo de reparo en adueñarse de lo que no sea suyo y el gentío le aplaudirá por hacerlo. Intente que adopte una pose permanente de felicidad, ya que la gente suele admirar al que sonríe mucho aunque no sepan por qué leches lo hace y si llega a ser lo suficientemente estúpido, pierda usted cuidado, porque a buen seguro que llegará a ser presidente del gobierno. Por lo demás, no se apure usted, que lo de estudiar, formarse y ser útil a la sociedad ya no se lleva, amigo mío. ¿Acaso no vio usted últimamente un consejo de ministros?"

Circuló un incómodo silencio entre ambos en el que Agapito procuraba digerir las palabras del multilicenciado hasta que el anciano preguntó:

"¿Y la niña de usted? ¿Qué tal la ve?"

"La pequeña es más alocada, rehuye el trabajo y toda responsabilidad".

"Siga usted los mismos pasos. Procure que no lea jamás ni un sólo libro, que ésos perturban el cerebro, y si ve que no funciona anímela a enseñar las tetas en Gran Hermano... se hará rica, se lo aseguro".

La tarde languidecía, al igual que el ánimo de Agapito, que había despejado sus dudas, en efecto, aunque las había sustituído por una pena enorme, insondable y eterna. Pero no le dijo nada a Don Sebastián, por si las moscas.

MON PETIT

2010-07-05T10:48:00.000+02:00

"Au revoir mon ami... mon cheri... mon petit..." Con estas palabras dijo adiós Fausto a su breve estancia de diez días lejos de la triste realidad.

Había acudido a un encuentro, a un curso de especialización o a no se sabe qué. Durante estos tiempos de España resquebrajada, de paro y confusión, de impuestos y descalabros sociales, de alharacas vanas ondeando banderas en pos del fútbol, sin el mínimo asomo de patria ni sentimiento alguno a la tierra. El caso es que a qué acudiera era lo de menos. Debía permanecer allí diez días, en busca de esperanzas, de euros, de retomar su vida. Le dijeron que era un disparate, una pérdida de tiempo, que resultaba demasiado arriesgado apartarse de su cadenciosa y repetitiva vida normal. Pero allí conoció a Brigitte, que ejerció de profesora de francés, y de latín... y de griego... Ella también estaba de paso, así que rieron durante diez días, antes de retornar a la normalidad.

No vieron ni un sólo partido del mundial. Ajenos a la huelga de metro o al aumento del IVA, Fausto ejerció de ladrón de palabras, entre libros poco conocidos que se releían el uno al otro con acento francés, inmersos en la catarsis de la ignominiosa e indiferente ignorancia. Entre el capricho y la travesura, se atrajeron con la misma facilidad con la que acabarían por desencantarse al toparse de manos a boca con el tiempo, inexorable enemigo.

Zapatero languidecía en su poltrona de poder, los sindicatos amordazaban los ideales que nunca tuvieron. La izquierda disfrazada de bravuconada, dislate y desfalco. La derecha atontada y asolada por el escándalo propio y ajeno. La selección española, decían en la radio entre copla y copla, jugaba semifinales contra los alemanes y Fausto, ajeno, esclavo de besos poco duraderos que, en su momento, le parecieron eternos. Y es que incluso el bullicioso eco de la holganza se disipa con la soporífera estrechez de uno mismo. Brigitte ofrecía verdad, miradas cómplices ofrecía... regalaba sueños y literatura con más preposiciones que adjetivos.

Sin embargo, los fantasmas del silencio acechan en rincones oscuros y, al caer la noche, enmudecen esas voces que susurran añoranzas y reclaman sus derechos. Los teléfonos suenan, tarde o temprano. A ella no le hablaban de literatura, a él no le contaban sueños. La quimera disipada, los tenues rayos de luz estival clareando en las persianas. Fausto no acudió ni un solo día al encuentro, curso de especialización o sabe Dios qué cosa. Nada es eterno, se dijo, nada demasiado importante. No obstante, siempre será mejor verse reflejado en un par de ojos una sola vez, y navegar a la deriva en ese fuego fatuo de la pasión, que descubrir que nadie nos prestó atención alguna a pesar de profanar, con pasos irreverentes y torpes, los escatológicos silencios sociales que aullan en las mentes de quienes acallan los corazones.

"Au revoir, mon cheri..." susurraba ella, como en una letanía, antes de alejar sus pasos por la calle recién regada... "je t´aime, mon petit".

AMOR, PROGRESO Y CRISIS

2010-05-01T12:16:00.001+02:00

Ernesto era un sujeto tímido, tirando a confiado, hasta que atraído, más que hipnotizado, va y se enamora de Puri. Atraído por el tanga de piel de serpiente, por los ojos que digitalizaban el ánimo o por las curvas (talón de aquiles) de carretera de tercera. Y así, víctima del desparpajo y verdugo de la distancia, pasó a la acción. En tamaña deficiencia mental que produce esa magia sexual de los amantes Ernesto pensó que, junto a ella, sería capaz de comerse el mundo. Enfermos ambos, consolados por la eterna caricia de las miradas chispeantes, sin temor al contagio, ni al reproche, ni a las verguenzas ajenas, decidieron aventurarse juntos más allá del tálamo. Y Ernesto pasó a ser valiente, arrogante casi. ¿Acaso no se consiguen los imposibles? ¿Acaso no brilla una aguja en el pajar?¿Acaso no grita más fuerte la mano que levanta la pluma?...

Montaron un pequeño negocio espoleado por la ilusión y la seguridad de no necesitar más que el calor mutuo para salir adelante. Y pasó el tiempo. Y de un pequeño local con furgoneta pasaron a una pequeña flota de camiones, un plantel de empleados y quince mil euritos de gasto en seguros sociales. Todo iba viento en popa... Hasta que el viento vino en proa. ¿Puede uno perder la vida buscando una aguja? ¿De verdad brillan las agujas si no hay luz que las alumbre? ¿Acaso se encuentra fácilmente un pajar hoy en día en el que se pierda una aguja?

Los vientos de crisis azotaron con fuerza a los inmaduros. Los quince mil eurazos de seguros sociales ya no eran fácil de sobrellevar. La flota de camiones volvió a ser furgoneta. El alquiler del local no se pudo mantener. Intentaron pedir ayudas pero el ICO no respondió, los bancos no quisieron, el Estado hizo oídos sordos. Inmigrantes chinos se quedaron con su local y lo convirtieron en un "todo a un euLo". Llegó una tipeja de recaudación de impuestos y se quedó con la furgoneta. Y así, el mundo se merendó al que quiso comérselo. Puri se fue con un inspector de Hacienda que le puso un buen precio al tanga de piel de serpiente y Ernesto, arruinado y herido de muerte en el alma, volvió a ser tímido, tirando a confiado, aunque menos insensato y más pobre. Una vez que el amor saltó por la ventana no hubo subsidio, ni cursillo, ni oferta amable que llamara a su puerta. Es más, no hubo puerta que se abriera ante sus llamadas.

Suaves olas forma el viento, verdes y fugitivas, con las brillantes pinceladas de un cuadro inacabado, de una vida (o dos) destruidas. Me pregunto a cuántos Ernestos les importa un bledo la memoria histórica y esas chanzas cuando las penas SIN pan son tan grandes. Y, sobre todo, ante la implacable moraleja de la historia de mi amigo Ernesto, él me dice que no quiere pensar, que recuerda, como un sueño, aquella época maravillosa de bienestar, aquel momento eternizado en cada beso en que soportaba con gracia cada arreciar de tormentas, cada furiosa y placentera sacudida (como en la obcecación instintiva de un amante) en la que se desplazó siempre adelante (hacia atrás ni para tomar impulso, decía el Ché), arrodillándose (porque no era posible morir de pie...) hasta romperse con la impetuosidad con que el mar quiebra la tierna caña, hasta besar el suelo. Ernesto sólo podía añorar, con la mayor de las tristezas, esos almibarados e irrepetibles momentos en que fue feliz.

REENCUENTRO

2010-04-22T15:15:00.000+02:00

Hoy amaneció tras los montes y se inundaron de luz los prados. Recibí la llamada de un viejo amigo, uno de esos que hacía quince años que no veía pero, como sólo ocurre con los amigos de verdad, desde el mismo momento de comenzar a hablar, hemos sentido que retomábamos aquella conversación de hace década y media, como si el tiempo no hubiese transcurrido, como si nos hubiéramos quedado detenidos allá, en aquel momento en que nos despedimos, para volvernos a encontrar hoy. Cuando notamos esa sensación, es porque llora un sauce a nuestro lado, besando la tierra sin lamento si no, más bien, reconociendo la dicha, la suave caricia del recuerdo embelesado por los años.

Nos hemos contado las penas y alegrías que nos han salpicado en este tiempo, desplazando las nubes grises, empujándolas con la brisa de las buenas vibraciones hasta descubrir un mosaico de cielo azul en el cielo, apenas un retazo del cielo azul que una vez conocimos... pero sigue siendo azul y eso es lo que importa. Mi amigo me ha hecho un regalo valiosísimo. Me ha entregado, sin pedirlo, sin costarle lo más mínimo, esperanza. Me ha regalado una poderosa pócima contra cielos encapotados, me ha mostrado que el sol (débilmente a veces) siempre quiere mostrarse desde detrás de los montes para que, en su intento, lleguen hasta nosotros sus destellos amortiguados entre la sombra que ofrece la arboleda diaria... y debemos corresponder.

Mientras le oía hablar le imaginaba siendo niño, flacucho, muy tímido y agradecido siempre por el más mínimo trato amable. Ahora me hablaba un señor que apenas recordaba a aquél. Con una fuerza de carácter forjada sin duda tras recibir infinidad de golpes durísimos que hay que saber encajar, con una energía no apta para cardíacos ni muertos en vida, cargado de positivismo y borracho de amor, enarbolaba las frases con la cadencia propia de los que han salido airosos tras batirse en duelo con la muerte ataviada de dragón o de aterciopelada dama, quizá. Un hombre nuevo, sí. Pero tras todo eso seguía allí mi amigo.

Querido Juan José, cuando leas esto, quiero que sepas que te doy las gracias y mi enhorabuena. Tu llamada ha sido como el canto del gallo cuando las primeras luces, rompiendo el silencio matinal desde el horreo verde y blanco. Ha sido como una oración enmedio de la desolación. En estos tiempos en que tanto he escrito contra políticos, contra la crisis, siempre contra algo o alguien... hoy tú me has inundado de paz, colega.

Ya se tiñen de color los prados en verde aterciopelado, maizales vestidos de verde, verdes manzanos, eucaliptos esmeraldas, brisas cargadas de aromas mentolados. Y en esos matices de chavales jugando al fútbol, imaginando, saliendo, entrando, riendo y llorando... dos hombres que fueron niños, dos niños que soñaron ser hombres.

Gracias, Juan José, por seguir siendo único. Gracias por permitirme experimentar la gracia de contemplar la vida allí... donde llora el sauce y besa la tierra.

DESHOLLINADORES, MACARRAS Y RADICALES

2010-02-09T12:31:00.001+01:00

Sin prisa pero sin pausa esta sociedad censuradora en la que nos movemos, con vestimenta de progre macarra y alma fascista y radical, fabrica los platos rotos que debemos pagar los ciudadanos de a pie, manipulan, crean miedos y destruyen ilusiones. No olvidemos que temen a los que tenemos sueños y además lo decimos (menuda desverguenza), no ocultemos que eso de pensar por nuestra cuenta está mal visto, menuda se podría liar si cada hijo de vecino se entretuviera en pensar y decidir. Para eso se inventaron los partidos políticos, la televisión y el parlamento: para decirnos lo que es correcto, para explicarnos lo que se debe hacer, decir y pensar, para establecer impuestos que, según nomenclatura, nos obliga a una tara eterna para mantener al Estado y su corte de listos que utilizarán esos fondos como mejor consideren, una "ministra" lo dejó claro no hace mucho: los fondos del erario público "no son de nadie", y como no son de nadie... pues tonto el último y de oca en oca...

Mientras tanto se nos habla de "Harry Potter", de la "Memoria histórica", de "Gran hermano", del "Aborto sin freno" y de "Belén Esteban". Porque estos son los temas que deben interesar a la ciudadanía, sí señor, con dos cojones.

Desde estas Catedrales de Viento, sustentadas en el incorruptible poder de las ideas, por encima del ladrillo, el cemento, los focos, las lucecitas de colores, los chulitos de discoteca y las voluptuosas curvas del putón más "desorejao", quisiera implorar a quien sea que lea estas letras que no se deje vencer. Te lo imploro, hermano, amigo, vecino... lucha, resístete, pelea. No te aborregues, aún hay tiempo, todavía tenemos armas para hacer frente al atontamiento general, a esta hipnosis colectiva que nos lleva de lo baladí a lo insulso y vuelta a empezar. Que no te cuenten cuentos, que no te digan lo que importa porque ya lo sabes y no coincide con lo que venden, que no te vendan ideas porque tendrás las tuyas.

Un insigne poeta, en la década de los cuarenta, ya nos avisaba de aquel que preguntaba al deshollinador: "¿Qué vende usted?". "Yo vendo humo", responde éste. "¡Ah!", exclama el poeta: "Es usted un político". Afirmó.

Pues eso.

"EL ÚLTIMO DANDY"

2010-02-09T12:08:00.000+01:00

Hace poco que conocí al que he dado en llamar "el último dandy"; un señor culto, detallista, decadente, histriónico, exquisito y, por todo ello, raro, escaso y alejado de cualquier asomo de vulgaridad.

Le conocí en una entidad bancaria a las que suelo llevarme lectura, acostumbrado a sus largas e inexcusables esperas. Yo leía a Aleixandre con los cinco sentidos depositados en cada verso. "Para un lugar como este los hay que traen a Dan Brown pero no a don Vicente", me dijo al oido. Sin reprimir una mueca, por la úlcera que me produce oír el nombre de cualquier best-seller, le miré directamente. Ataviado hasta el extremo, llamativo y elegante, también portaba un volumen de Cernuda por lo que repliqué: "tampoco usted se queda atrás eligiendo a don Luís". Él se echó a reír y entablamos animada conversación. "El último dandy", de edad madura, sin ser avanzada, jaleaba con hermosos y rebuscados piropos a cada dama con un mínimo de "interés artístico" que le pasaba por su vera, "un hombre como yo necesita a menudo convencerse a sí mismo de que aún es capaz de ilusionar a una señora, pero sin más excesos, claro, tengo que cuidarme".

Le he solicitado el poder utilizarle como personaje fundamental en una nueva novela que me traigo entre manos y él aceptó. En realidad, he de confesar que disfruto especialmente de estos especímenes diferentes que hacen grande nuestra especie. Todos tenemos defectos, por eso me chiflan las personas que no sólo los reconocen sino que luchan contra ellos en un esforzado intento por ser mejor de lo que son (me repugna esa nueva ola de "yo soy así y no puedo cambiar", el hecho de conocerse y aceptarse no implica la pereza de no procurar mejorar).

Absolutamente todos los artistas tienen un defecto común, el mismo que nos domina a cualquier autor literario y por el que podemos aterrizar fácilmente en el fango tras un feliz periodo en "los cielos". Un defecto, por otro lado, que un autor necesita pero que siempre debe saber controlar mediante una feroz y continua autocrítica. Ese defecto no es otro que el de la vanidad. Alimentarla en exceso puede suponer una indigestión de ego tan peligrosa como jugarse la vida a pares y nones.

"Usted es escritor, ¿verdad?", me dijo el dandy, "un valiente, por tanto, que corre siempre el riesgo de la temeridad, un osado que usa la provocación exponiéndose a ser consumido por la arrogancia, ¿no es cierto?...", soltó una risotada y añadió: "Creo que usted y yo vamos a ser grandes amigos".

DURANTE UN TIEMPO

2010-01-13T11:17:00.000+01:00

En El jardín de nenúfares (libro que recomiendo, más allá de que conozca o no al puñetero autor), se planteaba una historia de amor imposible. No hace mucho, Luis, protagonista de dicha historia, me hizo cómplice de una misiva a Isabel verdaderamente hermosa. Y es que para quienes sólo pueden comunicarse desde el censurado modo de esta sociedad humana que nos aplasta las argucias son sencillamente extraordinarias. Las letras del amante dicen así:

"No somos nada. Quizá el resto de un punto. La vida jamás pone las cosas fáciles. Las soluciones no son como en los cuentos, no se parecen a los finales felices de Hollywood. En la ausencia de la presencia requerida (y en lugar de quemar las naves) quizá debiéramos recelar de temeridades inútiles. Qué hacer sin ti y sin mí... respirar profundamente y actuar con la frialdad de la que carece el amante, sopesar en la balanza, reflejarnos en la pupila que nos mira y solicita. Y, durante un tiempo, hablaremos en silencio, comunicando lo que no podemos decir. Reemplazaremos celos absurdos, ilusiones infantiles, anhelos utópicos... sacrificaremos los suspiros en la almohada y el vello erizado en la piel... Y no dudes. No te permitas dudar. Si planteas locuras, equivócate al realizarlas. Tienes mi permiso para calmar la sed de tus labios. Tienes licencia para sanar las heridas de tu orografía. No vaciles a la hora de saciar tu instinto en el tálamo destinado a ello... pero ponle mi nombre a lo que murmures en lo más recóndito de ti. Escóndete y susúrralo... que yo oiré... que yo sabré escuchar. Yvive aguardando el tiempo en que el susurro se transforme en grito.

Durante un tiempo seremos pacientes, resignaremos en dejar que la lluvia se lleve las lágrimas; ignoraremos los atajos que nos muestre la desesperación y cerraremos los ojos; subiremos todo lo alto que nos permitan nuestras alas cautivas y no miraremos abajo, por miedo a caer, por el cansancio que provoca la idea de volver a subir. Que tu risa sea mi risa, que tu lamento mi llanto... que mi llanto sea tu alharaca y tu felicidad mi desdicha. Drante un tiempo no deberemos tener prisa, como perezosos en una montaña rusa, y si te veo... ay, si te encuentro algún día... ignoraré que te vi. Me haré intangible, invisible y ciego, supondré que no existo más que en la imaginación de un poeta loco, que nuestros caminos jamás se cruzaron pues recordaría semejante quiebro del destino que me llevó al goce pluscuamperfecto y el delirio.

Durante un tiempo será así, mi amor, quizá durante mucho tiempo, con el corazón entristecido por tanta desolación, con los oídos inundados por el palpitar de un corazón crepitando en ascuas, con el alma consumida por la desesperanza, procurando no negar la vida porque es negar a Dios, lamentando este enorme mausoleo de vanidades... durante un tiempo..."

SIN HACER RUIDO

2009-10-26T11:30:00.001+01:00

Se marchó sin hacer mucho ruido. Nos ha abandonado dejándonos en el alma un vacío musical que recuerda a tierra, naturaleza, campos y flores, aire, viento y suave gemido de mar. Pipo, nuestro sagrado león imperial, ha dejado una canción de esas que no se olvidan, piezas que cortan y se incrustan en nuestro cerebro alejándose luego, tras once años y medio que pasaron como un suspiro. La historia de Pipo habrá estado plagada de pasión y argumento profundo para toda la vida. Mis padres, que lo mimaron y educaron como a un hijo más, lloran ahora y llorarán siempre su pérdida. Con qué prontitud te quiso llevar la muerte, Pipo, conocedora de tus virtudes, de tu elegancia y gallardía, de tu sobreprotección para con los tuyos, de tu elevado sentimiento de unidad familiar... ¿Quién ladrará ahora con esa voz ronca y fuerte cuando llamen a la puerta, pregonando a todo el barrio la presencia de un recién llegado? ¿Quién ejercerá de amigo y hermano para mí? ¿Quién sabrá ser el mejor hijo y consuelo de mis padres? ¿Quién protegerá y acompañará en los juegos a mi hija?

Te has marchado, Pipo, sin hacer mucho ruido. No quisiste quejarte demasiado, porque tu nobleza te lo impedía y porque, en la hora de tu marcha, fuiste feliz viéndote rodeado de los que más te queríamos. Tu madre te buscará cada mañana, fiel a su costumbre cariñosa para quien supo amarla con tanta devoción... te sigue buscando, Pipo, con la salchicha en una mano y el quesito en la otra. Tu padre no sabe ir a tirar la basura si no vas junto a él. Ambos se miran a los ojos empañados y miran tu vacío, ese vacío ensordecedor que has dejado en la casa.

A veces parece que se oyen tus pisadas en la escalera, o una pata exigiendo una caricia, o tu silueta recortada en tu balcón, dominando la calle como el majestuoso vigía del barrio... el reloj de cuco se ha parado, Pipo, porque el maldito pajarraco llora tu pérdida, acostumbrado a que le ladraras cada vez que daba la hora. Nos dejas un vacío muy grande, te llevas corazones y lágrimas. Los cielos han sabido valorarte, viejo amigo, viejo hermano, y te han querido allí, tumbado en una llanura junto a la vieja y cascarrabias Tula y con la asustadiza Bambina observándote desde la copa de un árbol. ¿Qué será de nosotros sin ti, Pipo? ¿Cómo puede nadie merecer el castigo de tu ausencia?

Te has marchado sin casi hacer ruido. No diste tiempo para prepararte el equipaje ni para domesticar los corazones salvajemente enamorados de ti. Mi madre (tu madre) te llora desconsolada. Mi padre (tu padre) aulla en silencio tu pérdida. Y yo, amigo mío, lloro como sabes que sé llorar, escribiéndote esta despedida y retándote a que vuelvas... ¡¡¡aparécete!!! ¡Hazte sombra, viento, hazte señal al menos! Pero vuelve alguna vez, Pipo, regálanos durante un breve momento más el brillo amante de tus ojos, el jadeo persistente de tu respiración... Te queremos... para siempre...

Se marchó el viejo Pipo, un Chow Chow majestuoso y fiel, amigo, hijo, confesor, guarda y tutor. Se fue una tarde de otoño, hace cinco días, y lo hizo con la elegancia que le caracterizó... sin hacer mucho ruido.

PERDIÉNDOTE EL RESPETO.

2009-10-20T11:51:00.000+02:00

Animal de destino inexorable, aprisionada en el recuerdo, encadenada al beso. Conocedora de estar maniatada a mi tobillo, a mi orografía. Encadenada a vivir sin vida, convencida de saberte despierta de tan amargo letargo en el que vivías sin sol, ni agua, ni pájaros, ni pan. Desdichada hasta comprobar el abrazo del cielo y el mar. El calor del sol. El frescor del agua. El vuelo de las aves. Amasando y comiendo del pan...

Me colé en tu cerebro como voluta de humo inhalada, escarbando en apetencias, escarbando en los recuerdos, dosificando la droga de una caricia, del beso, del orgasmo bienvenido... y el olor... existiendo, colapsando los sentidos, filtrándose a través de los oídos, de la piel. Grabándose, incrustándose en tu mente... el deseo de la piel convertido en aire... el sueño hecho realidad, la realidad transmutada en sueño, haciendo renacer arrinconadas emociones en tu interior, acortando el tiempo con el espeso aroma personal inalienable. Entre los latidos húmedos de un reloj que brama diciendo ¡Basta! y la sonrisa a medias y la risa a borbotones; entre los amigos de mentira y el humo que exhalo. Escondido tras el espejo y entre las sombras, sonriéndote entre sueños, perdiéndote el respeto. Reconociéndome en las pisadas callejeras que te hacen mirar tras de ti, sacerdote renegado de estas catedrales de viento, en los días que retroceden en lugar de adelantar, en las fotografías que denuncian la prisión y la descarada libertad, procurando renegarme e incapaz de evitar murmurar una vez más mi nombre... perdiéndonos el repeto.

Intentas huír pero es imposible. Me has visto en las esquinas, jugando contigo al esconder, en la travesura del teléfono que no deja de comunicar, en esa nueva canción, en ese pliegue de tu cuerpo que no supo escapar del beso, en la tormenta más animal y en la inocente calma, en las voces de otras gentes, en los gestos de otras voces, en los besos de otros labios, en los poemas no recitados, en los silencios de la noche aullándote en los oídos, en los abrazos que no das y en los que das rematadamente mal, en el inevitable nuevo despertar de tu piel, en cada mañana en que despiertas desnuda de aquél perfume, en cada carta escrita (enviada o no), en las ventanas que mantendremos cerradas por no dejar huír lo más sagrado, el azul del cielo, el azul del mar, la noche azul, el día azul... y así continuamente, día y noche, juntos y separados... faltándonos al respeto.

ME LO CONTARON...

2009-09-15T11:17:00.001+02:00

Una ministra, escandalizada por la reacción popular ante su intención de introducir la palabra "miembra" en el DRAE, comentó que "ya lo hicieron con la palabra fistro, ¿por qué no con miembra?". Me he entretenido en buscar fistro en el diccionario pero he fracasado... no está. Es decir, o la ministra miente o simplemente desconoce y puestos a elegir, ¿preferimos una ministra embustera o una ignorante? No sé qué es peor. La gracia es que hay más de un analfabeto que me dice aquello de "si lo ha dicho la ministra debe estar en el diccionario". Claro. Y es que sólo hay una cosa más contundente y sabia que un ministro (la tele) para servir de caldo de cultivo para un gran grupo de analfabetos... Lo sé porque lo viví y por eso lo cuento...
Otra ministra, (de las que creo que aglutinan las trivialidades del Ser y el devenir del alma) de treinta y un años y veintidosmil euros al mes de nómina, se atreve a cantar La Internacional, con puño en alto y todo. No veo nada más ridículo que un progre aburguesado cantando aquello de "obreros uníos..." y su perorata pasada de moda en un mundo en que los obreros forman parte de la clase media próxima a la extinción por las políticas sociales de ministras jovencitas con nóminas de jugador de fútbol. Y es que el puño y la palma derecha abierta en solemne saludo sólo recuerdan a un país en guerra, a enfrentamientos entre hermanos... pero a ninguna libertad. La democracia no se conquistó en este país con puños ni brazos en alto, ni con rosas ni con gaviotas... se conquistó gracias a un rey con argumentos y una clase política que estaba por la labor desde la moderación y la educación... pero no había puños en alto ni alabanzas del pasado... Lo sé porque me lo contaron y yo lo cuento... pero entre tragedias y comedias políticas nos acabarán por desencantar el ánimo. ¿No nos valdría más narrar historias de amor y aventuras... aunque fueran de mentira... aunque de verdad fueran...?
Un bandido me confesó en una ocasión que jamás se sintió tan amado como por una dama de rosas blancas.
Un tipo, amante de las letras, acudió a casa de un amigo para devolverle un libro. Le atendió su mujer (una guapa con mayúsculas cual rubí que brilla como el fuego aunque no queme... ¿no quema ese tipo de rubí?) que le hizo partícipe de la ausencia del esposo. No obstante, en la coqueta biblioteca del amigo, nuestro amante supo captar las señales de humo que aquella señora le enviaba, con el vino del deseo corriéndole por las venas, y él, descarado por naturaleza, se dejó querer. El marido llegó a casa en plena arte amatoria pero su ignorancia le hizo entretenerse en menudencias (el correo, la cocina, la nevera...) que otorgó el tiempo suficiente a los amantes para recomponerse como era debido y dedicar las sonrisas y bromas oportunas: "Aquí tu amigo, que te traía un libro y estábamos buscando el hueco en que dejarlo entre estos volúmenes antiguos", comenta la esposa, acuciada por la urgencia de humedades provocadas y jadeos descontrolados... "hace calor, ¿verdad?"... recurrente, la señora. Al poco de despedirse del amigo, nuestro amante recibe una llamada de teléfono atrevidísima que le susurra: "Mañana acabarás lo que has empezado, ¿no?", y el pavo, sin sorpresa de ningún tipo y aún con el ardiente beso de la sed en la boca, capaz de la frialdad más absoluta, respondió: "No lo dudes, corazón".
De semejante historia se desprende que quien bien te quiere, en efecto, te hará llorar... y, en ocasiones, los amigos nos quieren demasiado...
Lo sé porque me lo contaron, porque lo viví, porque lo leí o lo escribí... y por eso mismo lo cuento.

TERREMOTOS FUGACES

2009-08-04T12:58:00.000+02:00

Hace poco vi un debate en televisión, en una de esas cadenas privadas de record en prime time con transfondo político y su consiguiente lavado de crebro. Curiosamente la tele ha llegado al punto de convertirse en el infalible discurso de los analfabetos, hasta el punto en que hay susodichos que recitan aquello de "Estoy seguro porque ayer lo dijo la tele". Esta aseveración confirma que los que creemos en lo que no podemos ver acabamos por ser más libres que aquellos que confían en las informaciones que "ven" a diario en el condenado aparato de marras.

Pero no quiero desviarme, el caso es que, en el mencionado debate (manipulado por dirección, producción e incluso el presentador/moderador, marcando tiempos desiguales en favor de quienes toca) tuve conciencia de hasta qué punto puede demonizarse o ensalzarse a un político o politólogo (término curioso cuando menos). Si hay algo que no soporto es la inseguridad y el miedo. No soporto a los tipos de derechas que tienen miedo de decir que lo son ("no, si yo soy de centro", y ¿qué es eso?, ¿dónde figura?, ¿qué movimiento ideológico representa en la historia de la humanidad?...), y el culmen exponencial de estos sujetos están bien representados con los Nebrera, Calamaro, Gallardón y Pimentel, señores que no saben qué son ni dónde están, individuos que no acaban de entender que, en política, no se puede quedar bien con todo el mundo, progres de centro sin ideología ni convencimiento. Mención especial merece Jorge Vestringe, todo un potentado; lo que en mi tierra se llama un "resabiao" aplicado al que milita en un partido y luego, al salir trastabillado, se vuelve extremista, nudista, tramoyista y alguna otra -ista que no viene al caso mencionar. Ese largo infierno en el que vive... Ese largo hastío en que se encuentra... Esa gran soledad en que se sumerje, ese gran recuerdo. Ése, es el amigo Vestringe. Con éste último individuo compartían mesa otros dos sujetos dignos de estudio paleontológico: Enrique Sopena (con nombre en catalán, lo que pasa es que yo estoy escribiendo en la otra punta y lo escribo como me sale de santa sea la parte), un opusino, (con lo de inquietante y lascivo del término) obsesionado con el pasado, con la historia y el neo liberalismo político, muy distante de su progresismo actual, tan correcto y vacío... porque eso de la redistribución de la riqueza sigue sonando a nueva religión, hoy más que nunca. Hoy, que ponemos en tela de juicio a Jesús de Nazaret, Hijo de Dios, el único verdadero, imagínense por dónde nos podemos pasar a las nuevas religiones y su discursito facilón mientras tanto indeseable progresista se llena los bolsillos a nuestra costa y se van de vacaciones en su yate, a su chalé o con su putita de turno. El Sopena éste representa un sacerdote de esta religión obsoleta en el mundo que sigue teniendo cabida sólo en nuestro país, un tipo obsesionado con el franquismo que ataca a la opción política contraria como si tuviera delante al caudillo. Es un querer y no poder, un no quiero tenerte sin antes haberte tenido, un no quiero olvidarte sin antes haberte recordado, un sinsentido a voces.

Y, por último, María A. Iglesias, una señora bajita (los mejores perfumes y venenos se encuentran en frasco pequeño) y con un resquemor y una mala "puleva" que acojonan al más pintado. Siempre dispuesta a insultar al contrario o al que no esté para defenderse, siempre preparada para atacar mostrándose más fea que nunca. Y lo de fea no lo digo por su aspecto ya que es una señora mayor que merece un respeto sólo por eso (respeto que se le deja de tener cuando uno la oye vociferar sin tino y sin freno), a pesar del aspecto de su dentadura o de sus minúsculos ojillos encendidos de ira, no... lo digo porque todo aquél que ataca tan desaforada e hiriéntemente es feo por dentro, da miedo mirarlo. Imagino que, a este paso y con el tiempo, a los niños se les acojonará sustituyendo al "coco" y al "hombre del saco" por aquello de: "Niño, o te callas o llamo a Maria Antonia..."

El caso es que cada uno de estos ejemplos muestra claramente a quienes gritan sin tener razón (por eso gritan, a la razón le basta un susurro para imponerse) y atacan porque no tienen modelos que defender, ni proyectos, ni nada de nada. Los que me conocen saben que soy un admirador público del Nazareno, a pesar de atacar sin piedad a la Iglesia y sus desmanes, y lo hago porque quisiera una Iglesia mejor. No creo en nuestros políticos pero sí en la política porque nos rodea, porque me interesa lo que pasa a mi alrededor, a mis amigos, a mi familia, a mis vecinos y a mi país... pero creo que podemos tener mejores políticos y que debemos exigirlo así por soberanía popular. Uno intenta dar un mensaje, simular un movimiento de tierra, para provocar una reacción. Pero quien provoca un cataclismo con gritos, artificios, ataques injustificados y revisiones históricas no son sino fatalistas, alarmistas que no tienen nada que ofrecer salvo eso... un terremoto fugaz.

Aprovecho para mandar mis más bajos saludos a Pepe Blanco, Leire Pajín y Manolo Chaves (Virrey de Andalucía exiliado), por representar todo aquello que no es un político. Creo que ya se les estudia en Cambridge y Oxford como modelos de lo que no se debe hacer, ni se debe decir, ni se debe ser. A todo esto, viva la democracia y los hombres y mujeres de bien que luchan por hacer de este mundo algo mejor de lo que es.

PARA MI HIJA

2009-07-27T12:16:00.000+02:00

Como a una luz vibrante que acrecienta mis suspiros, e inspiran a una mariposa a seguir al viento...

como la mezcla de violines, piano y voces (trío funesto),

como el susurro de las flores, las caricias naciendo en los dedos y el paso del tiempo,

igual que la promesa de un beso lento...

Así te quiero, mi niña, así te siento.

Como una ilusión, un sueño hecho realidad, la delicia de verte despertar y el aire que respiro,

como al olor que destilas y a la risa que derramas, como a tus ojos y su brillo de zafiro,

igual que a tus saltos, a tus pasitos, a tus caprichos y a tus giros,

como a una luz vibrante acrecentando mis suspiros...

Lo diré una vez más, lo diré un ciento:

Así te quiero, vida mía, así te siento.

QUIERO SER CASTILLO

2009-07-27T11:42:00.000+02:00

El amante goza haciendo mella en el recuerdo, es su concreción definitiva: una gota resbalando por una pierna, un círculo de humo, un tierno y erótico beso en una ceja... con la tibia candidez de la lana blanquecina, así es el candor que brota del rostro amado, como la sensación de pureza encarnecida son sus ojos.

Todos queremos ser más. Pero para ser mejores es necesario conocernos lo suficiente como para saber qué somos ahora. Y alzar la voz en melancólica rebeldía: Quiero ser castillo antes que ladrillo. Quiero ser verso antes que palabra. Quiero ser historia antes que anécdota... quiero sentirme, sentirte, encontrarme, encontrarte... tumbada en el viejo sofá, enganchado a las luces que rondan y sobrevuelan tu cabeza a los marcos de la noche que ennegrecen el corazón de quienes no conocen ni encuentran. En ti se hallan pilares ya vencidos en otros caminos. Preciso será reforzarlos, atarlos, para que no se muevan, para que no traspasen el tiempo ni las guerras.

Recientemente he tenido oportunidad de ver a gentes que se olvidaron de ser personas, que abandonaron la ilusión de la aventura, de tensar la cuerda, de vivir ese mágico momento del presente (carpe diem). Cuando la vida te pone cortapisas está bien... pero no soporto a quienes se inventan problemas en ausencia de ellos.

Sé de quien despreció a su madre por dar gusto a otra persona, conozco de personajes incapaces de dar el paso para ser dignos, para ser amables y amados, por miedo a dejar de tener una existencia pueril, por terror a abandonar el ahora por el quién sabe...

Cierto es que hay imponderantes, falsías, embustes, realidades sucias y andrajosas pero... todo eso es perecedero. Lo eterno es, sin duda, lo que nos queda por vivir.

En algún lugar, una mujer, ahogada por sus propios miedos (al fracaso, al desprecio, a cometer un error o miles) harta de vivir asustada, gritó: "No quiero ser palabra... yo quiero ser poema", y susurró a un oído: "Es tu nombre, tu apellido y tu razón lo que me llenó de motivos para quererte"... Una declaración de intenciones, a menudo, es también una declaración de amor. Y un grito desesperado, y un grito silencioso de guerra... es querer ser historia en lugar de anécdota y castillo en lugar de ladrillo.

QUISO SER VERSO

2009-06-09T12:17:00.000+02:00

Uno tiene ocasiones en que no se conoce del todo, y quiere escribir prosa y sale verso, o quiso escribir verso y quiso nacer prosa. En ocasiones, uno es esclavo de la inspiración más vil o de la más dulce de las apatías.

Cada noche, después de cada cena, hay personas que acostumbran a disfrutar de la soledad. Sumidos en la noche, pensamientos ocultos entre sombras, en las que no se acuerdan de quien, con el arte de la falsía, les enseñó a ser infieles... esperando que la pena se fuera... ´

Cada día, la juventud se disipa con las ilusiones de antaño (cuentan que la madurez es camino ineludible del conformismo y la vejez frustración inequívoca) y convierte los sentimientos en los dulces ornamentos de la vida... aguardando a que la ilusión llegue...

Cada semana amamos el miedo y por él no nos atrevemos a dejarlo. Nos satisface, nos hace gozar y, sin embargo, duele tanto que resulta complicado apartarlo a un lado. El miedo puede ser un aliado extraordinario, amar el sabor gelatinoso desprendido, su fuego que abrasa y la heladez de temor contenido. Amamos su dolor y ese poder nos hace resistir para continuar amando... confiando en que, por sí solo, el miedo se marche...

Cada mes de junio los locos buscan la senda del conocimiento y, una vez hallada y por su causa, vuelven a enloquecer... esperanzados en que la cordura llegue...

Pasan los años y se renuevan los motivos. A veces ni siquiera recordamos las razones por las que nos sentimos una vez heridos. Será porque las heridas sanan. Será porque jamás fuimos heridos.

Hoy he sido consciente: Llega un nuevo verano. Como de costumbre, me seducen las sirenas de pescadores al acercarse a las costas. El mar besando las rocas. Las sardinas renovándose en el espeto. El calor pegajoso que solicita agua y besos. Las sandalias, el melón y la sandía, el pantalón corto y la piel tostándose al sol. La vinagreta de caricias contenidas, los abrazos de San Juan, el deseo de arder en el infierno disfrutando el paraíso espasmódico del orgasmo. La brisa, gemido silencioso celestial. La bruma sobrevolando el mar en cada amanecer, la arena testigo del beso de los amantes y el llanto de la despedida en septiembre.

Bendita hipocresía la que nos hizo caminar juntos la vereda de la esperanza tras el encuentro...

...Esperando que tú te fueras, esperando a que yo llegara...

TANTO TIENES...

2009-05-29T19:51:00.001+02:00

El amante de las feas (pequeño, orondo y alopécico) dijo gozar de cada impertinencia que dedicaba a sus tímidas adoradoras. El castigador de las guapas (alto, cachas, con un ojo azul y el otro verde) confesó mirarse en el espejo cuando lo hacía con alguna de sus presas. El encantador de las inteligentes (un tipo asombrosamente vulgar) declaró que era, absolutamente feliz, charlando con ellas... y aún hubo alguna que prefirió el tercer brazo de una "minipimer", supongo que porque no era fea, ni guapa, ni mucho menos inteligente.

A veces ocurre que es necesario hacer inventario y quedarnos con lo que tenemos, sin más pretensión que la de mostrarnos tal cual somos ante el espejo, por mucha fatiguita que esto nos dé. Nos damos poco a valer y por eso acabamos por no gustarnos, por eso hay gente que se inventa un modelo, una forma de ser, para aparentar algo que no somos en absoluto. Hay que deshacerse de esas cadenas: Que un andaluz es del Barça a pesar de que el presidente del club dice que son, exclusivamente catalanes, más allá de Francia (al norte) y España (al sur), pues con su pan se lo coma. Que un idiota se la casca (la mente digo) viendo programas de corazón, pues allá con su desgracia. Que votantes de uno y otro partido reconocen que no saben por qué no votan de una vez con el cerebro en lugar de hacerlo con el corazón o con la entrepierna, pues bienvenidos a la democracia. Que una inútil en la cocina se empeña en darnos a probar su horrenda tarta de manzana... pues menudo marrón. Así que atrevámonos, que los dioses odian a los cobardes.

Yo tengo una cremallera que una vez perteneció a un vestido, un canario amarillo, un bulldog blanco, una hija (gloria de Dios), una esposa soltera que se divorció de las bodas para siempre (qué forma de tirar dinero y firmas, eso de las bodas), un padre, una madre, medio par de zapatos martinelli de cuando era chaval (y un corazón entregado de ese mismo tiempo), un portátil con espondilodiscitis, un autobús averiado, una entrada para el cine y una cara como esta. Si lo pienso un poco más, puede que tenga más cosas...

Un colegio de pago, un juego de rotrings, una mesa camilla con brasero, un cenicero azul, una pose de adán sin una costillita. Una columna diabética, un cargamento de humo, un deseo insatisfecho, una pariente bastarda que dejaron abandonada a su suerte, un abuelo (un maestro) difunto, el padrino que me apadrina, un hermano en Graná (es decir, que ni hermano ni ná), un vecino (antaño banquero) dueño de un puesto ambulante, un amiguete que iba para músico y acabó de viajante... ¡Ah! Sí... y mis cuentos, cientos de palabras vertidas en papel o en los labios, mi Mariel, mi Margot, mi Selina, mi Inmaculada, mi Caín, mi abogado, mi Luís, mi Antoñito, mis Clark Kent, mis bolas de arena y nieve, mi mosquete huérfano de mosquetero, mis primeros versos, mi bourbon, mis últimos susurros al viento, mis besos en las cejas, mis dedos hábiles, mi habilidad más torpe y el patio sevillano donde supe quitar la ropa sin desnudar. Mi escondite más escondido, mis pulseras sin reloj, mi reloj sin pulsera, un sinfín de mentiras aguardando dentro del sombrero, el segundo que duró el otoño y el infierno de cada invierno... la bandera de quien quiso querer y lo consiguió, la absenta que me libra de las miradas que matan, la morfina, el tryptyzol, enantyum y paracetamol, las listas de espera en las que me pierdo de vista, el paseo por el Gólgota sin cruz ni escarnio, la lección olvidada tras tres meses de inhabilitación, el putón de la vecina que abusa de su perro, mi cazadora de cuero, los grillos del ansia cantándome en la barriga cuando le pido abrazos a estatuas de mármol de carrara y cada cuento que no cuento por valer más por lo que callo sobre esos tontos que cantan cual aficionados al OT de las narices... y el relámpago del beso en los labios, y la cajita de lágrimas que guardo para derramar sólo cuando valga la pena, y la gotita de tinta que reservo para firmar una rima más, y la página en blanco que mantengo para escribir otra historia... la más bonita del mundo.

ESCLAVO DE LA PALABRA

2009-03-18T12:32:00.000+01:00

El año pasado, al ir a recoger un premio por uno de esos certámenes literarios a los que aún me animo a participar, se me ocurrió decir así: "Ante todo, quiero dar las gracias al resto de los participantes sin los que yo jamás hubiera ganado este certamen". Somos esclavos de nuestras palabras, es cierto. Lo que yo cité como un chascarrillo sin más importancia fue interpretado por la inmensa mayoría con sorna (los hay con buen humor) y por una importante minoría como una afrenta (los hay picajosos). Más allá de la intención de uno, baladí o no, es cierto que (por suerte) hay gente que se atreve a pensar por sí misma y opina en consecuencia. Recuerdo que mi primera novela tenía un mensaje directo que fue captado por pocos lectores, la mayoría se quedó con otra historia más romántica (las damas sí que saben y están, son más las lectoras y su juicio más sabio, está claro).

En otra ocasión, durante la promoción de "El jardín de nenúfares", me hicieron una entrevista en la que una de las preguntas decía algo así: "Has probado ya las mieles del éxito por las cifras de ventas nada desdeñables ¿cómo se siente?", a lo que respondí con otra de esas frases lapidarias por la que fui exaltado y vilipendiado: "Pues mire usted, me siento algo confuso, porque ya sabrá que las moscas acuden de igual manera a la miel y a la mierda". En esas notas sin componer que somos cada ser humano a aquél que resalta por cualquier motivo le está destinada la crítica, es algo normal, para gustos colores, que decía mi abuelo, sin embargo, sacarle punta a todo lo que pueda argumentar el vecino me parece de cierta necedad desconocida que, por definición, raya en la ignorancia más absoluta.

Recuerdo que conocí a alguien en una feria del libro, siendo un jovencito que escribía por vicio más que por afición, llevaba un ejemplar de "Prosas encontradas" de Alberti y "Genio y figura" de Valera. La simpatía por las letras y mis frases acertadas o no provocó aquel encuentro. Años más tarde, en una presentación literaria durante otra feria del libro en el mismo lugar, volvimos a encontrarnos. Llevaba esta vez en su regazo "Cantes flamencos y cantares " de Machado, "Mágica fecha" de Andújar y "Móvil ecuánime" de un servidor. Ante semejante garabato literario, sin apenas saludarnos (engalanadas las sonrisas maquilladas por los recuerdos como en una partitura inacabada) le señalé que era un disparate incluírme entre genios andaluces de semejante talla literaria a lo que me respondió: "Yo estoy muy disparatada".

A veces el alma danza con el alba. A veces danza en el nirvana de deseos inconfesables que hicimos realidad una primavera... y con eso bastó. Puede que seamos más esclavos de nuestros actos que de nuestras palabras. Al fin y al cabo, dicen por ahí que las palabras se las lleva el viento... ¿incluso las escritas?...

PD Saludos a Diana... tú sí que sabes, lectora... gracias!

DEL AMOR Y LA INFIDELIDAD

2009-02-13T19:02:00.000+01:00

En todas las guerras ocurre que los soldados hacen el amor con las mujeres del enemigo, a veces no hacen el amor, simplemente las violan, sin embargo, es un hecho constatado, objeto de encuestas y tema llevado al cine y la literatura. Los soldados se pegan grandes épocas en campaña y cuando vuelven a casa se encuentran con más hijos de los que dejaron. Esto es tan serio como que las frutas y verduras de invernadero no tienen sabor, al menos no como las sembradas y recolectadas con la laboriosidad de antaño. Comienzo así porque son dos aspectos que a mí, particularmente, me preocupan de la situación política española. Por un lado, tenemos a Obama, ese nuevo presidente norteamericano al que todos admiran sin que ninguno le conozca aún, al que la progresía de este país se ha encargado de llamar “el homólogo” de ZP. Pues bien, Obama ha tomado decisiones llamativas nada más jurar el cargo, entre otras la medida social del recorte de ingresos de la banca y la congelación de sueldos de los altos cargos. Por supuesto, su “homólogo” español ni flores, éste sigue en su cruzada personal por batir un récord histórico y llegar a los cuatro millones de parados sin tomar medidas, sin congelar los altos sueldos ni gaitas. Él se dedica a conducir a la Seguridad Social a un déficit absoluto y sin paliativos, claro, porque pretende hacer mella en nuestra “memoria histórica”. Nuestro presidente acepta en un programa televisivo que los responsables del problema actual son, “sin ninguna duda, los bancos” mientras Solbes afirma en el parlamento que “en una recesión no se puede pedir a la banca que concedan más créditos”… chúpate esa, pueblo español, toma política social. Y es que, aceptémoslo, ZP y su equipo son los genios de la semántica, porque dicen digo y diego a diestro y siniestro y, sobre todo, porque hacen el amor antes que la guerra. Sí señor. Como los soldados que van a la guerra. Hacen el amor con el enemigo, con nuestro particular azote terrorista, esos “hombres de paz”, con los que se reúnen y charlan como buenos amigos mientras coleccionan muertos. Condenan inquisitorialmente a los que afirmaban que entraríamos en crisis diciendo que “son unos antipatriotas” y les acusan de traición, para decirnos ahora que la actual CRISIS (¡¡infiel!!, ¡¡traidor!!... ejem) continuará hasta marzo… o el 2010… o el 2012… o hasta las próximas elecciones, claro. Eso es este presidente, amigos: un amante. Pero, qué mala suerte oye, que se acuesta con quien quiere y nos fastidian a los mismos de siempre (y digo “fastidian” porque es el mejor sinónimo que se me ocurre a lo otro…) Pero yo diría más. Al que nos engaña con promesas estériles, a quien nos conduce a un abismo de paro y miseria sin solución, a quienes nos ponen “los cuernos” con el enemigo yo les llamaría de otra manera: “Políticos de invernadero”, porque no saben a nada, porque entre tanta palabrería, no dicen absolutamente nada ni solucionan ningún problema.
Por suerte, nos queda la literatura, porque ante semejante desbarajuste, me da la nostalgia y me acuerdo de la literatura infantil, de Gloria Fuertes y, como no, de la Ministra de Fomento, que de fomento se ve que no tiene ni la más mínima idea pero de hacer trabalenguas… qué fantástico, ¿verdad? ¡Qué facilidad de palabra! Cómo me tranquiliza oírla recitar aquello de “si es impredecible, no lo pueden predecir, y al predíctor que lo pueda predecir buen predíctor será…” ea, a dormir que ya es tarde, hija mía, qué esfuerzo mental, a ese paso creativo la ministra no nos dura hasta que se acabe la crisis allá por el 2024, ¿eh? Aguardo con ansia cada nueva aparición de un portavoz del gobierno, por comprobar si la nueva imbecilidad es mayor aún que la de ayer, tan sólo le pido a Zapatero que siga con su ceja maquillada en ictus, que continúe apareciendo en la tele y en el fútbol en lugar de hacerlo en el Congreso pero, por piedad, deje usted de ser amante, en todo caso, le permitiremos cierto amago onanista pero no nos la vuelva a pegar otra vez que los cuernos políticos duelen casi lo mismo que los otros. Gracias.

PRINCESA MELANCÓLICA

2009-02-10T18:20:00.000+01:00

A ella le gustan las películas con final feliz. Yo paso de la melancolía a la aventura con suma facilidad y adoro el star-system. A ella todo eso le importa menos, una peli puede ser triste... pero debe acabar bien.

Recuerdo que mi primer poema era mentira. Mentía porque los versos tenían un propósito: un beso, una caricia, un orgasmo... No sé si se trata de madurar o no. Dejé de mentir hace mucho tiempo, pero en aquellos tiempos en que uno no sabía decir "no" utilicé la palabra en mi provecho personal, lo reconozco. Luego, hubo momentos en que la inspiración se marchaba, me dejaba alejándose en pleno vuelo. Actualmente es una forma de vida y de realización. En una calle de la paz el primer destello de luz. En una plaza de toros, bajo una farola, probé el néctar de melocotón de los labios. En una cama prestada, los frutos del ejercicio, en una sala X los entrenamientos necesarios para ser y estar por siempre. Ahora, que sé estar solo, cuando gusanos y cenizas le guardan a uno el mañana, me quedo con las muchas aladas en las que me sentí dentro de alguien y a alguien en mí, alma eterna y enamorada. He sabido apreciar la palabra ajena, a pesar de ser un fabricante de palabras. Por un momento, cuando explico que retenerme es prácticamente imposible, que me pertenecen los otoños porque es la estación de mayor creatividad para un servidor, recibo una respuesta asombrosa: "sí... pero ahora llega la primavera... y eres mío..."

Rojo ceniza, rojo pasión, rojo violeta, rojo enamorado de quien teme mirar apesadumbrado por el miedo. Soy olvido y nada. Soy camino y vereda solitaria. Cenicero azul plagado de colillas, cementerio de humos. Café, frío y sofá. Música lejana de ukeleles y risas. No soy mío ni de nadie a ratos. Soy enemigo de este cuerpo frío y caliente. Soy ausencia de recuerdos y soy memoria. Extirpadas hipocresías, falsías, vanidades en ausencia de temores, miedos y llantos. En ausencia... ausencia de mí mismo. ¿Por qué me fuí si me quiero encontrar? Abrazar, pues ya sé de un lugar en el que pervivo prisionero, felizmente encadenado salvo en otoño, donde las películas tienen finales felices ahora, que se aproxima la primavera y soy suyo...

ENTRE ARTISTAS Y ZAPATEROS

2009-02-05T19:41:00.000+01:00

¿Quién no pintó de negro la blanca dentadura de tal o cual famoso en una revista? ¿Quién, en años de mocedad, no alteró el (des)orden público en una noche de pasiones ebrias? ¿Quién no guardó una cuchilla de afeitar en un bolsillo en el hipermercado como alarde hurtador desconocido en nosotros mismos?... ¿Suenan de algo estos argumentos? Pues bien, los reseño para aludir a las últimas declaraciones de ese estadista político, ese filósofo experto en el uso y divulgación de la palabra, ese muchachote más ingenuo que dotado de ingenio, con más talante que talento, más gimnasia que magnesia y más vieja en pelotas que pelota vieja que se llama don José Blanco. Hace dos años este genio proclamó a los cuatro vientos que perseguiría desde el gobierno a los corruptos “caiga quien caiga”. En esas mismas fechas, este señor subraya las palabras de un imputado diputado socialista en Ceuta al decir que: “¿Quién no se ha sentido tentado alguna vez? (…) De todas formas, el desconocimiento de una ley no debería constituir un delito” (queda claro que la ignorancia y el analfabetismo pueden ser eximentes, puede que lo hagan proyecto de ley, fíjate tú). Estas son las cosas que tienen la filosofía política y el librepensador progresista: que las ideas sufren mutaciones y contradicciones. Que se lo digan a los casi treinta imputados por delitos urbanísticos del PSOE sólo en Andalucía (algunos indultados por el mismo gobierno socialista y candidatos posteriores, como el caso del alcalde de Carboneras, en Almería). Dentro de poco cada laicista y ateo de este gobierno (que desconocen conceptos como laicidad y ateismo) nos hablarán de redención, el perdón de los pecados y la vida eterna, amen.
Conste que son más de los que están pero hay más de los que se conocen. Sin embargo, semejante realidad nos lleva a una pregunta determinante: ¿Nos merecemos esta clase política? Analicemos el pasado reciente: Suárez, responsable directo (junto al Rey) de la transición a nuestra actual democracia (cae en desgracia por las disensiones y ruptura del propio partido). Calvo Sotelo, nos lleva a la OTAN en una situación delicada y golpista en el país. González, admirado y admirable, nos condujo a Europa y dio categoría política a España frente al mundo (su fin fue provocado por los escándalos de corrupción y el caso GAL). Aznar relanzó la economía del país, encontró la estabilidad laboral (adiós a los “contratos basura”) y nos trajo el Euro (nunca fue derrotado pero el partido andaba tocado por dos razones de peso: un cruel atentado en el metro de Madrid e Irak, donde España jamás combatió). Y llega Zapatero… con Pepiño Blanco, el número dos del gobierno. Si el número uno aturde, el dos asusta. La comparativa con respecto a los anteriores presidentes es absurda, los logros de ZP (que acaba por ser más una marca que un presidente) son inexistentes, ha resucitado a la peor España con su “memoria histórica”, nos ha llevado a una crisis acelerada (a diferencia del resto del mundo, que ya empieza a remontar) con promesas, sonrisas y apariciones televisivas que le aproximan más a Hollywood que al Congreso lo cual encaja con una campaña electoral digna del oscar pero, como después se ha visto, inmerecedora de un puesto de honor junto a sus predecesores.
Y aquí llega la respuesta a nuestra pregunta: NO. No merecemos esta clase política. Debemos ser exigentes, casi crueles a la hora de elegir a nuestros gobernantes. Tenemos dignos referentes. No queremos un presidente sin la integridad humana, cultural y, sobre todo, política necesarias. Basta de artistas. Para ver actores iremos al cine, no al hemiciclo. Tampoco queremos una oposición débil, insulsa y vacía, con un barco al pairo, incapaz de recuperar el rumbo y con la tripulación amotinada. Pero, claro está, de nada vale decirlo aquí… si no en las urnas. En semejante abatimiento, personas como Rosa Díez, del recién nacido UPD, surgen teniendo algo que decir y lo dicen, alejando los oscuros pensamientos que violentan el alma de quienes vivimos preocupados por lo que nos rodea, espantando el negro tormento que reviven los ojos de quienes vieron el pasado y sustituyendo el desasosiego reinante por esperanza y seguridad… y que Zapatero se dedique a sus zapatos y el señor Blanco a quién sabe qué…

MEDITACIÓN

2008-12-21T20:04:00.000+01:00

La vida es divertida. Lo he dicho en más de una ocasión. El motivo principal por el que deja de serlo no es inherente a la existencia misma si no al ser humano. Nuestra especie es proclive a complicarse la existencia (nunca mejor dicho, es el pricipio del masoquismo). Los únicos inconvenientes que tiene la vida son la enfermedad y la muerte (sea como consecuencia de la anterior o no) y esa pega existe porque no acabamos de digerir el incuestionable hecho de que la muerte es parte de la vida. El resto de complicaciones nos las buscamos nosotros mismos. Nos enamoramos (inevitable), nos casamos (¿por qué? Sólo la terrible consigna de "hasta que la muerte nos separe" da escalofríos. Pero lo hacemos por nuestra ególatra tendencia a la posesión), tenemos hijos (de esas cosas lindas de la vida), nos hipotecamos (nada más absurdo que pretender comprar aquello que no podemos pagar, así que entregamos nuestras exiguas ganancias, fruto de nuestro agotador y esclavizante trabajo, a un banco, ¿es eso inteligente?), perdemos el empleo (a priori no debería ser un problema pero en nuestro torpe cerebro consumista no hay sitio para términos como el autoabastecimiento, nos amoldamos a una sociedad problemática y nos contagiamos de los virus procedentes de ella) y, sobre todo, nunca somos libres (porque no queremos serlo, claro), somos dependientes de la familia, de nuestro cónyuge, de los amigos, los vecinos, nuestros jefes (siempre hay al menos uno) y de todo lo anteriormente señalado. ¿Cuál es la consecuencia más trágica?: que somos infelices, debido a nuestra propia torpeza. ¿Es el ser humano la criatura universal? NO. No creo que Dios esperase de nosotros la autodestrucción como norma. ¿Somos los animales más inteligentes del planeta? NO. Hemos supeditado el instinto, el olor y la alegrían por una serie de normas autoimpuestas. El que seamos resistentes no implica que seamos especialmente inteligentes (las cucarachas, las ratas, las medusas y los tiburones son más viejos que nosotros ¿son, por ello, inteligentes?) Quizá lo fuimos en un tiempo. Pero eso ya pasó. Yacemos verdugos del apocalipsis de nuestros propios duendes, yacemos caídos en nuestros propios errores, nacidos de nuestros propios credos, cayendo y alborotando por breves momentos... y después yacemos, víctimas de nuestros propios egos... por eso nuestros problemas nos resultan insalvables y la vida imperfecta.

Pues hoy, a mí, me parece que el mundo tiene colores nuevos. Sigo vivo (la muerte es una amante despechada que siempre juega a ganar, precisamente porque tiene mal perder). Percibo aromas nuevos cada día, sabores antiguos que una vez me embriagaron y que hoy me saben de nuevo a "gloria bendita", sensaciones de antaño que siempre me parecen recientes y me río... me río de mis miedos (deambulando ocultos entre las sombras), me carcajeo de mis temores, de mis ciénagas de sufrimiento, del dolor permanentemente alojado en mi columna vertebral (justo en la L5-S1) que, a veces, paraliza mis piernas recordándome que sigue ahí, que el dolor controla mi vida y de él me alimento, que la morfina y los analgésicos le controlan pero no le vencen. Me río de esa amenaza y la risa calma mi sed y a medida que bebo de ella voy muriendo. Y lo sé. Y no me importa. Combato todo eso con amor y vida, porque ambos son como el vino... cuanto más pasa mejor sabe.

La vida es divertida. Lo he dicho en más de una ocasión...

CARTA DE REYES

2008-12-19T15:58:00.000+01:00

Queridos Reyes Magos:

Como este año he sido super-mega-bueno, he escrito con menos saña que otros años y he hablado sin faltar al respeto pero sin mentir (fíjate tú qué difícil, con lo que ofende la verdad) quisiera que este año me trajerais...

...Un mundo más limpio de suciedad y limpio de sucios. Una sociedad más justa en la que exista el equilibrio entre clases y la igualdad entre seres humanos y autonomías. Que la libertad sea un bien común y que nadie viva en una cárcel por que deje de existir el delito. Que la necesidad no sea sinónimo de ambición o deseo y que las gentes sean más personas. Que la tolerancia ceda el paso al respeto y que la vida le gane la guerra a la muerte.

Pero como sé que no desgraváis a Hacienda y sólo concedéis un 80% del valor total de lo pedido siempre y cuando presente dos nóminas y tres avales, sustituiré lo pedido por algo más sencillo:

Quiero que mi padre sea eurodiputado, obispo, inspector de Hacienda, alcalde de Marbella o ladrón de guante blanco (que, para el caso, vienen a ser lo mismo) y que nunca vaya a trabajar, y que se case con una tía que esté como un tren (quince o veinte años menor que él por si toca heredar) y que tenga piscina subvencionada y jet privado del erario público y todos le rían la gracia para que, cuando me vean llegar a mí, pongan cara de asombro como una muñeca hinchable y digan: "Mira, ahí viene "el hijo de su (puñetero) padre"".

Y si tampoco puede ser, pues me mandais una playstation y algún medicamento para dejar de soñar y escribir estupideces como esta.

Atenta y afectuosamente se despide

PD Dependiendo de lo que traigáis así os volveré a poner la pastillita de viagra junto a los vasos de leche o no ¿vale?, que el año pasado no dejasteis ni el prospecto... Portaos bien que si no voy a acabar por pensar que ni siquiera existís.

CREDOS Y RENUNCIAS

2008-12-18T19:49:00.000+01:00

El otro día acudí como invitado a un acto institucional en el que se agasajaban a distintas personalidades caducas de la política. Entre tanta vanagloria y/o ejercicio de fantasía y vanidad llegué a oír a más de uno proclamas a favor de la República, recuerdos ardientes, deseos congelados, derroche de utopías y un largo etcétera infumable que huele de lejos a manipulación pura y dura. Iba bien pertrechado por mi buen amigo Juan Diego, al que llaman (muy justamente, todo sea dicho) "el catedrático". Una vez allí me rodeé de buena gente entre tanta lisonja, a saber: un concejal, un diputado, un comisario de policía y buena predisposición. Sin embargo, ya digo, un descalabro. Todos salimos disparatados de allí conforme concluía el acto y comenzaban a rodar viandas de las que darían buena cuenta los homenajeados (y manipulados, diría yo). Los fines de los que son objeto el cuelgue de una medalla que nadie espera son incalculables y siempre a favor de otros. Al fin y al cabo, los laureles los obtienen aquellos que hacen méritos sin más intención de obtener placa, condecoración o palmadita respectiva... curiosidades que tiene la vida.

Relato estas cosas para hacer partícipe al personal de lo grotesco que me resulta el panorama político tanto como sus gentes afincadas dulcemente en la falsía. Hoy mismo he podido saber que el famoso canon de la SGAE nos va a costar a cada usuario de PC y/o reproductor de DVD la escalofriante cifra de 303 "ebros" del ala, vamos, pa que los cantantes no tengan ni que cantar. Por otro lado, el gobierno reduce la fiscalidad de banqueros y ejecutivos del 43% al 18%... ole las meninges de ZP y sus cejas y su talante y la madre que le parió. Concederle más ventajas fiscales a los que más tienen sólo se le ocurre a un socialista, obrero y (para más inri) español.

Hace poco, en una tertulia social, alguien me preguntaba a micrófono cerrado que si yo era un reaccionario. Sí claro, y contestatario y anarquista y un idiota sin solución, le contesté. Pero no. Yo creo en las posaderas antes que en las domingas. Creo en Dios pero no soy católico (qué espanto). Creo en la dignidad antes que en el amor propio. Creo en la pornografía onírica del beso antes que en la perforación per se. Creo en el encaje y la media luz antes que en la verdad desnuda y en la Justicia antes que en la Ley. Creo en la mentira antes que en la sinceridad, pues uno se acostumbra a lo primero y extraña lo segundo (que me mientan, pero que lo hagan bien, es tan fantástico vivir en la ignorancia...) Creo en cucos antes que en gavilanes y en Hannibal Lecter antes que en Superman. Creo en la causalidad antes que en la casualidad y en el Mal antes que en el Bien (porque "piensa mal y acertarás" y porque en este mundo la gente suele estar más dispuesta a joderte que a besarte). Prefiero una librería a un plató de televisión y una buena película a cualquier juego de azar. Prefiero el antihéroe antes que la utopía del salvador... y, dicho sea de paso, ningún antihéroe tan fiel a sí mismo como Redford durante toda su filmografía, especialmente en la mejor peli de la historia: "Memorias de África", donde el derrotado triunfa, precisamente, por su desprecio al triunfo y su aceptación del fracaso. Dos momentos: "No te muevas", le susurra Finch Hatton a Karen Blixxen instantes antes del orgasmo y el famoso "Navidad... ¿ya es Navidad?" como melancólica sentencia de quien huye de la insufrible realidad hacia su propio mundo interior.

Por cierto, Feliz Navidad, próspero año nuevo y Santas Pascuas a todos.

EL APRETÓN DE MANOS

2008-10-13T11:37:00.000+02:00

Estos son tiempos de desconfanzas. El gobierno manifiesta una inoperancia absoluta ante la crisis, derrochando el erario público en asesores (644 del presidente, para empezar... la persona que necesite esa cantidad de consejeros debería plantearse en qué momento dejó de ser persona para pasar a ser espantapájaros), uniformes adaptados a las nuevas "soldadas", cambiar colores de determinados logos (como la Aido) porque son más femeninos y estupideces así.

Por otro lado, ¿se muestra la oposición como firme candidato para afrontar esta crisis en caso de gobernar? Rotundamente NO. Una derecha que dice ser de centro (¿qué es eso?), un líder enrocado en su sillón y empeñado en seguir siendo líder (a pesar de correr el riesgo de acostumbrarse a perder) y la sucesión de guerras internas da, más que esperanza, un pánico tremendo. Supongo que ha llegado el momento de cambiar los esquemas, de despreciar a los grandes (la idea del bipartidismo está, definitivamente, equivocada) y buscar algo desde hace tiempo perdido en la política española: la integridad. Un político honrado es más escaso que un cabello en la frente de un alopécico pero debemos exigirlo así. A menudo, la integridad (como el carácter) se demuestra con un firme apretón de manos. Es preciso desconfiar de las manos sudorosas, nerviosas e inseguras de sí, tanto como de las manos débiles, que no aprietan, que no se muestran firmes y convencidas de lo que hacen. Fíjense en los apretones de manos de los políticos, tan preocupados por la imagen que exageran el movimiento (el movimiento no suele ser determinante, a menos que se trate del movimiento sexual, lo verdaderamente importante es hacia dónde se dirige uno) pero no aprietan. Los hay que se dan la mano mirando a cámara. Es curioso. Un buen apretón de manos debe ir acompañado de una mirada directa a los ojos de quien nos la estrecha, es así, de esta forma mostramos sinceridad, decimos: "Hola, como estás, soy yo y puedes fiarte de mí porque actúo de frente". Pero en la política, casa de corruptelas y falsías, resultan antagonistas conceptos como sinceridad e integridad.

Entiendo que empezar así puede ser indecoroso. Llevo tanto tiempo ausente entre entrevistas, platós de televisión y debates radiofónicos que casi se me olvida mi auténtica razón de ser, ergo a mí mismo y a quienes me siguen en esta disparatada cadena de sensaciones, opiniones y descalabros mentales varios. Lo siento, eso va por delante. Me disculpo porque no me cuesta cometer errores, es decir, no soy político. Y reconozco que, si últimamente me siento tentado en ciertas iniciativas políticas es debido a una sincera responsabilidad, a un compromiso personal con lo que me rodea. No obstante, en tiempos precarios como estos, la mejor vía de escape para mí sigue siendo idear nuevas tramas, escribir nuevas historias y, cómo no, la poesía más íntima, tan personal que es casi erótica.

Un amigo me dijo recientemente que cuantas más apariciones públicas hago menos escribo y yo le contesté que quizá es que él estaba tan interesado en lo que digo que no prestaba atención a lo que escribo. Y es que suele pasar en tiempos de crisis, que se mira todo con lupa, que aumentan los problemas y disminuyen las soluciones. Por suerte, con recesión o sin ella, la literatura es para mí como los besos o el agua de mar, que cuanto más bebes más sed tienes.

Las crisis son pasajeras, de igual forma que las etapas de prosperidad, es normal. Pero las diferencias son demenciales, si la carreta camina al pausado aunque firme trote de buenos purasangres nada importa demasiado pero, desbocados los caballos, ahuyentados por el silvar de un revólver, el carro corre sin dueño ni destino, en busca del loco camino de la vana oportunidad. Mi abuelo, que me enseñó a dar la mano, decía: "Aprieta la mano fuerte pero sin hacer daño, Kiki (curioso diminutivo que sólo él utilizó al llamarme), que no se note que tienes miedo, aunque lo tengas. Pero no olvides tampoco que tener miedo es humano, debes luchar contra el miedo, porque el día que no lo tengas la vida ya te habrá derrotado."... Era sabio el puñetero, cómo se le echa de menos, a pesar de sentirle cogido a mi mano. Saludos viejo...

HAMBRE

2008-08-13T10:39:00.000+02:00

Si dices

que sólo yo

te entregué

tanto deleite,

eso no es amor.

Si nadie,

antes de mí,

te ofreció un postre

tan magnífico

eso no es amor.

Si regalé

los mejores aromas

mezclados con tu piel,

eso no es amor.

Si descubriste

sabores nuevos,

dulzores imposibles,

agridulces de locura,

eso no es amor.

Si piensas,

rememoras,

lloras

y deseas,

una vez más,

el chocolate

en la boca,

dulce de leche

en las manos,

pan de oro

en el cuerpo

y beber

la más dulce miel

desengáñate, corazón,

eso no es amor...

Se llama GULA.

SOBRE ARTISTAS

2008-08-12T09:44:00.000+02:00

Hay algo en común entre todos los llamados "artistas" y se denomina creatividad. Por lo demás el término se alarga hasta el infinito llegando al punto en que llamamos artista a cualquier hijo de vecino que no crea nada pero que hace algo inusual e incluso bastante trillado diría yo. En cualquier caso, existen verdades absolutas en este campo que conviene aclarar: Me dicen mucho que "debe ser lindo vivir con alguien que dice y escribe cosas tan bonitas" y tal. Pues mire usted, no. Vivir con alguien que usa y abusa de la creatividad es agotador por la sencilla razón que los artistas son RAROS con todo lo que abarca sobre el término el Diccionario de la Real Academia. Para empezar, el artista no suele dar valor a lo que el resto de la sociedad sí (dinero, apariencias, estatus...); por otro lado, siempre anda divagando sobre su siguiente creación, ésto le lleva a estar de forma casi permanente en las nubes o lo que es lo mismo, que jamás tienen los pies en el suelo. Luego están los vicios. Los artistas son extremadamente débiles, carentes de fuerza de voluntad, lo que les hace sucumbir con relativa facilidad ante demoníacas y atractivas adicciones que pueden resultar incómodas. Los hay que llegan demasiado lejos (drogas duras y eso) o los que perviven con otros como el sexo, el tabaco, el alcohol... quién sabe. Así es que, puedo asegurarlo, vivir con un artista impone la aceptación absoluta de que se convive con un ser extraño que, de vez en cuando, hace algo extraordinario (que, por el término en sí, también es raro).

Si entro así es porque me incomodan esas afirmaciones en las que uno pueda aparecer como el potosí de señor para una amante de letras y guiños. Yo ya estoy casado, no se me empeñen en buscarme señora porque, a día de hoy y tras lo vivido yo no me volvería a casar de ninguna de las maneras por el apego exquisito que le tengo a mis momentos de soledad, a lo aprendido en la convivencia y a la certidumbre de que soy demasiado extraño para condenar a nadie a mi lado. Esas cadenas, por muy voluntariosas que sean, pueden ser muy jodidas, de verdad. A veces mi exceso de capricho (alimentado de la vanidad, no duden que ese es el gran punto flaco de cualquier artista), mi desencantarme con prontitud de lo que me enamoró de golpe hacen de mi vida un apasionado romance que se torna hastío con suma facilidad.

Recientemente, entre los cuentos que cuento y escribo con calma, a la espera de ser aglutinados en un volumen lo suficientemente ambicioso y preciosista, ejerzo de narrador y tertuliano en la radio (donde se mofan de mis dotes ausentes de barítono) y esporádicas apariciones televisivas y todo eso (ya lo he comentado en alguna ocasión) me ocasiona más que un dolor de cabeza sobre explicaciones a misterios que se crean los que no quieren saber la verdad. Y es que resulta inocuo para algunos vivir en la falsía.

Hace poco, una mujer de mediana edad (siempre son ellas, qué lástima que los hombres hayan dado tanta importancia al deporte rey en desprestigio de la cultura...) se me acercó con un ejemplar desgastado de "El jardín de nenúfares" en las manos y portando una de esas sonrisas bobaliconas de no saber lo que se va a hacer o decir.

"¿Me lo firmas?", me pregunta, y yo accedo amablemente y esperando su siguiente afirmación (siempre llega).

"Tú me has entendido con este libro. Me has hecho soñar"... y así se va uno a dormir, con la sensación de que, puede que unos pocos, quizá sólo aquella dama, comprendió de qué iba el juego. Sé que sólo llegué a sonreír y dar las gracias mientras intuía que la historia de "el jardín..." debía tener un profundo y oscuro significado para alguien que se atrevía a hacer semejante alegato pero, debí haberle explicado que los libros tienen alma y recuerdos, los de aquellos que le dieron vida: el autor y los lectores. Y que, sin duda, fue el libro mismo (más que yo) quien la entendió.